Lilith en la Dimensión Paralela

A veces

2011-12-15T23:40:00.000+01:00

Me ponen nerviosa los cuadros torcidos.

Me ponen nerviosa las personas que tiran su vida por la ventana a base de tomar malas decisiones.

Me ponen nerviosa las manipulaciones en la tele.

Y cuando digo nerviosa, en realidad quiero decir de muy mala leche. No puedo evitarlo. Pongo los cuadros en su sitio, le chillo a la gente que toma malas decisiones y contradigo a los de la tele como si pudieran oírme.

Y el Simpa y los gatos me miran beatíficamente. Bueno, la gata a veces se estira y sale de la habitación con la cola altaneramente levantada. Pero sé que ella también me quiere.

Vidas paralelas

2011-12-12T23:16:00.000+01:00

A veces creo que me he debido confundir de vocación. O de vida, o algo. Pero el caso es que mi vida me gusta (nos ha fastidiado, dirán algunos!), vamos me encanta. Y mi trabajo me fascina, y se me da bien. Es sólo que cuando me descuido, a veces, me asaltan dudas feroces que me preguntan: pero, chata, tú estás segura de eso? O sea, que igual se te podía haber dado igual de bien otra cosa... Algo así como la canción del pirata de Sabina.

A pesar de que últimamente mucha gente ha comentado mi manera de tomar decisiones (que, lo reconozco, no tiene nada de ortodoxa), sé que no las tomo bien. Es una de las cosas que se me quedó de la carrera; con información imperfecta es muy difícil tomar las mejores decisiones. Conclusión, las tomo lo mejor que puedo dentro de mis parámetros, o sea, que las tomo deprisa. Porque no hay nada que me fastidie más que esperar.

Luego el otro factor importante ha sido la suerte, claro. Porque al final las cosas salen bien... yo siempre procuro que las que dependen de mi salgan lo mejor posible (hay quien lo llama perfeccionismo, hay quien lo llama cabezonería, estoy segura de que mis subordinados aquí lo llaman otra cosa, pero melapela), pero siempre se necesita que desde el otro lado también salgan bien. Y hasta ahora, bueno, siempre han salido razonablemente bien.

Así que podría haber salido pirata, o peor, podría haberme dedicado a la política, o podría haber sido cocinera profesional (porque amateur, ya lo soy en fin de semana), o, porqué no, escritora. A mí, lo que me gustaría es tener cuatro o cinco clones para poder hacer todas estas cosas a la vez. Sería estupendo si nos encontráramos (o encontrásemos) varias veces al año para intercambiar impresiones. A lo mejor es que en realidad ibamos a ser cuatrillizas y salí sólo yo (es mejor eso que pensar que tengo varias personalidades); al menos, cuando me asalta la duda, puedo escribir aquí.

With a Little Help From my Friends...

2011-12-10T18:18:00.001+01:00

.. que es la banda sonora de mi nueva casa, porque si no fuera por las contribuciones inestimables de la pandilla, aún sería un espacio pequeño pero vacío y pintado de un impersonal color crema...

Ahí va eso:

Y una nueva colección de fotos... aunque espero contribuciones!!!

La luz al final del túnel

2011-11-11T17:28:00.005+01:00

Me ha encantado esta imagen, y he tenido que compartirla en FB (robos de robos de robos...):

Debido a los recortes presupuestarios, se ha apagado la luz al final del túnel.

A lo mejor es que veo demasiado las noticias, pero tengo la sensación de que últimamente no queda viva ninguna corriente de esperanza; todo problemas financieros sin soluciones (sólo culebrones financieros tomando giros más y más cerrados hacia una dirección tenebrosa), guerras en marcha, guerras que se preparan, desastres naturales...

The dionaea house

2011-11-06T20:16:00.003+01:00

Una interesante forma de escribir, para los que leéis en inglés...

http://www.dionaea-house.com/

PS: Creo que los americanos producen terror porque el terror es para ellos lo que para los europeos la historia... siempre hay algo antiguo como el origen de todos los males...

Frases a medias

2011-11-05T22:53:00.000+01:00

Antes creía que las frases que se quedan a medias se iban a alguna parte. Tal vez a algún misterioso mundo paralelo donde alguien las completaba y tenían consecuencias. Pero no, ahora estoy segura, las frases que se quedan a medias no se van a ninguna parte.

Las preguntas que no se formulan, las hipótesis que no se completan, los interrogantes que no se contestan, se quedan ahí, en medio del aire, se convierten en una materia pesada y se caen al suelo, haciendo un ruido sordo que despierta a los hablantes, para que acto seguido, pasen a otra cosa. Y la vida sigue, por un determinado camino y no por otro. Sin mirar atrás, porque los ysis son demasiado numerosos para considerarlos.

Sólo hay un número determinado de veces para hacer una pregunta, para dar una respuesta, para decir lo que nos pasa por la cabeza. Si no se hace, la oportunidad se queda mustia y reseca sin que se pueda revivir de ninguna manera, jalás.

Sin embargo, esto no me parece suficiente justificación para decirse carpe diem a cada ocasión y cambiar el destino come si niente fosse. A veces, la omisión es un acto voluntario; a veces hay una opción consciente de no terminar la frase a medias. A veces, se toma la decisión de transformar esa frase a medias en la materia de los sueños. Y así, nadie sabe nunca qué hubiera pasado si la frase se hubiera completado.

Me veo como a través de un cristal ahumado, tomando otra decisión, y con el mundo que comienza a girar vertiginosamente. Y entonces abro los ojos y veo que no ha pasado nada, y que el mundo siguen estando donde estaba y sigue su errática trayectoria.

Sin propósito

2011-11-03T22:46:00.000+01:00

Se me ha pasado el año sin hacer propósitos ni de Año Nuevo ni de nada; se me ha pasado sin sentirlo, entre impresionantes sobrecargas de trabajo y emergencias aún más surrelistas que la dimensión paralela. Ayer era enero y hoy ya hemos comido huesos de santo (unos más que otros, dicho sea de paso).
Quizá este año no estaba pensado para tener propósitos; desde el principio tengo la sensación de que es tiempo prestado de alguna manera; sin comerlo ni beberlo.
Me va a fastidiar mucho si el año que viene se acaba el mundo.

¿Qué propósitos hubiera hecho, de haber podido hacer la reflexión previa necesaria?
Tal vez los mismos de siempre... o tal vez no, porque esto de vivir en el limbo al final me ha atrapado el alma.

Qué decir o cómo decirlo

2011-10-31T22:37:00.000+01:00

Hay que elegir entre decir cosas concretas o decir cosas de cierta manera. Escribiendo, es igual, sólo que más difícil, porque las palabras se quedan ahí, mirandole a uno, como burlándose del contenido con el que uno ha querido llenarlas, o del sonido que uno ha querido imprimirlas. Lo que en tu cabeza sonaba estupendamente de repente está ahí, en el papel (o en la pantalla), como la muestra palpable de la imperfección con la que tu mente ha transformado una idea o un sentimiento.
Debe ser un síntoma normal, pero me fastidia, la verdad.

Tres tazas de caldo

2011-10-17T14:30:00.003+02:00

Porque cuanto más odia uno las cosas, más le caen encima.

Mi mayor fuente de stress en la impaciencia; me estresa tener que explicar las cosas mil veces, me estresa tener que esperar a que la gente haga cosas, me estresa tener que volver a hacer cosas que estarían bien hechas si lo hubiéramos hecho bien desde el principio (y de esas tres, os podeis imaginar que mi fuerte no es el trabajo en grupo y que el staff que superviso aprende rápido o se pasa la vida asustado), me estresa enormemente depender de los demás y esperar a que pasen cosas.

Y claro, la vida, que es irónica como ella sola, cuando no quieres caldo, te da tres tazas de caldo espesito y calentito (aunque como en mi caso, estés a más de 30 en otoño).

Parece que desde el mes de agosto se nos ha contagiado esta situación de limbo de la dimensión paralela: no hay papeles, no hay casa y no hay destino.

Son tres noticias enormes, y no sé si es que están esperando detrás de la esquina o qué. Después llegaran las tres juntas, corriendo y habrá que hacerlo todo deprisa y corriendo, sufriendo, como siempre (y por eso me estresa esperar), los efectos de los demás.

Ay, paciencia, qué virtud más cara.

Colección de palabras

2011-09-20T17:51:00.000+02:00

Me pasa desde que tengo uso de razón, me encantan las palabras. Creo que no tengo un patrón particular (seguro que algún psicoanalista diría lo contrario, pero no les daré el gusto de meterse en esta cabeza mía, que ya tengo muchas cosas dentro). Igual me gustan nombres, que adjetivos, que adverbios, concretos o abstractos, con significado positivo, negativo o neutro y en varios idiomas (de los que hablo, de los que chapurreo y de los que ni entiendo). No he hecho nunca una colección, porque eso significaría apuntar las palabras en alguna parte y mantener la lista añadiendo palabras que voy encontrando por ahí (porque esa es precisamente la belleza del arte de la colección de palabras, como de la colección de calendarios, a diferencia de los cromos, siempre hay palabras nuevas!), y soy un poco perezosa.
Se me ocurre según escribo que tal vez podría tenerla en una página de internet (eso igual evitaría la tala de un árbol de Brasil, que no es poco), ya veremos si me animo.
Estoy en una fase creativa, ya no hay quien lo niegue.

Ahí os dejo algunas palabrillas...

comunque (italiano)
azules
sinistre (francés) - aunque esta me gusta en sus varias traducciones al español, al italiano...
martingala
viejuno
calamar
doch (alemán)
walou (árabe argelino)
peineta
lapso

... y ya seguiré, porque esto es un vicio...

Historias para no dormir

2011-09-13T21:57:00.004+02:00

Esta historia la oyó Filomenita en la radio...

Se trata de un programa sobre animales, donde llama la gente a preguntar cosas, a contar monerías de sus animales caseros, y a presumir de lo ricos que son. En cada emisión hay un veterinario que responde dudas y hace comentarios, y en general el ambiente del programa es distendido y afable; se hacen bromas, se ríe, etc...

Hace poco, entre las numerosas llamadas, pasaron la de una señora que explicó que se había traído una serpiente de Brasil y la tenía en casa. La había comprado en uno de esos sitios que les quitan el veneno, y le habían dado un certificado y todo. A la descripción (con muchos colores, como de esta medida, pero creciendo relativamente rápido), el veterinario dio el nombre (del cual Filomenita no se acuerda exactamente y las búsquedas en google han sido infructuosas), una boa nosequé. La señora explicó que ella, todos los días, volvía a casa del trabajo sobre las tres y media o las cuatro, ya habiendo comido, y se echaba directamente a echar un ratito la siesta en el sofá, viendo la tele. Desde hacía cosa de un mes, la serpiente (de la cual no sabemos el nombre propio tampoco), se acercaba a ella, y se extendía, todo lo larga que es, a los pies del sofá, y hasta que ella no se levantaba de la siesta, la serpiente no se movía de su sitio. Así, como que veía el culebrón con ella (cosa que a mí me parece natural!).

En el estudio de radio, normalmente ruidoso y alegre, se había hecho el silencio a medida que la señora daba explicaciones...

El veterinario, con voz calmada, contestó a la señora:

- Señora, ¿sabe usted lo que tiene usted en casa?

La señora, ya dudando, contestó: Si... es tal serpiente, que le quitaron el veneno...

- Señora - sin dejarla terminar - coja usted ahora mismo esa serpiente y llévela al veterinario. O mejor, no la toque. Enciérrela en la habitación en la que esté y llame a un veterinario que se la lleve. Ese animal que tiene usted en casa es muy peligroso, le hayan quitado o no el veneno (que no puede usted estar segura hasta que no sea demasiado tarde!).

¿Sabe usted lo que está haciendo al tumbarse a los pies del sofá? La está a usted midiendo, señora, y en cuanto ella juzgue que es suficientemente larga, va a subir al sofá y la va a asfixiar a usted para comérsela. Para esa serpiente, el único fin que tiene usted a su alrededor, es ese, servir de comida, así que deshágase de ella inmediatamente. Llame usted a un veterinario, que sabrá cómo proceder.

¡No me digáis que no pone los pelos de punta!

Al principio nos pareció solo una historia horrible y que demuestra que la gente es tonta.

Después, ya reflexionando, vimos unas cuantas lagunas:

- Y cómo ha entrado la señora ese semejante bicho al país? Será ilegal, porque a mi para los gatos me piden lo que no está escrito (literalmente). Y os aseguro que Clyde no es nada peligroso, duerme 30 horas al día.

- Y qué paciencia tiene la bicha, no? Espero que coma algo mientras, vamos. Además, por mucho que se le desencaje la mandíbula, como no esté delgada la señora, no sé como se la va a comer.

- Y por qué la serpiente no está en un terrario? Porque por pacífica que sea la serpiente, como eches para atrás la silla sin verla, igual pasa algo horrible.

- Y la serpiente esa asfixia o envenena? Porque sin ser aficionada a los ofidios, me parece que es una cosa o la otra, pero un bicho tan letal tan letal, es raro.

Total, que preguntando al que todo lo sabe, averiguamos que es, efectivamente, una leyenda urbana. Según estos (que son quienes lo saben todo de leyendas urbanas, aunque en inglés), es una leyenda recurrente, que pertenece al género de "experto te abre los ojos sobre una realidad horrible"y "tenemos más miedo a ser comidos que asesinados por un animal". Lo que me pregunto es, cómo es posible que Filomenita lo oyera en un programa de radio serio... le he pedido que llame el próximo domingo, a ver qué le dicen sobre la señora en el medio de comunicación en cuestión. Me pregunto si no será una medida más que cuestionable para aumentar la audiencia, que no debe ser demasiada el domingo a mediodía... y si hacen eso con un programa de animales, cualquiera sabe qué hacen con los programas de política o, mucho peor, de deporte!! Y ahora,

¡No me digais que no pone los pelos de punta!

Ventanas al pasado...

2011-09-01T20:28:00.002+02:00

Bueno, esta etapa de mi vida no la tenía demasiado planeada.

Es uno de esos grandes hitos de la vida de cualquiera que yo no tenía registrado para que me pasara o pasase a mi, y por lo tanto nunca me había parado a imaginar cómo iba a ser. No es que las demás las haya planificado demasiado, pero eso es harina de otro costal.

El caso es que después de haberme hecho con una solución habitacional (con la sanísima intención de reunir mis siempre crecientes biblioteca y guardarropa y para que los Filomenitos puedan ver a los también siempre crecientes nietos con una frecuencia adecuada a sus aspiraciones abueriles), pues ahora toca llenarla de cosas (aunque la cosa está en suspenso mientras solucionamos los problemas de la banca; los míos, no los del país, que esos van para largo y se ven de color de hormiga); y qué mejor manera de llenarla de cosas que sacarlas de casa de los Filomenitos (que ahora ya no se podrán quejar de que el trastero está lleno de cajas con objetos no identificados (de momento no voladores, pero quién sabe). Claro; como mi solución habitacional es lo que es, y se amuebla con una tarde inspirada en IKEA, hay que seleccionar lo que saca uno del trastero paterno y lo que manda derecho al reciclaje (procurando que no se note mucho que la propia madre tenía razón al repetir: "ahora lo guardas, pero ya verás como al mudarte lo tiras!").

Dos maletas de ropa (para llevar aquí) después, me puse con la fase dos, los papeles. Y están saliendo dragones de ahí dentro.

Mi yo nostálgico está constantemente disparado (lo cual aumenta notablemente el volumen de cosas a meter en la solución habitacional); panfletos de obras de teatro que fueron un éxito (las obras, no los panfletos, aunque los panfletos también), notas de clase de filosofía de 1996, cartas de novios (se me ponen los pelos de punta) despechados de 1998 (sin abrir, porque a mi los melodramas ajenos no me han gustado nunca demasiado), fotos de compañeros de la universidad que ahora deben ser tiburones de los negocios (o no, tal y como está el percal), carnets de cuatro o cinco bibliotecas en cuatro o cinco idiomas; agendas con deberes de matemáticas anotados para entregar en noviembre de 1994. Mis primeras anotaciones de Guatemala, cuando no tenía ni repajolera (por no decir otra cosa) idea de seguridad alimentaria y demás alegrías de la vida... Dios mío, lo que ha llovido desde entonces (sobre todo en Guate, porque lo que es en la dimensión paralela...); cartas de S desde (agarraos) 1987; mapas que abarcan muchos kilómetros de este planeta y billetes de avión que indican más horas de vuelo que muchos pilotos.

Cámaras antiguas; fotos antiguas, de la primera vez que descubrí la magia de apuntar con el objetivo y apretar el botón, y de cuando aprendí a fotografiar como es debido.

Me he encontrado muchas cartas sin enviar; algunas acabarán en manos de sus destinatarios, otras se quedarán donde están (o mejor dicho, encontrarán un rincón en el que volver a acurrurcarse en la solución habitacional y las consiguientes cajas del IKEA), porque pertenecen a un pasado, que como diría Heráclito (que no tenía amigos!), se fue y no volverá porque todo ha cambiado. Releyendo, veo que las cosas podrían haber sido distintas en algunas ocasiones, pero fueron como fueron y sólo fueron una cristalización de todas las realidades posibles. Tal vez si hubiera enviado una de aquellas cartas que no envié, ahora no estaría releyéndolas. Tal vez, no habría cambiado nada.

Y esto, me lleva a otra casualidad de esta semana; investigando grupos en facebook (para solaz y lágrimas de risa de Filomenita) me he encontrado con uno de los grandes peligros de esa red, que son los mitos y los horrores del pasado. No tengo muchos problemas con los horrores; con lo que el Arquero llamaría inteligencia emocional, he mandado al cuerno a quién he querido y me he quedado tan ancha. Pero, ¿qué pasa con los mitos? No pierde el encanto un mito de juventud si resulta que nos hacemos amigos suyos en facebook y descubrimos que tiene una granja en farmville?

Me conozco, y acabaré agregando al mito en cuestión, la curiosidad me podrá. Pero creo firmemente que hay muchas cosas que es mejor guardarlas hermosas en el fondo de la memoria y usarlas sólo de vez en cuando para mirar al pasado como por una ventana.

Un plan perfecto

2011-08-11T20:11:00.005+02:00

El plan era perfecto, no podía fallar. Habíamos calculado todas las eventualidades y estimado las posibilidades de una u otra variante; habíamos previsto soluciones de contingencia y coordinado todos los elementos. No quedaba ni un cabo suelto, habíamos preparado todo hasta el último milímetro y la última gota.

Como el Coyote y el Correcaminos, vaya.

Tenemos un intruso en casa: una gata ninja que entró cuando era un minimo monísssmo y pensábamos que eventualmente un día podríamos convencerlos de dejarse tocar y convertirse en esa forma de vida casi divina de los gatos domésticos (porque seamos sinceros, un animal doméstico que te adopta a tí, es algo casi divino!). Pero no, creció igual de desconfiada que de micho, con el agravante de que aprendió a esconderse mejor y correr rápido como la madre que la trajo (que cualquiera sabe por qué nos la dejó en el jardín). Os aseguro que el término ninja no es gratuito, estoy segura de que más de una vez se ha quedado en equilibrio en el techo mientras entrábamos en una habitación, aunque en lo que más se especializa es en esconderse y fingir que no está hasta que puede salir corriendo a comerse la comida de Bonnie y Clyde, que a pesar de sus nombres, son bastante pacíficos. Pero lo que más molesta es que sea una descarada y se asome a la puerta del salón cuando estamos viendo la tele para salir corriendo en cuanto la miramos.

Hace un par de semanas decidimos que dos gatos y dos mininos (en vías de adopción) son demasiado en casa, como para encima tener una intrusa fantasmal. Así que decidimos echarla. Lo hemos probado todo; mojarla si se pone a tiro, hacer ruido, pedirle a Bonnie y Clyde que la convenzan de no venir (esto último no ha funcionado demasiado bien, Clyde nos miró con cara de aburrimiento y bostezó enormemente y Bonnie se dió la vuelta y nos enseñó su cola con la clase que le caracteriza).... nada ha funcionado.

Así que decidimos pasar a la acción. Ayer por la tarde, la pillé dentro del salón y cerré la puerta. Cuando el Simpa volvió de la calle, le expliqué mi plan maléfico: cerraríamos todas las puertas y la ventana de la cocina por la que siempre entra; yo le impediría el paso a la cocina por el vano sin puerta (porque si entra en la cocina, nunca más volveremos a verla, los mejores escondrijos están allí), y dejaríamos abierta sólo la puerta de la entrada. No tendría más remedio que salir de la casa y de nuestras vidas.

Así, el Simpa armado con una escoba (porque la escoba es a los gatos como la bala de plata a los hombres lobo) y yo con una sábana verde kiwi (antes muerta que sencilla), nos dispusimos a poner el marcha el plan magistral.

Después de dos minutos haciendo ruidos guturales en el salón sin que la ninja diera señales de vida, cuando las acusaciones de "el bicho no está ahí dentro" ya estaban a punto de caer sobre mi persona y a mi ya me estaba entrando miedo, el bicho no pudo más con el terror y salió disparada a ras de suelo. Su primera reacción, como bien habíamos previsto, fue correr hacia la ventana, donde se encontró conmigo, gritando, gesticulando y agitando la susodicha sábana verde. Giró en dirección contraria, donde se volvió a encontrar con la escoba y las piernas larguísimas del Simpa. Finalmente, se dirigió a la puerta, salió a la entrada y entonces falló el plan perfecto.

A pesar de nuestros cálculos, se nos había olvidado el árbol del jardín. Pero a ella no se le había olvidado.

Trepó como una flecha y se subió por el muro a la casa. A pesar de los escobazos del Simpa, de un solo salto enorme, limpio y perfecto, alcanzó el techo de la casa, y de ahí, sana y salva a su escondrijo en la palmera del patio. Nunca sabremos donde está su madriguera, he ahí el encanto de un ninja.

Cuando por fin nos dimos la vuelta, sábana verde y escoba en ristre, vimos a los pobres Bonnie y Clyde aterrorizados dentro de la casa, huyendo despavoridos preguntándose qué clase de ataque gaticida nos había dado. Media hora nos costó tranquilizarlos, y Clyde todavía nos mira por el rabillo del ojo cuando no está despatarrado en el sofá durmiendo.

Por la noche, cuando iba a acostarme, vi una sombra furtiva que se deslizaba por el pasillo.

Lo que más rabia me da es que seguro que anda riéndose de las pintas que debíamos tener pegando gritos y blandiendo escobas... Algún día te pescaremos, golfa. Y probaremos que las personas son más listas que los gatos. Casi siempre.

Cinco minutos después del Fin del Mundo

2011-08-07T21:12:00.002+02:00

Así es como están las calles de la Dimensión Paralela estos días.

Y encima tiene uno la sensación de que, efectivamente, el Fin del Mundo (el de verdad, con todo el cortejo angélico que viene y anuncia el asunto, los muertos que se dicen ya está y salen de las tumbas y esas cosas), ha tenido lugar en otra parte y nadie nos ha avisado en este lugar perdido. O que no han avisado pero han llamado al de Algerie Telecom, que se ha quedado la información para sí (porque esas cosas pasan). Y nos lo hemos perdido completamente, así que nos quedaremos flotando en la nada hasta quién sabe cuanto, porque a mi después del Fin del Mundo ya no me queda nada en las predicciones. Igual viene otra especie a liarla parda. Espero que no se coman a los que quedan de la anterior, aunque no tengo muchas esperanzas (demasiadas pelis de ficción).

Las cuatro de la tarde. Un sol de justicia de verdad, al que nada se le oculta. Aparco el coche en el hotel, agarro mis chunches, como dirían mis amigos chapines, salgo al horno y recorro los doscientos metros que hay hasta casa, pensando en que me voy a quemar con la puerta (de metal, al sol, mala combinación), como todos los días.

No hay nadie por la calle, como en una película del oeste. Casi espera uno ver aparecer al malo por la esquina (porque aquí no se le ha perdido nada al bueno, y el feo mejor que no venga, que bastante tenemos con lo que tenemos). En lo que tardo en llegar a casa, al malo no le da tiempo a llegar; lo que sí que llega es un coche del ACNUR lleno de gente que conozco, que me pasa a mil por hora (o eso parece en esta calle desierta), todos saludando como locos. Todavía no he visto a todo el mundo, me da mucha pereza.Al fin, abro la puerta (quemándome en el proceso, como previsto) y me meto en casa. Otra vez no hay nadie por la calle, y volvemos al escenario de cinco minutos después del fin del mundo.

Voilá el Ramadan en la Dimensión Paralela.

Y cuando entro en casa, pongo la tele y debe ser de verdad lo del fin del mundo; ahora ya no hablan de Libia, sino de Siria (y estoy segura de que mogollón de gente no nota la diferencia - yo me pregunto qué ha pasado con Gadafi), Somalia, la crisis de la deuda (en tono vamosamorirtodos, hasta el último periodista de todas las cadenas, que ayer se ocupaba del tiempo, hoy se ha vuelto experto en finanzas, igual que todos se volvieron expertos en F1 cuando Alonso empezó a ganar cosas), etc... ...esta mañana, en cambio, he visto una noticia que me ha alegrado.

Yo no tenía ni idea (confieso mi más absoluta ignorancia) de que la energía de fusión estaba tan avanzada en la práctica. Me quedé en la idea del curso de EGB o de BUP en el que lo aprendiera, de que las centrales nucleares se basaban en la fisión, y que la fusión, mucho más limpia, mucho más barata y mucho más todo, era sólo posible en teoría. Y ahora me entero, por Informe Semanal, todo sea dicho, que no sólo ya han logrado producirla en laboratorios, sino que están construyendo una centralen el sur de Francia!!

A mi me parece que ese tipo de noticias son las únicas que pueden compensar el resto de mierda que ve uno por la tele. Estamos en el futuro; si no se acaba el mundo de verdad, las cosas van a cambiar mucho.

Ahora ya solo queda una hora para el Iftar (o el Magrebh, uséase, que se pone el sol y ya se puede comer) y todavía no ha salido nadie a la calle, pero ya se empiezan a animar las cosas dentro de las casas. Prestando la oreja al edificio de al lado (hay que tener mucha voluntad, porque hace mucho calor para salir al patio a escuchar), se oye cacharreo. Dentro de un rato, el iman avisará (a la tradicional, desde lo alto del minarete; ni el teléfono no funciona tan bien, Solo espero que sea el que canta bien) y la gente empezará a comer (durante cinco minutos, porque después de haber ayunado todo el día, con dos nuececillas ya se llena uno, y no digamos si antes de comer se pone uno hasta las trancas de dátiles) y luego saldrán a la calle, a la fresca (o lo que sea que haga aquí, porque de fresco, nada) hasta las tantas.

Así luego se me quedan dormidos en la oficina.

En fin.

Yo me voy a quedar un ratito pensando en la energía de fusión, y observando al Simpa razonar con los gatos para que hagan sus cosas donde deben y de una manera civilizada. A ver si se me olvidan un par de cositas de la humanidad.

Cosas que hacer en la dimensión paralela...

2011-08-02T22:11:00.004+02:00

... cuando se va la luz por tiempo indeterminado.

Obviamente, no hoy, porque lo que desde luego no se puede hacer cuando no hay luz, es conectarse a internet, pero, no digamos que la dimensión paralela no estimula la imaginación.

Utilizar hasta el final la carga del ordenador escuchando música mientras se lavan los platos (con el agua que gotea, porque no hay bomba y por tanto presión)
Utilizar el calor ambiente para descongelar el congelador; las placas de hielo que Filomenita disuelve con la máquina de vapor, aquí se desprenden ellas solitas a los cinco minutos de desconectar la nevera.
Organizar la nevera, insistiendo en el punto anterior, porque es el único lugar de la casa donde hace menos de 45º.
Usar de la depiladora láser (ante las bromas del Simpa, que la llama espada láser, aunque hace poco nos informamos mejor y la cosa en realidad no tiene casi nada que ver con el láser, pero es mucho más glamouroso hablar de láser), pero no hasta el final de la carga, porque da calor.
Darse una ducha con el agua ardiendo o darse una ducha con el agua de la maceta gigante que uno ha preparado previamente en la ducha desde por la mañana, porque si no, no se puede.
Observar los dos minigatitos que esta semana han aprendido a correr y a saltar.

En el próximo episodio, cosas que hacer en la dimensión paralela cuando uno no tiene agua, porque hoy hemos descubierto que todo el barrio lleva sin agua corriente dos días, y nosotros estábamos tirando de depósito que finalmente, se ha vaciado. ¿Volverá el agua mañana?

De vuelta, con todo lo que implica

2011-07-31T11:38:00.003+02:00

Cuando era joven (iba a decir pequeña, pero no es exacto), y me escribía pppfísicamente con S (y dios sabe lo que lo echo de menos!), recuerdo que un concepto recurrente en nuestras cartas es que escribíamos más cuando estábamos tristes. No es estrictamente cierto, porque también es verdad que cuando pasaba algo divertido, o emocionante, o simplemente alegre, también luego corríamos a contarlo.

Con el blog me pasa un poco lo mismo; hay eventos que me dan más ganas de escribir que otros, pero la inspiración como que viene más fácilmente cuando ando tristona o de mal humor.
Que es lo que me pasa estos días.

Le dije a mi jefe que se me había gastado toda la poca paciencia que tengo en Túnez, y no me creyó, así que no es culpa mía. Después de haber estado casi tres meses batallando cada día (literalmente) por montar un programa, moviendo la oficina, explicando todo a un personal nuevo pero con unas ganas enormes de trabajar, vuelvo a casa y me encuentro la misma oficina de siempre. El personal resabiado, con demasiada experiencia en buscarle tres pies al gato para no trabajar o hacer el mínimo indispensable; me encuentro que en los tres meses que no he estado, nada ha cambiado si no es para peor... Sabía que iba a volver sin mucha paciencia, pero la realidad ha superado las expectativas.
Entre el enorme cansancio acumulado de la emergencia y lo que me esperaba aquí, creo que es la primera vez desde que trabajo en esto que estoy verdaderamente contando los días para las vacaciones.
Obviamente, los cincuenta grados a la sombra no ayudan.

Y lo único que puedo hacer es sentirlo por los beneficiarios, porque al final son los que sufren todas estas cosas. Pero hay que saber reconocer las cosas que uno no puede cambiar y dejarlas como están.El Simpa y yo, estamos haciendo las maletas. A ver si logramos vacunar a los gatos. Y ya os tendré informados del próximo título del blog!

Nuevo link... mi novio me controla

2011-07-29T21:06:00.002+02:00

Pues en mi primer fin de semana en meses (si, se dice pronto, pero os aseguro que se hace muuuuuuuy largo), aquí estoy, poniendome al día como está mandado con las series, con internet y con los gatos (que tenían déficit de mimitos, los pobres)... y he descubierto este link colgado en FB. ¡Tremendo! Me gusta mucho, porque dice las mismas cosas que pienso yo de las princesas de disney y de las canciones, más unas cuentas más. S, particular atención a la saga lecture de la saga crepúsculo... y eso que solo habla de la primera película, si llega a hablar del último libro!!!!
Aquí os dejo: Mi novio me controla... lo normal. Dedicado a las víctimas de la barbie, de Steven Seagal y de educaciones perniciosas varias.

La hora misteriosa

2011-07-21T00:00:00.003+02:00

Tenía pensado empezar como la canción de Sabina, pero en realidad el mes de abril no me lo robó nadie... el mes de abril, que lo recuerdo más bien como si hiciera dos o tres años que pasó, no me lo robó nadie, sino que me lo pasé corriendo entre unas misiones y otras. Hasta que me llamaron para que me fuera ayer a una misión de emergencia, que, sinceramente nadie se esperaba y de la que, aún ahora, no creo que nadie tenga una visión completa. Así, es como han pasado sin que me enterase, los meses de mayo y junio y casi que julio. Os lo prometo, de verdad, ayer era abril. y no me cuadra lo que dice el calendario.

Cuando me llamaron, como siempre, cogí un avión o más bien varios y llegué por los pelos a una dimensión todavía más paralela que mi dimensión paralela de siempre.
Recuerdo tantas cosas de estos dos meses y medio, que no recuerdo nada. Y ahora que vuelvo y encuentro que la vida en esta dimensión paralela casi no ha cambiado (tanto o tan poco que con cinco minutos ya estoy puesta al día, como en los culebrones), me pregunto si no es que me he imaginado todas esas cosas.

Los días que se estiraban hasta el infinito y no terminaban nunca y las semanas que se pasaban a una velocidad supersónica: mucho más rápido que los cinco minutos de por la mañana y a la vez mucho más lentos que los diez minutos antes de irse de vacaciones... Siempre que me pasa algo así me acuerdo de un ejemplo que nos ponía un profe de matemáticas en el instituto (entre una anécdota de fútbol y otra).
Es un ejemplo que me gusta mucho, pero que siempre me ha dado vértigo, porque es de esas cosas que pensarlas es como andar sobre la cuerda del funambulista sin red ninguna. Se trata del proceloso mar de los números. Los números no solo se extienden hacia el infinito en las dos direcciones, positiva y negativa (digamos las direcciones horizontales, para mayor comodidad), sino que además, se extienden hacia el infinito hacia arriba y hacia abajo también, porque entre el 1 y el 2 hay una secuencia infinita de números pegaditos pegaditos unos a otros... es, sin duda, un mar infinitamente proceloso, que se extiende en todas las direcciones... a lo ancho, y a lo largo.
Casi casi, como el tiempo.

Pero las aventuras del tiempo chicle no ayudan a explicar la cosa más rara que me ha pasado en los últimos dos meses y medio, y es la misteriosa desaparición de una hora. En Túnez es una hora menos que en España. En Argelia, es una hora menos que en España. Cuando vuelvo de Túnez a Argelia, no cambio la hora de ninguno de los relojes, y además me paso el primer día dormitando sin hacer nada productivo... a la mañana siguiente, el despertador suena a las siete. Pero no son las siete; son las ocho. O me he pasado dos meses y medio con una hora de retraso, o alguien me ha robado una hora?!

Puzzle

2011-05-08T01:20:00.004+02:00

Me gustan los puzzles. Lo que más me gusta de ellos es que las piezas tienen cada una su sitio; cuando las miras de cerca, te dicen una cosa (o muchas, depende) y cuando la colocas en el contexto, te dicen otra. A veces una sola pieza parece que encaja en varios lugares, pero en realidad, de la buena de verdad, sólo encaja en uno (mi sobrina seguramente discutiría esto, y tendría razón, porque en sus puzzles de princesas, las cosas no siempre son lo que parecen). Me gustan porque todas las piezas acaban bien por colocarse en alguna parte, con la suficiente paciencia y ojo de buen cubero. A veces faltan piezas, pero eso no me preocupa tanto, porque aunque soy bastante controladora, no soy obsesiva (todavía, seguro que todo se andará).

Me gusta entender las cosas, pero a su ritmo, me gusta ver las relaciones entre las cosas, entre las diferentes piezas, como una lína curva lleva a otra y cómo al lado de esta sombra me hace falta otra. Todas las cosas se relacionan unas con otras de una determinada manera. A veces las relaciones reales no son las que aparecen a simple vista, a veces hay que tener un poco de paciencia para ver qué es el borroncillo ese en la cabecita de la pieza.

Después de diez días de locura, algunas piezas empiezan a encontrar su lugar y empiezo a entender cosas. Es una sensación agradable, que me hace cosquillas en este cerebro racional mío. Empiezo a entender el contexto, y eso me agrada, porque no soporto esa sensación de ir como pollo sin cabeza, o como patito (me reservo si feo o no) recién salido del huevo que sigue la primera figura que tiene pinta de saber dónde va. Las cosas empiezan a encajar. Los colores blanco, azul y verde (!qué diferente de mi paisaje amarillo de siempre! Hasta los camellos son más peludos y tienen cara de ser más felices!) empiezan a ordenarse de una determinada manera y sospecho que dentro de quince días, manejaré sin problemas nombres nuevos con reminiscencias de la Guerra de las Galaxias.
Lo único que no encaja bien son, como siempre, los que necesitan nuestra ayuda.

Ahora sólo me queda acostumbrarme a ver la gente ir y venir de la piscina mientras trabajo. A eso, no sé si me voy a acostumbrar, la verdad.

PS: Igual no lo he dicho, pero creo que haber tomado mi primer café expreso en una semana ha ayudado a la claridad de mente que ha originado tanto el contenido como la forma de este post. Al que diga que la cafeína es mala.. prrrr.

Escribir

2011-04-22T22:12:00.002+02:00

No sé si será casualidad, pero últimamente, buscando en blog ajenos la inspiración que me elude para escribir en el mío, me he encontrado posts de blogs que se acaban o que se cierran o se mueren... es casi una premonición, al ritmo que actualizo, la verdad.

La idea de cerrar este blog no se me ha pasado por la cabeza, porque la razón por la cual lo abri sigue vigente; no me gustan los mails generales y así puedo informar sin acosar. Es verdad que facebook ha acabado con la emoción a base de permitirnos dejar pildorillas en el estado, pero no es lo mismo.

Además, la segunda razón por la cual lo abri es que escribir siempre me ha ayudado a aclarar las ideas, y aqui escribir tiene un objetivo. Es verdad que uno escribe diferente cuando tiene público, que cuenta cosas diferentes, que es, tal vez, menos sincero. Es posible que esa distinción entre lo que se escribe para el público y lo que se escribe para uno mismo para mí esté un poco borrosilla, porque desde siempre he escrito para otros (como bien sabe S.). Lo cual nunca ha sido un obstáculo para que escribiera en miles de libretas y cuadernos lo que se me pasara por la cabeza.
Ojo, que no se trata sólo de escribir, además se trata de escribir con la mano, que le da un sentido diferente a las cosas (¿será el ritmo?); no es lo mismo acariciar el papel y comprobar cómo el bolise desliza por la superficie que aporrear el teclado con las dos manos, las ideas surgen con otro ritmo y evolucionan mñas por sí mismas cuando escribo a mano.

Siempre he pensado que todos los escritores deben tener sus manías, uno preferirá una máquina de escribir antigua, otro un superordenador de última generación, otro hará miles de apuntes en cuadernos viejos. A veces, cuando me gusta un libro, me entretrengo en pensar cómo habrá sido escrito realmente.

Pero lo más importante es escribir exactamente lo que uno quiere decir. Me gusta dibujar, pero nunca logro reflejar exactamente lo que tengo en la cabeza cuando empiezo a trazar las líneas. No he logrado nunca hacer una copia exacta de la imagen (o lo que sea) que estoy viendo mentalmente. En cambio, con palabras es mucho más fácil reflejar las ideas que me pasan por la cabeza.

Como siempre, tengo muchas, pero no estoy segura de si contarlas ahora mismo será la mejor decisión...

Circulando por la Dimensión Paralela

2011-01-29T12:02:00.002+01:00

Hay cosas que no echaré de menos de la Dimensión Paralela, el día que me pelee definitivamente con Air Courcous para salir de aquí. Está por definir si es que hay algo que vaya a echar de menos. A lo mejor, nuestra casita, que al final hemos logrado que sea un sitio acogedor y agradable (y además mientras escribo estas líneas, el Simpa lava los cacharros, dándole ese toque de limpieza imprescindible en la cocina).

Pero a lo que iba, lo que definitivamente no echaré de menos es conducir por la dimensión paralela. He conducido por sitios peores (y lo que me queda, sospecho), pero como todo en la Dimensión Paralela, la realidad aquí supera la ficción.

Antes de entrar en ninguna descripción más elaborada, tal vez debería explicar que cualquier trayecto dentro del pueblo no puede superar los tres o cuatro kilómetros (bueno, uno se puede a dar vueltas como loco a la rotonda del mercado, pero esas trampas no cuentan y además la cosa puede salir muy mal) porque entonces se sale uno del pueblo y acaba o en los campamentos de refugiados, o en la base militar. Desde luego la primera opción es muchísimo más recomendable.

Con ese tipo de trayectos, es increíble la cantidad de cosas que pueden llegar a pasar; es por eso que no echaré de menos conducir por aquí. Os pondré un ejemplo; se trata de una escena dramatizada en la que el Simpa y yo vamos a hacer la compra semanal. El trayecto original implica: sacar el coche del hotel, circular hasta el mercado, aparcar, bajar y hacer las compras, cargarlas en el coche, ir hasta la tienda azul (si, tiene nombre, pero nadie lo sabe, está tapado por el toldo azul), aparcar, bajar, comprar, cargar las cosas en el coche, dirigirse hacia el hogar, aparcar, descargar y aparcar el coche en el hotel. Tiempo estimado: 1 horita. Sucesos esperados: ninguno.

Demasiado optimismo, nada en la Dimensión Paralela sucede como debería...

Al salir del cruce del hotel (donde debería haber un stop, un ceda o algo, pero no lo hay, porque A. Nunca lo pusieron, B. Lo pusieron pero un tío se lo llevo a casa para tapar una ventana o C. Lo pusieron pero una cabra se lo comió), de repente la Dimensión Paralela se transforma en el @#!¬& Nueva York. No se puede cruzar de ninguna manera, pasan taxis, pasa la policía, pasa un señor en burro, pasan hasta los bomberos, todos con tal ritmo que te toca esperar cinco minutos. Y por supuesto, cuando logras cruzar e incorporarte dándole luces al taxi de turno para que reduzca, que no estamos en un circuito de formula uno, te encuentras un peatón despistado cruzando por medio de la carretera sin mirar. Para qué.

Regla número 1: los coches esperan detrás de las esquinas de los cruces para pasar antes de que pases tú. Objetivo: que pienses que la Dimensión Paralela tiene cinco o seis veces más habitantes de los que tiene

Regla número 2: Siempre hay un peatón. Siempre. Detrás de cada esquina, en el sitio donde te vas a aparcar, justo cuando se hace un hueco en el cruce hay un peatón que pasa por delante de tu coche, caminando por medio de la calle, por la noche, cuando das marcha atrás (incluso cuando ya estás dando marcha atrás), cuando arrancas, salen de debajo del motor... Siempre hay un peatón. Además hay peatones de todos los tamaños, niños, señores con burro, señoras con velo y cesta de la compra... Objetivo, que los atropelles y les pague un pastón tu organización. Si no, no se explica que siempre haya alguien que pasa justo por delante de mi puerta cuando intento aparcar.

Regla número 3: las rotondas son fuentes, pero no de agua, de confusión. Las rotondas están pensadas para regular el tráfico en lugares donde unas vías tienen más circulación que otras. Bueno, aquí, no, aquí las ponen para decorar y porque no hay semáforos. Además, la gente no tienen muy claro el tema de las preferencias, con lo cual la preferencia no siempre es del dentro de la glorieta. A veces, según ellos, la tiene el de fuera. Y lo mismo se paran dentro de la glorieta (generando el caos) como se te tiran encima pitando (y entonces tú vas a pitas y se lía parda). Para llegar al mercado, hay que pasar al menos dos rotondas, una de ellas en cuesta...

Regla número 4: Arreglar las luces del vehículo NO es una prioridad, y si no tengo luces de posición, puedo poner las largas, total, no molestan. Con lo cual, por la noche, igual va un coche sin luces, que uno con las largas, todo ello añadido a las acumulaciones en los cruces y los peatones imprudentes... una feria.

De esa manera, salir a comprar se transforma en: sacar el coche del hotel y esquivar a los peatones que cruzan por la puerta del hotel sin mirar, esperar cinco minutos en el cruce y casi atropellar a cinco mujeres veladas que no se sabe de dónde han salido, circular hasta el mercado pasando dos glorietas rezando para que no se te tire nadie encima, y haciéndole gestos simpáticos al gilipollas de detrás que no sabe que hay que esperar para entrar en la glorieta, aparcar (esquivando al tío que cobra el parking, que ante todo es un peatón), bajar y hacer las compras, cargarlas en el coche, sacar el coche del aparcamiento esquivando otra vez al tío que cobra (esta vez marcha atrás), ir hasta la tienda azul (pasando otra vez las rotondas malditas), aparcar (esquivando a la gente que sale de los otros coches sin mirar), bajar, comprar, cargar las cosas en el coche, sacar el coche (previa pitada, porque algún imbécil siempre te bloquea), dirigirse hacia el hogar (con los habituales problemas en los cruces), aparcar (esquivando a la señora que justo en ese momento pasa por delante de la puerta, pero por la calzada, no por la acera), descargar y aparcar el coche en el hotel (esquivando los consabidos peatones e ignorando los coches tremendamente mal aparcados). Tiempo estimado: 2 horitas. Sucesos ocurridos: Menos mal, ninguno.

Lo que más me preocupa es que el Simpa se va a sacar aquí el carnet...

Limpieza estacional

2010-12-05T18:32:00.003+01:00

Y no sólo. Porque el único fin de semana completamente libre de los últimos tres meses nos lo hemos pasado el Simpa y yo limpiando y arreglando toda esa serie de chapucillas en casa que te hacen la vida complicada cuando dejas que se acumulen (uno se cansa de ver un cuadro apoyado el suelo porque se cayó, y de tirar de la cadena con una cierta inclinación porque si no, no funciona... etc.).

A pesar de la paliza, nuestra calidad de vida ha aumentado considerablemente. Ahora ya sólo nos queda discutir seriamente con los gatos para que dejen de hacer ruido por la noche, y no dejen entrar al gato gris que se les come la comida. En el fondo, son unos mininos todavía.

Además de la limpieza, también ha tocado el cambio de ropa, porque incluso aquí, en la Dimensión Paralela, ha llegado el cambio de estación (nada que ver con las temperaturas que leo por lugares al norte, eso sí). Así que hemos sacado las cosas de manga larga, el nórdico para dormir y esas cosas que dan a la vida un toque de normalidad.

Todo esto me lleva a pensar que ya va siendo hora de empezar a echar cuentas de fin de año... Hace casi un año que nos mudamos a esta casa (o sea, que ahora que lo pienso, además de limpieza estacional, también ha sido limpieza anual!) y desde entonces han pasado muchas, muchísimas cosas! Creo que el balance de este año va a ser intenso... y ya es hora de que haga también limpieza en la cabeza, porque últimamente tengo demasiados sueños raros.

Ideas

2010-12-05T18:16:00.002+01:00

Qué traidora es la inspiración. Esta una tranquilamente en la oficina, intentando escribir la melodramática justificación de la financiación de un propuesta y no sólo no hay manera de dar con la palabra justa para hacer saltar la lágrima por el rabillo del ojo del futuro lector, sino que además algunas ideas pertinaces se obstinan en aparecer y aparecer en la pantalla luminosa de la mente de una. Y las ideas, aunque parezca mentira, son más pesadas que las moscas de la Dimensión Paralela (que mira que son recalcitrantes!).

A lo mejor es consecuencia de haber llamado demasiado a la inspiración, ha venido bajo dos o tres formas. Otras veces, ya puedes llamarla a gritos, que los informes tienen que escribirse solitos.
Y hoy, tenía un tal barullo de ideas en la cabeza, que he tenido que empezar tres entradas del blog para quitármelas de encima y poder escribir mi justificación tranquilamente... que quieras que no, hay que dar buenas razones para pedir cinco millones de dólares. Y para que te los den, se entiende.

Detalle

2010-12-01T03:44:00.001+01:00

No puedo quitarme tu mirada de la memoria, porque dentro de tus ojos fríos y cálidos al mismo tiempo, veo una vida completa, una sonrisa velada, como si sonrieras por algo que yo no sé. Veo todos los momentos que no han pasado, ni pasarán nunca, veo días soleados,días lluviosos y noches estrelladas y tormentas de nieve.

Tus ojos me miran como si nos conociéramos desde hace un milenio, pero para mi tu recuerdo es como una sola gota en el mar de la memoria.

¿Qué sabes que yo no sé?

¿Qué ata tu mirada a mi memoria?

¿Cuál es el detalle que se me escapa?

¿Acaso tú me recuerdas?

Búscate una chica una chica y griega y griega!

2010-11-28T20:05:00.007+01:00

He leído esta mañana (ahora no encuentro la noticia para ponerla) que en las redes sociales se protesta por la reforma de la RAE. La verdad, yo para empezar no sabía que había una reforma, pensaba que esta cosa de la "ye" era una broma y me parecían graciosos los grupos de facebook (sí, en este ambientillo international, que le vamos a hacer el facebook es necesario y además me gusta, qué pasa)... pero no sabía que era toda una ofensiva armada.

Y es curioso que la primera reacción que he tenido al leer la noticia me haya recordado mucho a un personaje que más tarde me ha dejado un comentario después de meses de ausencia. Porque este cambio, como le pasa a él con la mayoría, me ha parecido francamente a peor.

Pero no me ha parecido peor sólo porque me parece una barbaridad rebajar cualquier requerimiento ortográfico (las reglas son las que son, después que cada uno escriba como quiera!), sino porque además, estoy harta de reformas sin sentido y de que cambien lo que no debería cambiar. Luego se queda uno fuera de onda, así, sin comerlo ni beberlo.

Mi primera (y última) crisis de fe auténtica se debe también a esta manía estúpida de querer cambiar las cosas que están bien como están. Cuando estaba yo haciendo la catequésis para la primera comunión, y ya nos llevábamos aprendidas un montón de oraciones, resulta que a un montón de señores en Roma se les ocurrió que en lugar de decir eso tan bonito de "perdónanos nuestras deudas, así como nosotros también perdonamos a nuestros deudores" (como si fuera verdad, además, con la de gente revenida que hay por ahí), mejor lo simplificábamos (porque la gente es idiota, y antes no lo entendía), y decimos la burda frase, que ni pega ni nada: "perdónanos nuestras ofensas como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden". Pues a mi no me gusta un pelo que me tomen por tonta, así que desde aquel día, lo de la religión dejó de interesarme. Si las cosas se cambian tan fácilmente, no serán tan importantes. Vamos, digo yo.

Luego llegó la segunda. A mí la geografía, como no sea organizando viajes, se me da fatal, pero fatal. Una vez que ya he estado en una ciudad, sí, ya es otro cantar, pero lo que es antes... pues no. Y después de varios años de sufrir de ignorancia geográfica (porque trabajando en lo que yo trabajo, quedas fatal cuando te encuentras con algún colega de un país que no sabes donde está y se te nota, claro), he descubierto una buena razón: mira, es que cuando yo empecé la EGB, era el final de la guerra fría, y cuando salí del cole, los países habían cambiado todos y ya no me dió tiempo a releerme los libros de geo... porque os prometo que en uno de mis libros, llegué a estudiar la CEI como país.

Por lo menos estos cambios tenían alguna razón de ser, eso hay que admitirlo.

Ahora, por lo que no paso, es porque la manada de vejestorios de la RAE decidan cómo tengo que escribir sólo o guión, o truhán, con lo que a mí me gusta esa palabra. Pues no señores, no me da la gana, yo voy a seguir poniendo tildes, seguiré llamando a la y i griega porque es mucho más exótico, y mi nombre seguirá empezando por i latina, y cuando tenga que deletrear un nombre con b en América Latina, diré b alta para que me entiendan mejor. Y seguiré escribiendo whisky con w, que para eso es un préstamo (eso no es de ahora, pero no se me ha olvidado todavía).

Esos señores ¿no tendrán nada mejor que hacer? Por ejemplo, en lugar de fastidiar a todos los que intentamos hablar con un poco de coherencia y de exactitud, podrían ir a enseñarle español a los brutos que salen en la tele, que estoy hasta las orejas de oír confundir el infinitivo con el imperativo y de oír mal uso de las proposiciones. Pero no, es mejor ensañarse con los pobres hiatos, que no se quejan, y darles más razones a los chavales para que escriban sin acentos, sin sintaxis y hasta sin decoro.

Está bien eso de convertir el español en inglés, pero me resulta tan cutre como Microsoft copiando desesperadamente a Apple para vender más. Y no, no cuela. No, para Microsoft tampoco.

PS: De todos los grupos anti reforma que he visto en facebook, el que más me ha gustado ha sido el del título del post, aunque también me ha hecho gracia: "Si la y griega se llama ye, que la w se llame weah!"

El hombre de las series de televisión

2010-11-27T11:50:00.000+01:00

El mundo es sorprendente.

Ya me encontré hace tiempo con el hombre al que describen las revistas (lo podéis ver aquí).

Aunque hace mucho que no desarrollaba este grupo de teorías (ni ninguna, es lo que tiene mi ingente carga de trabajo), últimamente he encontrado una sub especie de este hombre, y además, su opuesto natural.

La sub especie es: el hombre que describen las series de televisión. Comparte muchas características con el primero ( e); es guapo, estiloso, atento, escucha, hace los cumplidos justos, y hasta la hace reír a una; pero tiene además un par de características propias que le hacen apropiado de un culebrón tipo Anatomía de Grey, a saber; hay un elemento oculto en su vida que se insinúa pero no se aclarará hasta dentro de un par de capítulos, y además envía mensajes contradictorios constantemente, para complicar el capítulo del día.

Otro motivo para incluir el hombre que describen las series de televisión en el hombre que describen las revistas, es que si una tiene un contacto rápido con este hombre (contacto social, malpensados!), lo clasifica como el tipo genérico; para averiguar esos detalles que lo hacen diferente, se necesita un contacto más prolongado (aunque depende del ritmo de la serie en cuestión!).

Quede claro que lo que me sigue fascinando de encontrar este tipo de personajes, es que de verdad existan! ¿Por qué?

Precisamente, porque al final, lo que una quiere está muy lejos de todo eso. El hombre de las revistas o de las series de televisión está muy bien dentro de su ámbito. Pero mientras estoy batallando con un grifo roto en casa o deprimida después de una tarde de reuniones absurdas, lo que quiero es un hombre real, con los defectos a flor de piel y no ocultos tras muchas capas de pintura o de papel couché, alguien a quien abrazar tranquilamente, sin pensar en nada concreto.

La vida real se impone siempre, al final.

Nothing really matters... to me

2010-11-25T01:11:00.006+01:00

Se me pasa la vida esperando cosas que no llegan, que no pueden llegar o que no sé si quiero que lleguen. Se me pasa la vida jurando que no voy a esperar nada más y perjurando inmediatamente después.

Quizás es verdad que siempre querré algo más de lo que tengo. Estoy cada vez más segura de que esa es la maldición que compensa mi buena estrella.

Y mientras oigo la música y mi cuerpo se mueve al compás, recupero una parte de mí misma que estaba en el fondo del alma, detrás de una montaña de ideas como detrás de una montaña de libros. Y siento como la música se me lleva hacia un tiempo lejano, en el que las cosas eran diferentes pero yo estaba siempre esperando algo que no llegaba.

Y yo soy la que mira fijamente un punto del infinito cercano de tus ojos,
y yo soy la que sigue bailando una canción eterna,
y yo soy la que recuerda un rayo de sol que entró por la ventana,
y yo soy la que continua buscando las historias que contabas,
y yo soy solo yo, y todas ellas al mismo tiempo.
Y yo soy la que se equivoca constantemente sin pensar en las consecuencias,
como si no fuera a haberlas.

Siempre esperando que vuelvan los momentos perfectos, y siempre al borde de olvidarlos todos de un plumazo.

Is this the real life?
Is this just fantasy?
Caught in a landslide,
no escape from reality
Open your eyes,
look up to the skies and see
I'm just a poor boy
I need no sympathy
because I'm easy come, easy go,
little high, little low,
any way the wind blows,
doesn't really matter to me, to me.

Queen, Bohemian Rapsody.

Dia anodino

2010-11-21T22:40:00.002+01:00

En esta vida mía llena de viajes de un lado al otro, casi siempre con la maleta hecha, unas veces se pierde tiempo en esperas en el aeropuerto, y otras veces, sorprendentemente, se gana. Pero no se qué es peor, porque los días ganados son días que no se aprovechan, que son como prestados en el tiempo, o como si fueran de otra persona. Son días que pasan sin dejar rastro en la memoria, sin pena ni gloria, sin sentir y sin disfrutarse.
Lástima, que con el tiempo limitado que tenemos, se pierdan así días enteros.
Hoy ha sido uno de estos días grises, esperando como si estuviera en el limbo, aún más que en la dimensión paralela, que a veces tiene una semejanza terrible con el limbo. Todo el día trabajando en el palomar, sin hablar con nadie, y sin oír hablar a los demás, como si hubiera pasado un mal espíritu por la casa.
Mañana vuelvo a salir de viaje, pronto por la mañana. Fuera del limbo.

Encuentros a destiempo

2010-11-20T10:23:00.000+01:00

Hay gente a la que uno conoce demasiado pronto, y gente a la que uno conoce demasiado tarde.

El primer caso, a veces tiene remedio, pero el segundo generalmente no.

Habrá quien me diga la consabida frase de "la vida es lo que te pasa mientras tú quieres hacer otra" (por cierto, ya la he visto atribuida a tanta gente, que da que pensar), pero quien me lo diga, que me responda si alguna vez no ha tenido la sensación de que si una persona hubiera aparecido antes o después en su vida, las consecuencias habrían sido completamente diferentes. No digo mejores, digo diferentes.

Habría que tener una bola de cristal para prever estas cosas, claro; en realidad ésta no es sino una transformación más de mi eterna obsesión por todas los caminos que se dejan de lado y atrás cuando se toma una decisión que deja las demás fuera del tapete.

¿Qué hubiera pasado si hubiera conocido a esta persona antes de tomar tal o cual decisión?

Lo bueno, es que llega un momento en la vida en que te puedes hacer estas preguntas sin que por ello tengas obligatoriamente que revisar tus decisiones.

Al menos, no mientras no estás tumbado en tu cama, de noche, pensando en las musarañas... y teniendo las dudas al margen con una espada muy afilada, porque el riesgo de acabar con problemas de personalidad múltiple se acerca.

Y qué hacer con los encuentros a destiempo sino almacenarlos en la memoria, junto con otros recuerdos valiosos, y sacarlos de vez en cuando para quitarles el polvo? Qué hacer sino esforzarse para evitar pensar que esa línea de tiempo habría sido mejor, sino sólo diferente? Qué hacer sino desear que en la próxima vuelta de tuerca las cosas sean diferentes? Qué hacer sino desear que haya una próxima vuelta de tuerca?

A veces, sólo algunas veces, me gustaría no tener esta compulsión de coherencia.

Releyendo

2010-11-18T22:01:00.000+01:00

He estado leyendo entradas antiguas del blog (bajo varios aspectos, al final llevo ya escribiendo desde 2005, aunque sí, mi producción ha descendido considerablemente), y veo una evolución. Hacia dónde, cualquiera lo sabe. Pero las cosas cambian.

Mientras tanto, mi gato Clyde (porque Bonnie, con su complejo de Electra, es la gata del Simpa), ronca a mi izquierda. (Si, mi gato ronca. Además tiene un problema de equilibrio y cuando intenta impresionarnos con sus andares elegantes, se despeña por el borde de la cama. Pero su manera de levantarse sacudiendo la cabeza antes muerto que sencillo me trae muchos recuerdos y por eso lo adoro).

Me doy cuenta de que mi estilo literario ha cambiado ligeramente (antes era más redicha) y lo mismo ha pasado con mis focos de atención. Me encuentro superficial en las entradas de hace años. Será que una ha visto ya un poco más de mundo (y mucha mierda, es lo que tiene este trabajo).

Hay varias crisis que han pasado por estas páginas. Crisis entendidas en sentido vulgar (o sea, negativo) y en sentido apropiado (o sea, cambio). Sisi, no siempre son discernibles. El tiempo da la distancia en estas cosas, y con el tiempo, los límites entre lo que nos mata y lo que nos hace más fuertes, se van haciendo más difusos. Tal vez sea porque con cada minuto que pasa, nos acercamos más a la muerte.

También hay muchas cosas de las que no he hablado aquí, aunque alguna vez las he mencionado. Me cuesta encontrar las fechas exactas de algunos eventos. Algunas cosas se habían borrado de mi mente (siempre he tenido un filtro maravilloso para borrar lo que no me gusta)... tal vez debería releer el blog una vez al año, porque en el fondo, uno escribe un diario para recordar, no?

También debería releer las cartas de S, porque estoy segura de que algunas de las cosas que me pasan ahora, son consecuencia de letras que fueron escritas entonces.

O tal vez no debería releerlo, porque solo el hecho de recordar lo que estaba olvidado, te cambia. Mientras tanto, Clyde sigue roncando, a pierna suelta. Creo que hoy ha dormido al menos doce horas. Como dice Filomenito, yo en mi próxima vida quiero ser gato de duquesa.

Además de los recuerdos, estos días he recuperado otras cosas, como por ejemplo mi música! Nunca he sido una persona demasiado musical, es cierto (más allá de tararear y cantar sin desafinar demasiado, creo) y me puedo pasar semanas sin escuchar (sin oír es difícil) música. A la única música a la que verdaderamente le presto atención, es a las bandas sonoras de las películas. No obstante, me gusta la música, y releyendo esta tarde noche, me doy cuenta de que hacía montones de tiempo que no elegía canciones, que ninguna canción me rondaba la cabeza.

Clyde mueve las patas, debe estar soñando que caza ratones. Yo cierro el blog mientras tarareo... las cosas han cambiado, pero acaso no tanto como pudiera parecer.

He deals the cards as a meditation
And those he plays never suspect
He doesn't play for the money he wins
He doesn't play for the respect
He deals the cards to find the answer
The sacred geometry of chance
The hidden law of probable outcome
The numbers lead a dance

I know that the spades are the swords of a soldier
I know that the clubs are weapons of war
I know that diamonds mean money for this art
But that's not the shape of my heart

He may play the jack of diamonds
He may lay the queen of spades
He may conceal a king in his hand
While the memory of it fades

I know that the spades are the swords of a soldier
I know that the clubs are weapons of war
I know that diamonds mean money for this art
But that's not the shape of my heart
That's not the shape, the shape of my heart

And if I told you that I loved you
You'd maybe think there's something wrong
I'm not a man of too many faces
The mask I wear is one
Those who speak know nothing
And find out to their cost
Like those who curse their luck in too many places
And those who fear are lost

I know that the spades are the swords of a soldier
I know that the clubs are weapons of war
I know that diamonds mean money for this art
But that's not the shape of my heart
That's not the shape of my heart

Shape of my heart - Sting

Finales

2010-11-16T19:45:00.006+01:00

Estaba yo meditando que a lo mejor el problema de algunas historias es el final.

En las historias, ya sean contadas, leídas o vistas, a veces lo importante es haber sufrido aventuras y desventuras con el protagonista, haber acompañado a otra persona real o imaginaria en todos los pasos y decisiones que se producen para llegar a un resultado... sobre todo, porque muchas veces el resultado final nos deja decepcionados o con ganas de más.

Pero lo que estaba yo pensando más exactamente es que, en realidad, tal vez es una cuestión de punto de vista; porque final final, todo tiene que tener un final; entendiendo que es el momento en el que la historia se termina, o más bien, donde lo que sigue, no tiene ya relación con lo anterior. Entonces, cuando un final nos decepciona, será porque no es el final de aquello que estábamos siguiendo.

El otro día, le estaba contando una serie de peripecias a S, y cuando ya la serie de peripecias alcanzaba la recta final, me di cuenta de que en realidad el final no correspondía al resto de la historia. No podía hacer ya sino contarlo, porque era lo que en realidad había pasado, pero tal vez me había perdido una pieza en alguna parte y por eso el final andaba como descabezado, como sin mucho sentido. Quizás estaba contando sólo la mitad de la historia.

Como en aquel magnífico anuncio: esto es lo que ella cree que está pasando; esto es lo que está pasando.

¿Cómo adquirir la mitad que falta para que el final tenga sentido?

Sólo se me ocurren dos formas: sonsacársela a eventuales testigos de las peripecias en cuestión, aunque eso podría no tener suficiente valor o exigir un esfuerzo desproporcionado; o intentar hacer un esfuerzo de objetividad para completar las lagunas (aquello de pensar fuera de la caja).

Mas, creo que una vez la historia contada, no tiene sentido ninguna de las dos vías. Las peripecias, por esta vez, se van a quedar con un final que no le pega nada. O mejor dicho, que le pegaría, si estuviera enfocado desde el angulo correcto.

Ja! ¿Y cuál es el ángulo correcto de una historia? ¿O será, simplemente, que a veces los finales se parecen demasiado a la vida misma, prosaica y desapegada?

Vide

2010-11-13T11:32:00.004+01:00

Una semana después de la última entrada, y bajo un sol que ya no volverá a ser abrasador hasta dentro de unos cuantos meses (ahora sólo es molesto cuando se queda uno un rato expuesto), vuelvo a escribir.

Tengo la sensación de que los días se han estirado como una goma elástica y que han pasado tantas cosas que no caben en estas 168 horas. Muchos kilómetros (propios y ajenos) y muchas fotos.

Cuando uno se ha concentrado y dedicado con todas sus fuerzas a organizar un evento, a preparar una comida, a escribir un informe o a hacer una llamada de teléfono, y se el evento pasa, la comida se come, el informe se entrega o la llamada se acaba, se queda uno con la sensación de ¿ya? eso era todo? Realmente, ¿eso era todo?

Esa falsa sensación de vacío sólo me va a durar unas cuantas horas, en cuanto vuelva la oficina, se me caerá encima toda la carga de trabajo que he dado de lado para concentrarme en la misión que acabo de empaquetar en un avión.

Voy a disfrutarla mientras dure, como el grand vide del desierto...

Mientras tanto, a mi alrededor hay algunas familias que preparan alegremente la fiesta del sacrificio (ignorantes corderitos) y otras, que lloran de impotencia y rabia ante lo que pasa al otro lado del muro.

Tránsito con niebla en Estambul

2010-11-06T08:58:00.004+01:00

Con el pensamiento embrollado y aturdido por la noche en blanco y la retirada en el buen momento de la fiesta, como cuando se retira uno de la mesa de la ruleta cuando va ganando. Porque hay veces que los recuerdos son mejores a medias. Y de fondo, la música del Señor de los Anillos silbada en plan casero. Tonadilla maldita que no me puedo quitar de la cabeza.

He aprendido unas cuantas cosas esta semana (cuántas serán útiles en el futuro es otro cantar), pero sobre todo, he aprendido esta nueva razón para apreciar a las personas inteligentes (aparte de las obvias)

Siempre me ha molestado la tontería (y no digamos la gilipollez), pero esta semana he descubierto otra razón para preferir a las personas inteligentes. Y es que con las personas inteligentes la posibilidad de múltiples interpretaciones del discurso es mucho mayor; una simple frase puede (o no) tener todo un discurso detrás, un ideario y unas intenciones completamente distintas dependiendo de un matiz pequeño y sutil, oculto entre los pliegues aterciopelados de la conversación.

También he aprendido dos cosas muy importantes sobre mi trabajo/vida (porque hay quien trabaja para vivir y quien vive para trabajar, y cada vez me parece más que pertenezco a la segunda especie: si no, a qué esta santa manía de hacer las maletas a cada rato).

Primero, he encontrado la mitad que faltaba a mi teoría de que los que trabajamos en esto somos disfuncionales. Digamos, que sería la apostilla tajikistana de mi teoría de la disfuncionalidad. Entre los expats que uno encuentra en este mundillo, sólo hay dos clases: los que hablan cuatro idiomas comunes y dos otres nada comunes porque han pasado su vida viajando con sus padres diplomáticos o funcionarios internacionales y han tenido nanies filipinas, indonesias y demás exquisiteces (que no tienen ningún mérito: son disfuncionales de origen, si no conocen raíces!); y una segunda clase, los que hablamos cuatro idiomas, normales o nada normales pero que hemos crecido en un solo país, de familia monolingüe y a los que en casa se nos considera un bicho raro. Nosotros, sí somos disfuncionales; somos los globalizados por generación espotánea.

Tras esta aplicación, la formulación de la teoría quedaría algo así (todavía tengo que pulirla para hacer honor a mi subtítulo del blog):

El 99% de la población mundial quiere pasar su vida y morir donde ha nacido o lo más cerca posible. Hay mucha gente que incluso mata para lograrlo. En cambio, nosotros, nos alejamos voluntariamente de la familia, los amigos y todo contexto reconfortante y conocido, y pasamos nuestra vida dando tumbos por el planeta.
Entre nosotros, hay dos categorías; aquellos que son nómadas de origen, porque no han crecido atados a un lugar y aquellos que, aún habiendo crecido en un sólo lugar, hemos salido raros.

Me pregunto si también hay gente sedentaria por generación espontánea. Claro, con este tipo de vida que llevo, me resulta muy difícil comprobarlo...

Hay una segunda teoría en exploración, pero tengo que comprobarla: los nómadas por generación espontánea tendemos a ser gente mucho menos complicada; será que no hemos crecido entre las intrigas de palacio. Sin embargo, todo se pega menos la belleza.

La segunda cosa que he aprendido es que todos estos ejercicios de paciencia míos, de hecho, tienen un fin. Lo cierto es que lo intuía, o no los habría hecho, pero no me figuraba que alguien podría formularlo de una manera tan clara y distinta. Se es técnico hasta donde se puede; después no queda más remedio que ser político. Tanto si te gusta como si no; por tanto, no utilices todas tus balas técnicas contra los políticos porque no dará resultados: mejor, sé el agua. O sea, ejercita la paciencia.

Resumen de la semana:
- Terapias de grupo realizadas: dos
- Descubrimientos fenomenísticos de diversas nacionalidades: tres (y con dos de ellos, puedo comunicarme al menos en tres lenguas; somos una panda de bichos raros).
- Realidades de la vida aprendidas: dos
- Conversaciones extrañas mantenidas (con o sin vino): cuatro o cinco.
- Kilos de kachapuri consumidos: buffffff... alcanzado el límite, for sure!

Y mientras en mi cabeza sigue sonando una mezcla entre El Señor de los Anillos silbada bajo el viento y Un americano en París, noto como la música se va transformando en la cabalgata de las Walkirias; la niebla en Estambul no se ha levanatdo una pulgada y nos acaban de anunciar dos horas de retraso...

Argh. A veces, me gustaría tener una librería en el barrio, en vez de vivir con las maletas hechas yéndome a Georgia a preguntar a panaderos por la evolución del precio de la harina en los próximos seis meses.

Por cierto, que hace un año, también estaba en este aeropuerto, en parecidas circunstancias, pero sin niebla!

La tentación vive arriba

2010-11-04T15:51:00.003+01:00

La tentación de cambiar de vida, de dar un salto, de cambiar de dirección, de hacer algo radical (mucho más que cortarse el pelo a la altura del lóbulo); la tentación infinita, magnificada, teórica y de apariencia dulce como un pastel de chocolate.

El misterio de los caminos no recorridos, del qué dirán y qué pensarán, el deseo de ver a los demás ponerse verdes de envidia al ver al prójimo comer de la fruita prohibida.

Las ganas de impresionar, de dejar una marca, de quedar para siempre en el recuerdo de un alguien ajeno, como una cápsula de la memoria enviada a cien mil años luz.

La tentación de seguir un impulso y decir lo que no se puede, hacer lo que no se debe y coger lo que no se tiene.

Y después? El gris sucio de un sueño roto, la verdad de un ilusionista y la soledad de los caminos prohibidos. La verdad de la mentira. Cuánta adrenalina se puede soportar sin caer en la adicción? Cuántas veces se puede jugar con fuego sin quemarse? Cuántas veces se puede olvidar que se ha traicionado uno mismo sin llegar a odiarse?

Un instante de duda y la vida sigue, impertérrita, tranquila y prosaica. Las decisiones tomadas se espesan y concretan con el tiempo. Y cuando el instante de duda pasa, la certidumbre se cubre de un reconfortante color azul que lo cubre todo como una manta.

Soñar no cuesta dinero. Sólo ilusiones.

Indignación

2010-10-23T13:55:00.000+02:00

Me indigna la gilipollez ajena.

Y no soy capaz de ocultarlo.

Sí, lo sé, hay muchas formas de llamar gilipollas a una persona, pero cuando los límites de mi medidor personal de gilipollez pasan cierto umbral, las opciones más elegantes de llamar gilipollas a alguien desaparecen y sólo quedan las alternativas más directas.

Esto, por más que me repatee, le da la razón al Arquitecto aquella vez que se partía de risa diciendo: en el cuerpo diplomático tú? Te imagino allí forzando a todo el mundo a firmar los tratados...

Es verdad, no valgo para la hipocresía y la corrección política más que hasta un cierto nivel. Por eso hace tiempo que decidí no pasar la vida como una ameba y pasarme a la acción.

Y nadie puede decirme que ni mi vida ni mi trabajo carecen de acción, desde luego.

Desgraciadamente, tampoco he conseguido desembarazarme de la gilipollez.

No puedo evitar que me moleste profundamente que la gente niegue haber hecho las cosas mal y que tengamos que pagar todos por ello, debido a su tozudez.

No puedo evitar que se me acuse de no haber hecho todo lo posible cuando lo he hecho y no ha funcionado.

No puedo evitar que no me salga poner buena cara cuando la gente se merece una patada en el culo.

Afortunadamente, a pesar de que en esta ocasión no me voy a desahogar completamente, la gilipollez ajena está dando sus frutos y la venganza se servirá fría. Y no me va a hacer falta ponerme el traje de ninja para dar puñaladas por la espalda, ya estoy viendo como los perpetradores de gilipolleces se las asestan entre ellos. De momento, ya tengo la inmensa suerte de poder aprovechar mi recién recuperado dominio de la situación siendo agradablemente irónica.

Regla número uno: si no puedes seguir con ellas hasta el final con la cabeza alta, no hagas las cosas. En el fondo, hay que ser inteligente hasta para hacer gilipolleces.

Una boca de metro

2010-10-21T13:44:00.000+02:00

He soñado con cosas de hace tiempo. Es curioso, porque apenas he abierto los ojos, todo se ha colocado rápidamente en su sitio, pero el sueño no ha querido desaparecer en la nada del olvido. La sensación de una voz seguía tan presente en mi mente como si de verdad la hubiera oído hace un minuto.

Y sin embargo, no es verdad.

Me siento en los callejones de la memoria como en los de la realidad esperando que el pasado salga de cualquier rincón para tal vez, cambiar las cosas. Pero creo que nunca pasa porque en el fondo, no quiero cambiarlas. Esa es mi excusa; en el fondo, nunca quise cambiar las cosas.

La boca de metro donde se quedó suspendido un camino de mi vida, no existe ya. La no existencia de las cosas, y su resistencia a desaparecer en el olvido son lo único que me hace preguntarme una pregunta sin respuesta. Como cuando alguien te habla de brujas y te pide no pesar en ellas. El recuerdo de unos faros que giran en una glorieta y una conversación a media voz.

La vida no es como en las películas. Un solo evento no cambia una vida entera, porque cada evento es el resultado de miles de procesos y pone en marcha otros, todos ellos con relaciones multívocas.

Tal vez aquella boca de metro habría podido ser otro lugar que hoy aún existiera y no me recordaría nada. Tal vez lo único que me consolaría sería saber si es un recuerdo compartido o no... pero eso, también es una pregunta sin respuesta que sólo pertenece a mis sueños rebeldes.

Estamos en el futuro

2010-10-16T13:11:00.003+02:00

Me encantan los grupos de facebook (y algunos estareís pensando: qué tienen que ver las churras con las merinas? Seguid leyendo). No sé si hay gente que trabaja poco, o que aprovecha cualquier idea sagaz que tiene para plasmarla en el mundo cibernético o simplemente que hay muchas chorradas de grupos y tengo amigos (del fb, que ya hablaremos sobre eso otro día) que los filtran por mí. El caso es que hay grupos muy buenos. Y como una es políglota y ve grupos en varios idimas, todavía se ríe más.

El caso es que hace poco ví uno que se llamaba: ¿Por qué estamos en 2010 y los coches no vuelan?

Y claro, me hizo gracia, porque estamos en el futuro. No importa que ahora las películas se sitúen más bien en el año 3000 y tal, porque hace veinte años, con la guerra fría y la destrucción inminente encima, nuestra imaginación se forjó con Regreso al futuro. Además entonces la humanidad tenía no sólo que sobrevivir a la amenaza del holocausto nuclear en cualquier momento, sino que tenía sobre su cabeza el cambio de milenio (que se produjo la nochevieja del 2000, no la del 1999, y estoy dispuesta a demostrarlo matemáticamente a quien haga falta!) y el efecto 2000 (que nos íbamos a morir todos...),etc... Toda una generación (o dos, porque nunca he sabido si el Arquitecto y yo éramos dos generaciones distintas o dos extremos de la misma generación) piensa, aunque sea abstractamente que "hoy, 16 de octubre de 2010" y 2010 como año, no son la misma cosa. Estamos en el futuro.

Y no hay coches voladores (que ya lo decía Jardiel Poncela, la realidad es el mejor instrumento para hacer reír).

Pero casi, señores, casi.

No sé si será porque me dedico a vivir en países donde hablar por teléfono (fijo) es un reto, o porque verdaderamente las ciencias avanzan a un ritmo alucinante, pero me parece increíble que ya haya ordenadores del tamaño que los hay, con la capacidad de procesar y almacenar datos que tienen; me parece fascinante que la mayor parte de mi trabajo diario, a pesar de que trabajo en una actividad patentemente tangible (si no, que se lo pregunten a los que se me quejan de las lentejas canadienses), está en una nube internet. Me parece alucinante que el otro día S me llamara desde un chisme que está a medias entre un teléfono y un ordenador, pero que le cabe en el bolso (y S no usa bolsos XL como los míos!) y que mi teléfono móvil con el que no siempre consigo pasar las llamadas, me de las coordenadas de donde estamos en medio del desierto. Y para colmo de sorpresas, el otro día leo que están probando los coches sin conductor (noñerías, lo del control de velocidad y lo del gps que te dice que gires donde hay un árbol tronchado por la tormenta de anoche), y que esperan tardar 8 años en sacarlos a la venta.

Y dentro de todo este futuro maravilloso, creo que es una vergüenza que sigamos sin resolver los problemas más elementales, pero no puedo evitar el sentimiento de asombro. Será que me hago mayor.

Ballenas

2010-10-04T21:45:00.001+02:00

Lo recuerdo bastante claramente, aunque no se en qué momento ocurrió. Me imagino que no soy la única persona a la que le ha pasado, pero sí se que para mí marcó un antes y un después. Y si a esto aplicamos mi teoría de que las personas no cambian, sino que sólo se vuelven más como son, podemos deducir que desde mi más tierna infancia doy señales de que acabaré siendo una cínica terrible. Si es que no lo soy ya, hecho el cual que no me impide dormir por la noche (al revés que los camiones de basura o lo que sea que pasan por al lado de casa a las seis de la mañana).

El caso es que cuando uno es pequeño, se imagina las ballenas como unos seres azules, con la cabeza redonda, con los ojos sonrientes y la boca enorme, pero sin dientes, porque no comen más que plancton (y a Pinocho se lo tragaron sin querer, y a Jonás por orden divina), que son uans gambas pequeñitas que flotan en el mar y toman el sol todo el día (esto último es cosecha mía, creo). Yo incluso tenía una plantilla con animales marinos, que vino con los yogures (junto con otras cuantas, imagino igualmente falaces, como se verá en breve) y que me servía para dibujar animalillos por todas partes, aunque no recuerdo haberlo hecho con frecuencia. Pero recuerdo la forma de la ballena troquelada en el plástico azul, que incluso tenía su pequeño surtidor de agua en forma de gotitas que salpican encima de la cabeza. Algo así:

Eso, se lo imagina uno mientras la vida es simple y bonita. Después, descubre uno que en realidad una ballena es un bicho bastante más feo. De hecho, y por muy entrañable que sea (todos los animales que no tienen tendencias homicidas tienden a ser simpáticos, e incluso algunos que sí las tienen), es probablemente uno de los animales más feos que he visto. Enormes, con una cabeza (seamos sinceros) extraña y llena de moluscos pegados, nada de ese azul brillante de los dibujos; los ojos diminutos y un respiradero que salpica sin gracia. Eso no le da derecho a los japoneses y a los noruegos a cazarlas sin control, pero digamos que es una de los mayores chascos que me he llevado nunca. Las ballenas son feas, es la cruda realidad.

Llega un momento en el que uno acepta estas cosas con naturalidad (no todos, hay quien se droga para no ver la realidad), pero la primera vez duele.

Hoy, le estaba explicando al Simpa la realidad de la vida con el ejemplo de las ballenas y, mirándome con esos ojos castaños suyos llenos de seriedad, me ha respondido: bueno, pero dejame seguir un ratito viendo a las ballenas bonitas....

En verdad que la vida sería más fácil si uno pudiera elegir a veces seguir viendo a las ballenas bonitas. Es una pena que los demás se empeñen en fastidiarla... y que lo consigan.

PS: Mis disculpas a los naturalistas que se hayan podido sentir ofendidos por mi punto de vista, no les deseo ningún mal a las ballenas, que me son por lo demás muy simpáticas. No hay que ser guapo para ser simpático!

Aventuras con Air Algerie

2010-10-02T15:05:00.003+02:00

Lo prometido es deuda. Además de esos pequeños amigos con muchas patas, otra de las cosas que marca de la dimensión paralela es Air Algerie, o como se la conoce más informalmente, Air Cous cous…

Nota bene: es verdad que una servidora se pasa la vida viajando; no tanto como otros (a quien no haya visto“Up in the air” con su pésima traducción de título “Amor sin escalas”, de George Clooney, que la vea), pero lo suficiente como para que, hasta cierto punto sea normal que me pasen cosas con los aviones. Por eso, quiero que sepáis que las historias que se van a contar en este post, aunque escalofriantes, son absolutamente verídicas y que ya han pasado el rasero de "cosas que pasan cuando se viaja mucho". Pertenecen, absoluta e integralmente, a la dimensión paralela....

Viaje 1: Siete horas en el Cairo.
El aeropuerto de El Cairo no es que sea muy normal. La verdad es que desde la primera vez que fui, y de eso hace ya unos cuantos posts, lo han reformado de pies a cabeza y desde fuera ya no parece una simple barraquilla (también hace mucho volar a las tres de la mañana o a las tres de la tarde; ve uno las cosas de otro color, y no sólo por el sueño). El caso es que después de una semanita allí, tenía yo mi vuelo de vuelta a las 14:30 un viernes. Rollo, porque así no hay quien aproveche uno el díita de viaje viendo algo de la ciudad (porque el Museo Arqueológico es una experiencia, debe estar igual que lo dejó Carter). Pero no tenía yo sola el vuelo: lo tenía con un compañero de la oficina que había tenido un training que acababa el mismo día y que de resultas, volaba de vuelta conmigo.

Era una mala conjunción: cuando quien te acompaña es la peor persona posible de la oficina, está claro que vas a tener retraso. Y ese retraso será proporcional a lo mal que te caiga la persona en cuestión.

Siete horas de retraso.
Imaginaos la tortura.

Y como os decía al principio, las siete horas, amenizadas por las particularidades del aeropuerto del Cairo, empezando por sus simpáticos policías (que deben ser los peor pagados del mundo árabe, a juzgar por la mala leche que se gastan), y acabando porque la zona de facturación está cerrada al público. ¿Que cómo facturas? Pues pasando un control de seguridad de una sola dirección. Es decir, que si entras y cuando entras descubres que tu vuelo está retrasado, como nos pasó a mí y al ser que me acompañaba, pues te quedas mirando los mostradores de facturación en un espacio de diez metros de ancho por cincuenta de largo en el que sólo hay gente facturando, hasta que aparezca el azofaifo que te facture. Que con Air Cous cous, solo Allah sabe cuándo será.

Al cabo de cuatro o cinco horas nos dejaron facturar y nos dieron unos sándwiches sospechosos (pero de verdad)… pero no os podéis imaginar la tortura que puede llegar a ser estar intentando ocuparse mucho muchísimo todo el rato para intentar no hablar con alguien que os cae tan mal todo ese tiempo. Porque al fin y al cabo, el retraso tampoco es culpa suya… en principio. Creo que ha sido la única vez que me he acabado un libro de sudokus entero antes de subir al avión.

Lo bueno es que después de todo ese esfuerzo, y del aburrimiento, te subes al avión y te quedas frito… hasta que el personaje que te acompaña sale al baño y cuando vuelve te despierta para decirte que se va a cambiar de asiento para no molestarte (qué contesta uno a eso???). Y lo malo es que después de llegar al aeropuerto de Argel a la misma hora que el otro vuelo debía llegar al aeropuerto de Tindouf, de los doscientos y pico pasajeros que había en el avión, la única que se fue a quejar fui yo. Así, no me extraña que nadie nos dijera el porqué de las siete horitas.

Lecciones aprendidas: pacieeeeeencia para soltar borderías a cada una de las chorradas que decía el interfecto acompañante (me pregunto si habría visto mejor el asunto de siete horas allí si no hubiera sido por la compañía). Templaaaaaaanza para no soltarle más exabruptos al jefe de escala en el aeropuerto de Argel. No volver a comprar Air Algerie para Egipto. Nunca. Air Egypt por lo menos informa…

Viaje 2: cómo no llegar a una formación.

Después de haber luchado contra los elementos y haber conseguido todos los billetes hasta Kampala con menos de doscientas cuarenta escalas, de haber preparado la maleta y haberme hecho a la idea de no dormir por la noche, llegamos al aeropuerto (sábado por la noche) a la una de la mañana (o sea que ya el domingo) sólo para que nos digan que el avión no ha salido todavía de Argel... paciencia... qué hace uno a esas horas de la mañana? Pues charla un poco, cada vez menos porque está uno reventado (porque además no ha dormido siesta pensando en dormir en el avión, que si uno no está cansado, cuesta mucho). Además, porque cuando uno no sabe qué pasa, pues tampoco tiene ganas de enfrascarse en conversaciones profundas... Al cabo del rato, sale el tipo de AC (que debe tener la piel de la cara del espesor de la de un elefante indio, porque con las noticias que nos da a los pobres viajeros) y nos dice que el avión ha salido, que empecemos a facturar.

Claro, se monta el pifostio (es una palabrota?) de siempre, con la cola de gente que se intenta colar no respetando las maletas que llevan allí dos horas, los gritos de los de AC diciendo que vamos a llegar todos (como si eso fuera verdad, pues no hay veces que dejan a gente en tierra por el overbooking!) y demás perlas del comportamiento humano, profundamente solidario cuando la situación lo requiere. Cuando ya hemos pasado el mal rato y hemos facturado todos, e incluso hemos entrado en la zona de embarque (si, bueno, con muy buena fe se la puede llamar tal); ah, no, espera, todos no, yo estoy chapurreando árabe con el policía que ve los pasaportes, que claro, me conoce y sabe que no hablo una palabra. Bueno, cuando estamos terminando de entrar, el hombre de la piel de elefante, ahora sí, pasa por entre quienes todavía no hemos entrado diciendo: no se molesten, que el avión ha dado media vuelta y no viene.

Mi sorpresa es tal que, olvidados los chapurreos, me sale la mala leche y le digo muy circunspectamente: Espero que eso sea una broma. El tipo saca la piel de elefante y me dice: No, señorita, no es ninguna broma, y el primero que lo siente soy yo. Y a mí la mala leche ya me sale del todo, y le contesto: Eso sí que no es verdad.

Tras la amena conversación, confirmamos que es verdad que no va a haber avión, que he perdido mi conexión vía Londres y que la formación ya será otro año.

¿La explicación? Pues no la sé todavía, pero no sé si a los del avión que ya estaba en el aire se les pondría la misma cara de piano que a nosotros.

Lecciones aprendidas: no volar el último día posible para llegar a una formación.

Viaje 3: Las vacaciones imposibles...

El Simpa sin papeles, los nuevos de la oficina que llegan y necesitan un buen briefing, y yo que desde la formación frustrada no había podido salir de la dimensión paralela... un momento que no podía ser peor para tener problemas con el vuelo... otra mala conjunción, pero es que uno nunca aprende…

Viernes por la noche: me voy el viernes porque así puedo descansar el sábado y estar en plena forma el domingo, porque no hay nada peor que ir a la ofi de cabeza desde ese vuelo nocturno del demonio en el que las azafatas te despiertan a propósito para envenenarte con un pseudo desayuno a las tres de la mañana (ay, Miriam R, no sabrás las veces que me he acordado de tí). Llegamos al aeropuerto a la hora de siempre. Principios de agosto, gente que se va de vacaciones, gente que se mueve a principios de Ramadan... la tensión se corta con un cuchillo... pero AC ha decidido jugar otra carta: la de la desesperación. Dos horas y pico después de estar en el aeropuerto, el tío de la piel de elefante sale y nos dice que no hay avión. Le vuelvo a decir que espero que eso sí que sea una broma y se cruzan palabras desagradables. No, no lo es. Entramos en casa a las cuatro de la mañana. Viento de levante.

La mañana del sábado, y el día en general (por qué será que los días que te regalan de esa manera los pasas tan mal?) tiempo asqueroso y humor de perros. A las siete de la tarde se empieza a desatar una tormenta que parece un simulacro del fin del mundo, pero como aquí las cosas son lentas todas, hasta las diez de la noche la tormenta no ha terminado de desatarse. Esta vez hay menos gente en el aeropuerto (en mi fuero interno pienso que han resignado, pero alguien me dice que les han puesto un bus). No hay visibilidad, ergo no hay avión. Por lo menos llegamos a casa a la una y media de la mañana.

Yo ya me empiezo a sentir como en el limbo de verdad, como en un relato (creo que de Mario Benedetti) en el que una serie de pasajeros de un avión ven su vuelo eternamente retrasado porque (atención, no sigais leyendo si no lo habéis leído!) en realidad su avión se estrelló al despegar y estén en el limbo... (qué angustia).

Al día siguiente vamos a trabajar, porque ya es domingo; con la rabia que da encontrarse con todo lo que habías dejado cerradito para las vacaciones... pues no. Hala, deshaz y vuelve a dejar cerrado por si vuelas esta noche. A las siete de la tarde, para mi mayor asombro, después de haber hecho un día bueno e incluso fresco después de la tormenta de la noche anterior, se vuelve a desatar otro simulacro del fin del mundo. Mientras me empiezo a dar cabezazos contra la pared, todo el mundo que conozco en la dimensión paralela busca contactos en AC para tener información: es que vamos a volar algún día? Me llegan mensajes contradictorios: avión a las nueve de la noche, avión al día siguiente, no hay avión, otra vez avión a las nueve de la noche…

En AC sólo nos contestan que durante el Ramadan (del 10 de agosto al 10 de septiembre, aprox, este año), se han cancelado los vuelos de los martes. Nadie sabe por qué ni qué relación tiene eso con nuestros vuelos cancelados…

A las nueve de la noche yo ya me digo que ir al aeropuerto es tontería, pero que si hay que ir se va. Cuando entramos, se desata la tormenta, y mientras charlamos la misma charla insustancial de hace dos días, observo cómo las palmas del parking se doblan hasta el suelo con el viento. Cuando ya estoy por decir que se acabó, que nos vamos a dormir a casa, sale el hombre de la piel de elefante que nos dice que inshallah, hoy si que habrá vuelo. Pero que hasta que no se aclare un poco la tormenta... Seguimos esperando... Creo que el hombre de la piel de elefante y yo somos amigos después de haber cruzado borderías. Además, entre bordería y bordería se ha enterado que soy la jefa de su vecino y ya se corta un poco a la hora de soltarme patrañas (creo que también tiene que ver que le he explicado que a mí no se moleste en intentar dármelas con queso, que prefiero el jamón).

Subimos al avión a las cuatro de la mañana, y llegamos a Argel de manera que me da justo justo tiempo de saludar antes de que los nuevos se vayan a la oficina...

Lecciones aprendidas: mi dominio del francés ha subido un grado: ya me puedo poner borde sin necesidad ninguna de ser chabacana. Más paciencia… tengo ya tantas horas de vuelo con la paciencia que me podría presentar a los cursos de especialización para Dalai Lama o para Santa.

Viaje 3: El avión fantasma...

Las vacaciones que tan mal empezaron, mejoraron mucho con el paso del tiempo, a pesar del que el Simpa se había quedado retransmitiendo el Ramadán desde la dimensión paralela. Grecia, mucha caló y muchas piedras, pero disfrutada, y España… pues que os voy a contar de esta España mía si sabéis más que yo, pobre exiliada voluntaria: amigos, buena comida y ponerse al día un poco con todo, colección de fotos incluida.

Pero como todo llega, el final de las vacaciones llega también, compruebo el vuelo de vuelta en la página web de AC (fashion fashion) y ahí está, mi vuelo del viernes 10 de septiembre a las 18 de la tarde, como en mi billete. S, que es un solete, es la voluntaria en esta ocasión para ayudarme a llegar con los bártulos (que son legión) al aeropuerto.

Llegamos con tiempo, vamos a comprar un candado e investigamos los mostradores donde siempre está AC. No hay nadie. No hay señales de vida reciente. El mostrador está cerrado a cal y canto, sólo faltan las plantitas esas que pasan rodando y el silbido del viento… hm, misterio. En las pantallas, el vuelo no aparece. Cuando preguntamos en información, nos miran (sobre todo a mi, S en su estupor me soporta moralmente) como a una loca peligrosa, porque en la parrilla no hay ningún vuelo de AC, había uno de Iberia por la mañana. Después de jurarles por Snoopy que yo tengo billete, que lo pone y que no lo he leído mal (después de verificarlo cuatro veces, el chico ya me da la razón) me aconsejan que vaya a Iberia a preguntar.

Mientras hacemos cola, S se pone en contacto con el mundo exterior y le dan un teléfono de la oficina de AC en Madrid. Llamo y suena y suena… empiezo a dudar de que la compañía siquiera exista.

En Iberia la chica se ríe cuando le digo: tengo un problema que seguro que no lo has visto nunca: mi vuelo ha desaparecido.
Cómo que ha desaparecido?
Sí, sí; mira mi billete y mira en el ordenador. Efectivamente, la chica lo hace y levanta una ceja.
Pues el vuelo aparece como cancelado, pero no está cancelado.
Qué raro.
Ves? Mi vuelo ha desaparecido.La única alternativa es que me vaya vía Palma, pero como eso tampoco me garantiza que vaya a llegar a Tindouf, prefiero quedarme en la capital del mundo, donde S me acoge amablemente.

La chica de Iberia me confirma que el siguiente vuelo de AC es a la mañana siguiente y me aconseja venir con tiempo. Por si las flies. Le digo que si a la mañana siguiente se oyen gritos desde allí atrás, que no se extrañe y le damos las gracias. El vuelo lleva cancelado por lo menos quince días, ara qué se van a molestar en cambiarlo de la página web, o en ponerlo en el aeropuerto, ni nada. Que se fastidien los clientes, que para eso pagan.

Otra tarde regalada y el pobre Simpa esperando con la casa limpia.

A la mañana siguiente, no son capaces de darme explicaciones: afortunadamente me cambian el billete sin asegurarme la conexión de Tindouf (después en Argel me pondrán pegas por las plazas, echándole la culpa a Madrid, pero yo ya tengo caparazón) y me cobran la mitad del sobrepeso. Me dicen que es donde compré el billete que debían haberme avisado; claro, le digo, vosotros un cartelito aquí en el aeropuerto no lo podéis poner.

La única conclusión lógica es que me vendieron un billete para un vuelo que no existe; me siento como Michael Knight, una persona que no existe en un mundo que no está.

Lecciones aprendidas: no volar nunca más con Air Algerie en internacional, aunque sean más baratos los cambios; simplemente, no merece la pena el dolor de hígado y los años de vida consumidos.

Así que aquí me tenéis ahora, buscando vuelos para dentro de tres semanitas… desde luego, en lo que pueda evitar, no con Air Cous Cous!!! Pero como de Tindouf no hay quien salga sin ellos, me temo que las aventuras aéreas seguirán… y desde luego, tendré que abrir un capítulo nuevo para hablar del trato dentro del avión… pero eso es otra historia, y será contada en otra ocasión.

Lilith renovada, otra vez...

2010-09-27T00:39:00.002+02:00

Os lo juro por Arturo, por Snoopy y por los super protas de super Crepúsculo (que yo tembién me lo he leído en plan fan fatal gracias a S). Os iba a contar otra de las cosas que me está marcando de la dimensión parelela, las locas aventuras de Air Algerie, y resulta que mi ordenador se plantó en seco y dijo: va a ser que no, bonita... así que aquí estoy, a domingo por la noche (habiendo trabajado, ya sabeis) instalando el msn y el skype todavía y sin haber contado el último capítulo de la batalla aérea de AA.
Pero en breve, tened sólo un poco de paciencia.
Eso sí, con el nuevo sistema operativo, como que esto se ve hasta más nítido, qué cosas...

Esos amigos con muchas patas

2010-09-10T13:08:00.000+02:00

Además del Simpa y el perfil que está adquiriendo mi trabajo por estos lares, una de las cosas que me está marcando de la Dimensión Paralela son las cucarachas.

Si, habéis leído bien las cucarachas.

Como sé que preferireis no ver el espectáculo, no voy a colgar ninguna foto sobre el tema. Pero os aseguro que las cucarachas de este lugar no son normales: no dan asco, dan miedo!

Yo ya tenía experiencia con los simpáticos bichitos, pero nunca pensé que iba a adquirir tanta.

Una vez tuvimos una invasión en casa. Es lo peor, porque son persistentes y listas, las muy jodías. Esconden el nido (palabra que aplicada a los insectos me pone de punta el pelo de la nuca aunque lleve un moño apretado) y estás fastidiado, hermano. Si juntas suficiente fuerza de voluntad como para buscarlo, seguramente no lo vas a encontrar, pero como lo encuentres, prepárate.

Aquella legendaria invasión en mi casa duró lo suficiente como para traumatizarnos (no puedo, aún cuando veo movimientos por el rabillo del ojo, me dan escalofríos) y acabó con una cruenta batalla en la cocina en la que creemos que no hubo bajas humanas y a resultas de la cual estuvimos sacando cuerpos de cucarachas durante tres días.

Después de aquello, tuve una relación normal con las cucarachas: qué asco cuando ves una muy de tarde en tarde y esas cosas. Haciendo esfuerzos positivos para olvidar el trauma.

Hasta la Dimensión Paralela. La primera noche, imagino que estaba demasiado cansada para ver nada, pero a la segunda, me extrañó la voz ronca que me daba las buenas noches desde la palangana que hacía de lavabo en el cuarto del hotel de mala muerte. Cuando miré, al principio sentí miedo pensando que era un atracador pequeñito. Después, al reparar en las antenas, me dije que estaban rodando la peli de la metamorfosis de Kafka en mi hotel. Fue la voz ronca la que me sacó de mi error: no, mademoiselle, somos cucarachas reales, solo que de tamaño natural.

Después de aquello, y de considerar que la habitación la pagaba yo, pero tenía demasiados inquilinos, decidí irme a vivir a la base. Las cucarachas nunca sabrán que fue por su culpa que conocí al Simpa, pero no creo que lo hicieran a posta, así que no pienso contárselo.

Durante unos cuantos meses me dejaron tranquila, pero a principios de año decidimos irnos a vivir a una casita que llevaba dos años deshabitada... una casa muy mona, con necesidad de reformas pero muy mona... al principio eran tímidas, pero después fueron cogiendo confianza.... y bueno. Hemos probado varias cosas; estamos entrenando a nuestros gatos para que las maten (el otro día Clyde vino todo satisfecho a traerme una al pie: yo me lo tomé como un halago, que le vamos a hacer), cambiamos el insecticida cada quince días (soy partidaria del grupo ese de facebook: si las cucarachas pueden sobrevivir a una explosión nuclear, qué demonios lleva el insecticida????) y tenemos que tapar un par de grietas en la pared del patio.

Antes de que empiece el invierno, deberíamos mantener una ronda de conversaciones con sus representantes para asegurarnos de que no entren en la casa a guarecerse del frío y se nos establezcan dentro.

Y sobre todo, os confieso, me he convertido en una cazacucarachas de primera. Además, he descubierto que desestresa (sobre todo, si las insultas mientras las pisas, para mayor sorpresa de los gatos): hace varios meses que ya no llamo a gritos al Simpa cuando veo una cucaracha especialmente grande; ya la piso y sigo con mi vida sin despeinarme.

No hay como darse de bruces con las cosas para superar los miedos y los ascos. Me pregunto si estaré acumulando mal karma con todo esto.

El Simpa

2010-09-08T02:23:00.003+02:00

Mi chico es un sin papeles. Ya es hora de reconocerlo públicamente, porque después de seis meses de ir y venir, casi casi hemos perdido la esperanza de que deje de serlo... casi, porque es lo último que se pierde.

En lo más profundo de mi ser, espero que esto acabe sólo siendo una de esas historias familiares que se cuentan para explicar un apodo. Porque tardar seis meses (o más!) en obtener un pasaporte, es una anécdota (o un drama, depende de como se mire) que bien merece un apodo que la recuerde de por vida.

Como la del cuchillo del guerrillero serbio... ah, no, que esa era sólo para darle más interés a un buen cuchillo de cocina.

Una de las cosas que se aprende en la Dimensión Paralela es la paciencia. Diría que se aprende rápido, pero no es verdad; entre otras cosas, porque sería un contrasentido. Además, si uno aprende rápido, no tiene ninguna gracia para los demás, que no disfrutan de los trompazos de uno. No obstante, siendo ya una ciudadana del mundo, una ha humildemente desarrollado mecanismos de defensa psicológica, y ha aumentado el umbral de tolerancia (aunque sólo hasta lo razonable; más allá, tiene malas consecuencias para el trabajo).

Pero a lo que iba, que me voy por las ramas (que a gustito se está por las ramas en vacaciones!): los siete meses de El Simpa y un ejemplo práctico de cómo aprender a tener paciencia.

Marzo: visa denegada porque al pasaporte le quedan aproximadamente seis meses de vigencia. Pues vaya; pero al fin y al cabo tienen razón... (claro, si hubiéramos sabido la alternativa!)

Abril: plan A. Se ha anunciado que el país va a cambiar la documentación (más propia del sigo XIX que del XXI) y va a adoptar el pasaporte biométrico (en la opinión de esta humilde servidora, mejor que arreglar el pasaporte, deberían arreglar algunos acuerdos de reciprocidad, pero esperemos que todo se ande, a ser posible por el buen camino). El Simpa y yo nos ponemos tan contentos pensando que la cosa va a salir bien y que el Simpa casi va a tener un pasaporte más moderno que el mío.

Abril: seguimos con el plan A. Al informarse con más detalle, el Simpa aprehende de las autoridades competentes en cuestión (que curiosamente no es el Ministerio del Interior, sino las autoridades locales... ahí es donde la cosa debía haberme escamado, pero no lo hizo porque yo andaba ya liada como la pata de un romano, cosa que será objeto de otro post), que la cosa del pasaporte biométrico es demasiado complicada para implantarla en todo el territorio nacional, y que casi mejor que la implantan en unas cuantas wilayas piloto. Entre ellas, la Dimensión Paralela, por aquello de que más remota no puede ser y es un buen laboratorio. Eso era la segunda pista que ignoramos.

Abril: finalizada la fase de estudio, comenzamos la fase de ejecución. Como la tramitación del pasaporte depende de la autoridad local, para hacerte el pasaporte debes estar empadronado en el lugar donde lo solicitas (normal), pero para empadronarte en un lugar, debes desempadronarte en el anterior (que no es normal, siendo Argelia el segundo país en tamaño de este continente!!!). Conclusión, la primera fase de ejecución del plan A implica el desplazamiento físico del Simpa a su casa (ex-casa?) para desempadronarse (como buen desempadronador) y conseguir una hartá de papeles.

Mayo: ya de regreso a la dimensión paralela, el Simpa procede a empadronarse y presentar su fajo documental en la daira (ayuntamiento), donde le toman las huellas y demás invasiones a la intimidad (siempre me he preguntado si los encargados se reirán de la gente con huellas digitales feas) y le mienten asegurando que el pasaporte biométrico estará listo en doce días (no once ni trece, tercera y muy sospechosa pista, porque en la Dimensión Paralela nada puede alcanzar tal exactitud!).

Mayo: doce días después. Por supuesto, la vida no podía ser de color de rosa, sino que se queda en el color de arena de siempre: que nooooo, que era broma, que es que el pasaporte biométrico ese es demasiado complicado hasta para las cinco wilayas piloto (y desde luego, para la dimensión paralela!) y que mejor no lo vamos a empezar hasta el año que viene (o el siglo que viene, ya veremos). Pero para qué vamos a volver al trámite anterior: es mejor que nos inventemos uno nuevo, y en el que hace falta documentación diferente. Claro. No lo iban a poner fácil, hombre!

Pasamos al plan B, seguir con el nuevo pasaporte, manque pierda. Total, al Simpa le toca personarse otra vez en su casa para recoger la documentación en cuestión y presentarla en la daira.

Junio: después de no poco sufrimiento, de escaparse del trabajo para hacer papeles y de volver corriendo, el Simpa presenta un segundo fajo de papeles a adjuntar al primero. La señorita de la daira le dice que en dos o tres semanas (esta determinación del plazo ya más verosímil) el citado pasaporte debería estar listo.

Sólo que claro, no lo está.

Julio: después de preguntar innumerables veces y de recurrir al plan C, hacer intervenir en el proceso a todo bicho viviente, en la daira le dan al Simpa la razón por la cual su pasaporte no está listo: el jefe de la daira está ocupado preparando el programa de Ramadan (que empieza a mediados de agosto) y no puede firmarlo.... claro, ni a él su pasaporte ni a nadie nada.... claro, que esta es la Dimensión Paralela y a nadie le indigna nada. Además, en el pasaporte, que es suficientemente rupestre como para que incluyan la profesión, los listillos de la daira han decidido incluir "sin profesión", porque la ONG del Simpa no les aparece. O sea, que en la Dimensión Paralela si por ejemplo, eres un médico jubilado, no tienes profesión. Me imagino que a la gente que está en el paro les ponen "indeseables chupópteros" o algo de ese pelo. Vaya usted a saber.

Agosto: después de visitas casi diarias a la daira, la última noticia cae tres días antes de las vacaciones (y del Ramadan): el pasaporte no está listo porque falta una investigación policial en el lugar de origen, además de una entrevista personal con la policía. La pregunta que todos nos hacemos en este punto es: ¿y eso no se lo podían decir a mi pobre Simpa dos meses antes? He aquí la esencia de la Dimensión Paralela: tú te frustas y pones cara de pez, el funcionario se parte de risa y no sufre ninguna consecuencia. Y no le puedes hacer nada, porque igual no le pasa nunca el pasaporte al jefe de la daira para que lo firme...

Agosto: El Simpa, desesperado e intentando no parecer mobiliario de la daira, acude a la entrevista policial, que prácticamente consiste en corroborar el deletreo de su nombre y le es comunicado que el resultado de la investigación en su lugar de origen no debería tardar más de dos semanas (si añadimos el factor Ramadan, a esas previsiones el resultado es una indeterminación que tiende a infinito).

Para mi sorpresa, el resultado de la investigación es positivo (mi sorpresa porque yo hubiera dicho que es negativo, pero en el fondo depende de cómo se mire...) y confirma lo que ya sabíamos, que el Simpa, por más que hable mal del gobierno y a veces se pase cuatro o cinco días sin afeitarse, no es ni un subversivo ni un terrorista (entre otras cosas, si ese fuera el caso, tendría la documentación en orden, seguramente).

Septiembre: Después de esto, al Simpa le dicen todos los domingos que pase al domingo siguiente. La última vez, después de ponerse casi violento, le han jurado que va a estar listo el 13 de septiembre. Dice que lo ha visto físicamente, pero podría ser otra artimaña de esta gente: seguro que al ir a firmarlo al jefe de daira le entra un ataque de estornudos y se le cae el tintero encima. Y debe ser una obra de arte, a juzgar por lo que están tardando.... igual hace un año que tienen roto el escáner y hay un tío que dibuja todo, incluidas las marcas de agua del pasaporte, no sé.

Lo que sí sé es que si el 13 de septiembre el Simpa sigue siendo un Simpa, se va a liar muy parda. Y si le dan el pasaporte, voy a ir yo personalmente a hacerles un buen corte de mangas. Espero que no se acuerden en el 2015 cuando toque la renovación.... y también sé que cuando se caduque este pasaporte, lo vamos a enmarcar, para que pregunten los nietos y se pasen una buena risa. Espero.

Argumentos

2010-09-05T10:43:00.000+02:00

Me han dicho muchas veces que debería considerar dedicarme a escribir seriamente. No soy una persona que siga los consejos de los demás (aunque sí los escucho), pero esa sugerencia en concreto no me ha parecido nunca particularmente factible. Creo que ser escritor no consiste sólo tener cosas que decir y saber cómo decirlas de una manera que (agradable, graciosa, satírica o culta) transmita un valor especial a lo que se diga, sino además, tener la constancia de sentarse a escribirlas y la santa paciencia de dejárselas leer a otra persona y aguantar críticas. O sea, que lo llevo claro.
No obstante, Filomenita me contó el otro día una experiencia esperanzadora sobre una escritora que utilizaba experiencias que ya tenía escritas desde su infancia para escibir sus novelas (si recuerdo el nombre o Filomenita tiene la cortesía os pondré un link), así que entre mis propósitos de otoño (porque mi año, como el curso escolar, en el fondo, empieza en otoño) cuento con poner el blog en modo recopilatorio, para recopilar argumentos... Un paso (una baldosa) cada vez que me acerque a esa jubilación en una isla griega, con el Simpa que pone pinchos de tortilla de patata.

Por cierto, he decidido que no admitiremos menores de 25 en nuestro hotel, he visto demasiados turistas sedientos de alcohol estas vacaciones!

La casa por el tejado

2010-09-03T13:38:00.000+02:00

Mi casa, como no podía ser de otra manera, no es una casa normal. Es una de esas que llegan unos señores, la apuñalan, la vacían y la rehacen entera por dentro, con complementos y adiciones y con garajes y trasteros. Dadas mis circunstancias personales, claramente no me paso a ver las evoluciones de la obra (o lo que se distingue dentro del pijama de malla en que la tienen metida) tan a menudo como me impulsaría a hacer mi neura controladora, pero tengo espías y causahabientes que se pasan a observar.
El otro día sí que me pude pasar y noté, con alegría, que no sólo sigue colgada una bandera que debieron colgar durante/después del mundial, sino que además le han puesto ya su cubierta nueva con su tejitas y sus buhardillitas por las que se pasearán los gatos futuros. El resto de la casa sigue empijamada y casi no se distingue nada (aunque como en todas las obras, se oyen martillazos y máquina herramienta que trabaja), así que puedo extraer la conclusión de que mi casa la están empezando por el tejado... suena prometedor.

Aviones y pensamientos

2010-08-29T13:08:00.003+02:00

Como veis, el tiempo libre me cunde y he vuelto a actualizar el blog... y además, estaba yo pensando que este blog sin aventuras es como una aceituna sin anchoa, un poco decepcionante... Ya sabeis, claro, que no es la falta de aventuras lo que me lleva a no escribir, porque de esas tengo muchas, producto de la conjunción entre el imán de sucesos bizarros que es mi persona y los lugares a los que me lleva mi trabajo (y todo, por culpa de la educación perniciosa que recibí en mi hogar). Y no sólo de aventuras, porque en este blog, cuyo propósito original se pierde en la noche de los tiempos (y ya puedo confesar, fue la pura envidia lo que me hizo abrirlo, imagino que si el Arquero llega a leer esto, me escribirá un mail furioso como el de la tortilla de patatas), también cuento neuras, decepciones, impresiones y hasta doy buenas noticias. O las daba. Pero en realidad, todo esto no es más que una clasificación de lo inclasificable (de esas que yo odiaba cuando estaba en la universidad), porque lo que yo siempre he hecho cuando me siento (escribir de pie es muy difícil) ante esta malhadada pantalla (los de blogger me ponen cada vez el espacio más pequeño, me parece) es escribir lo que se me pasa por la cabeza o habiéndoseme pasado previamente, ha sido convenientemente apuntado en alguna parte. Lo cual ahora mismo es difícil, porque de unos años a esta parte siempre me pasan cosas por la cabeza cuando no puedo apuntarlas porque voy conduciendo, o no tengo papel a mano (esos despegues de los aviones en los que te has dejado el papel en la mochila que va en el compartimento superior (espacio sin nombre así designado por las cada vez más camareras y menos azafatas).
El otro día, después de que se me ocurriera una idea, decidí, a falta de sustancia mejor, apuntarmela en la cabeza, y aquí la teneis maduradita...
He descubierto por qué antes me encantaba y ahora me da miedo volar. Y no sólo eso, sino muchas otras cosas... ayer le contaba a la asombrada vendedora de drogas legales que cuando abrieron la lanzadera del parque de atracciones me debí subir nueve o diez veces seguidas (y tengo testigos). Ahora me dan escalofríos de pensarlo y soy probablemente la única turista que no se ha subido a la Torre Eiffel a pesar del número de veces que he estado en París.
Es una cuestión de experiencia y confianza... o de inocencia y fe en las personas, según se mire. Al principio piensas que los demás saben lo que hacen, y que por tanto, pondrán su empeño en hacerlo lo mejor que puedan. Y dentro de ese supuesto hay muchas cosas que se dan por sentadas, y que a medida que uno obtiene pruebas en contrario, va echando abajo. La mayor parte de la gente sabe lo que está haciendo y pone empeño en hacerlo bien; hay mucha gente que sabe lo que hace y mucha gente que se esfuerza en hacerlo bien... es una progresión que acaba en algo como: no pasan más cosas porque dios no quiere (o sea, vaya usted a saber por qué!)...
Estoy casi siempre segura de que el piloto del avión sabe pilotar mejor que yo, pero no puedo evitar pensar que las malas conjunciones ocurren. Y como no puedo evitar montar en avión (porque me gusta mi trabajo y mi vida lo suficiente como para compensar las horas de sufrimiento y agarroramiento de las manos por hacer fuerza en los brazos de los cada vez más escuetos asientos de los aviones), pues me dan escalofríos las atracciones de feria.
Me estoy volviendo una cínica terrible con los años, lo sé. Pero no sé por qué eso tiene que ser malo...

Arreglar el mundo

2010-08-27T13:02:00.002+02:00

Arreglar el mundo es, como criticar al prójimo, un deporte mucho más practicado que el fútbol. En los lugares en los que la sobremesa es una sana y practicada costumbre, claro, porque estas cosas, si no se hacen con el estómago lleno de comida (y/o con aderezo etílico) no tienen gracia. Yo creo que si el ajedrez es un deporte, estas animadas conversaciones delante de un mantel sucio y lleno de migas lo son todavía más, porque uno ejercita el cerebro buscando argumentos sobre todo, quema las calorías recién ingeridas haciendo gestos y aspavientos.
Y como en la mayor parte de los deportes, el resultado es efímero; al final se pierden todos los participantes en la discusión sin que nadie tenga más o menos razón... hasta que alguien se levanta de la mesa y todo el mundo cambia de actividad: igual que un récord mundial dura hasta que alguien lo bate, lo que puede suceder diez segundos más tarde de haberlo logrado.

Temprano

2010-05-23T19:21:00.000+02:00

Siempre en el mismo orden, aunque yo no me doy cuenta, porque estoy siempre medio dormida: Hnm.... tengo sueño....
Venga, pero ya es la hora de levantarse.
Cinco minutos más...
Eso ya me lo has dicho catorce veces y vas a llegar tarde...
Pero es que hoy no quiero ir a trabajar...
Bueno, pues no vayas...
¿los refugiados no se han ido durante la noche?
No, no se han ido. Hay que ir a trabajar, no queda más remedio.
Que pereza por la mañana, da igual si he dormido ocho y ochenta, lo que no me gusta es que me despierten, aunque depende de quién sea quien te despierta: no es lo mismo un despertador que unas manos amables.
Recuerdo que cuando era pequeña mi madre siempre me decía: ¡venga, que se pasan los minutos! Desde entonces se me ha quedado esa sensación de que los minutos son como gotas de agua que se cuelan entre los dedos. Y aquí, se pasan como más deprisa, será que además, el calor los hace evaporarse.
Ahora mi pobre sinpapeles se resigna a responder mis preguntas una detrás de otra en el mismo orden todas las mañanas. En los intervalos de cinco minutos, prepara el café, le da de comer a Aquiles y a los gatos y riega las plantas. Eso es amor verdadero, y no las películas.

Ganas, ganas, ganas de escribir!

2010-05-21T17:57:00.000+02:00

Creo que he explicado este proceso muchas veces: es raro cuando ganas de escribir, inspiración y tiempo se juntan. Sólo entonces, tiene lugar la magia de plasmar las ideas como quieres sobre el papel, o dentro de la pantalla, o donde sea. Si no, pues salen pifias.
Tener ganas de escribir e inspiración pero no tener tiempo, es frustrante, como tener hambre y pasar por delante de un buen restaurante pero no tener un chavo. Tener ganas de escribir y tiempo es como pasar delante del buen restaurante pero con una diarrea galopante que te impedirá pedir cualquier cosa de las que hay en el menú. Tener inspiración y tiempo y no tener ganas de escribir es como un largo domingo apático en ese momento en que te das cuenta de que ya son las nueve y media de la noche y mañana trabajas.
Bueno, en mi caso yo normalmente ya he trabajado todo el día.
La última vez que vine de la piel de toro, me vine con un cargamento de libros en la maleta, muchos de ellos seleccionados casi que al azar por su título más o menos evocador. Evidentemente, me he traído muchas mierdas. Me molesta profundamente la gente que escribe libros malos, porque no hay ninguna necesidad. Abultan, cogen polvo y se utilizan árboles del Brasil para imprimirlos. Y luego, lectores inocentes como yo, los compran porque tienen un título interesante y quedan decepcionadísimos.
Claro, también es culpa mía, porque además de escogerlos por el título y leer la sinopsis, a veces me dejo llevar por el comentario del Times de South Hampton ha dicho: "Lo mejor que ha parido madre desde la sangrienta serie para adolescentes de Fulanita Menganez!" Y no es que me crea el comentario: más bien me compro el libro para poder tener razón al llevarle la contraria: pues menudo bodrio y menudo criticucho debe tener ese periódico. Claro, nunca lo sabrán, porque no tengo tiempo de escribir a los periódicos a llamartes idiotas a todos muy educadamente. Y desde luego razones no me faltarían, porque se publica cada noticia...
Pero no me quería meter con los periódicos, sino con los libros, y en particular con las editoriales.
Hace poco leí una entrevista donde un falsario de un editor decía que los libros en red no acabarán con los libros en papel (en eso estoy de acuerdo, porque al que de verdad le gusta leer, le gusta oler el libro y tocar el papel), y que (aquí comenzamos a disentir) el problema de la publicación por internet es que la editorial pierde su rol, y que el papel de filtro de las editoriales no lo suple nadie y es importantísimo.
Vistas las mierdas que se publican, no sé a qué papel de filtro se refería este señor. A no ser que filtro sea publicar los libros que están de moda este año: ahora están de moda los libros sobre vampiros (otra vez), seguimos con las improbables conspiraciones de tipo histórico con títulos que ya rozan la estupidez más absoluta (estoy esperando El secreto Inca de los Rolling Stones), y todo tipo de disgresiones más o menos obsesivas (o conspiranoides) sobre la crisis mundial y su relación con el fin del mundo. Más los sempiternos libros de jardinería y cocina que tanto nos ayudan en la decoración de un hogar.
Las editoriales filtran igual que filtran las casas de discos, pero para mal. Hay, que haberlas haylas, editoriales serias que todavía son fieles al lector inteligente, pero las pobres irán desapareciendo, porque su público es cada vez más reducido (gracias a la ESO). Así, tenemos el Código da Vinci, que es a la literatura como Bisbal (o cualquiera de sus mucho menos célebres colegas de concurseo) a la música.
Todo ello, por no ponerme, en el colmo de la redichez, a citar innumerables ejemplos de libros que nadie quería publicar en su día.
Eliminamos el papel de filtro de las editoriales, y que nos queda: que va uno a la librería de turno y no encuentra más que bazofia a la moda seleccionada por algún señor en un despacho oscuro. El entrevistado en cuestión decía que el problema de la democracia de la publicación es que ahora también puede publicar Pili la del pueblo, que no tienen por qué ser buena. Claro, igual que Dan Brown no es bueno y aún así le publican. Ante el dilema, prefieron que me den a elegir entre Pili la del pueblo y Dan Brown, porque a lo mejor me gusta más lo malo conocido que lo malo extranjero.
Lo que no ven las editoriales, igual que no lo ven las casas de discos, pero que sí lo han visto las marcas de ropa (quizá porque la cosa fue más lenta) es que no se puede parar la descarga por internet y la publicación por internet, pero se pueden buscar nichos de mercado y ofrecer servicios de calidad. Porque yo, que soy una buena lectora, podré leer sin compromiso a Pili la del pueblo por internet, pero me compraré en libro lo que salga de uno de mis buenos autores preferidos, sin leer ninguna cita extraña del Times de South Hampton, porque sé que es bueno y será probablemente interesante (aunque a veces me equivoque). Es más, si la encuadernación es buena, a lo mejor hasta me lo compro en tapa dura. Y mientras tanto, en lo que va de aó me he comprado varios libros al tuntún, por comprobar, cosa que seguramente no repetiré; pero me he bajado muchísimos más de internet!

En conclusión: ojalá se escribieran los libros sólo los libros que alguien tiene necesidad de escribir y si la democracia literiaria lleva a que se publiquen bazofias, por lo menos que me las dejen elegir a mí!

Se busca señora de la limpieza que no sea una decoradora frustrada

2010-05-16T17:23:00.004+02:00

O sea. Porque después de varios meses de sufrimiento, he llegado a la conclusión de que ése es el asunto.

Llegas a casa, cansado, decides hacerte una tortilla francesa y meterte en la cama, y primero, no encuentras los huevos, después, no encuentras la sartén, cuando has logrado descubrir que los huevos están donde antes estaba la leche y la sartén donde antes estaban los trapos de cocina, descubres que no hay aceite, sino que donde debía estar el aceite, solo hay una botella de Coca Cola que debe llevar ahi más de catorce meses porque ya habla sola. Cansado de buscar, decides que mejor te vas a la cama. Cuando entras al cuarto, descubres que la cama no está, en su lugar alguien ha colocado la mesa de la habitación pequeña. Te sientas en la mesa, que afortunadamente es bajita, y reflexionas.

¿Qué he hecho yo para merecer esto?

Hay quien me ha llamado maniática algunas veces, y lo reconozco sin vergüenza ninguna, soy una maniática. Hay formas más agradables de decirlo, claro, como por ejemplo, que en mi casa mando yo y pongo las cosas donde me da la real gana, que para eso pago el alquiler. Incluso, que me molesta que me las cambien de sitio, porque luego no las encuentro. Diga lo que diga mi madre (que la conozco, y algo dirá) en general no soy una persona desordenada (todos los adolescentes crecen con esa creencia/complejo, porque en realidad nunca son tan ordenados como querría su madre! En algunos casos, no obstante he cierto, y si sé que no soy desordenada, es porque los he conocido!), aunque sí soy en general, descuidada: o sea, saco una cosa y luego me da una pereza tremenda guardarla, pero en el fondo en el fondo, sé que tiene su sitio y eventualmente la guardo (cuando ya su visión me molesta). De hecho, generalmente mi casa no está desordenada, a pesar de estar ab so lu ta men te llena de cosas (y de eso puede dar fe cualquiera que haya venido a cualquiera de mis casas).

De hecho, he comprobado que si bien antes era mucho más ordenada para los estudios que para mis cosas, ahora es más bien al revés, y tengo más en orden mi casa que el trabajo. Eso sí, soy metódica y siempre lo he sido.

En lo que estaremos de acuerdo es en que no hay nada peor que llegar reventado del trabajo, de haber estado luchando contra los elementos (porque esa es la sensación que tengo mucho días al llegar al hogar, a veces los elementos naturales y a veces sólo elementos y elementas) y encontrarte con que tienes que pasar media hora buscando una puñetera sartén. Y encima, encontrarla detrás de todos esos platos que tienes en la cocina pero que nunca usas, y que por eso y no por ninguna otra obscura razón, tú los guardas al fondo.

Piensas: sólo pasará una vez. Cada uno tiene sus cosas y esta buena señora no sabe qué platos utilizo. Hasta que se acostumbre. Pero no, la señora de la limpieza en particular, tiene mucha iniciativa, y ha decidido que no le gusta cómo colocas los libros, sino que es mejor colocarlos todos de canto pero por el lado de las hojas. Así, si en vez de hacerte una tortilla decides echarte en la cama a leer un libro, pues te tiras media hora buscando el libro.

El caso es que busques las cosas. Así las aprecias más.

Y direis: además de una maniática, es una exagerada! No, ahi os equivocais, porque os doy ejemplos reales de cosas que me han pasado:

- Dónde está el disco duro externo del ordenador? Dentro de una maleta. Tiempo perdido: dos días, y lo encontramos ya sin muchas esperanzas.

- Dónde demonios están los platos de los spaghetti? Detrás de la caja de las cosas de limpiar. Escondidos, pero brillantes, eso sí. Espero que no nos intoxiquemos con la pasta, porque creo que el insecticida se sale.

- Dónde está la alfombra del salón? Encima de la cama, porque alguien ha echado a lavar las sábanas que cambiamos antes de ayer y ha puesto la alfrombra en su lugar. Tiempo perdido, sobre todo en estupor, considerando qué le ha pasado por la cabeza para hacer tamaña tontería.

- Dónde está la tortuga: uy, no sé, yo ya he dejado de buscar, porque no quiero ni saberlo si ha acabado detrás del horno.

Después de la fase de: pero esta mujer, en qué piensa cuando la dejamos sola en casa? Pasas a la fase de: "es culpa mía porque no le dejo instrucciones!!" Pero te das con el segundo escollo de las relaciones con señoras de la limpieza que, además, no hablan el mismo idioma que tú: son inmunes a los adoctrinamientos.

"No me mojes las alfombras del pasillo cada vez que vienes, que son de madera y te las vas a terminar de cargar". ¿Dónde estás las alfombras cuando llegas? En el patio, secándose al sol.

"No cambies todas las cosas de la cocina de sitio cada vez que limpias, por favor". Dónde está el aceite: donde antes estaban los vasos. Y los vasos? Donde antes estaba el periquito. Y el periquito????

Hoy cuando he vuelto a comer, sólo me he encontrado redecorada la habitación: las mesillas cambiadas, la lámpara de la mesilla en la mesa del pasillo, y la cama pegada a la ventana. A lo mejor esta mujer es maestra Feng Shui y sólo nos quiere lo mejor...

PS: Lo cierto es que ya, creo que nos haga lo que haga esta señora y después de experiencias anteriores (léase mujeres que nos robaban los cuchillos de cocina y que se dejaban los grifos abiertos con sconsiguientes inundaciones), nos aguantaremos sus arranques decorativos...

Ningún animal fue maltratado durante la escritura de este post.

Sans doutes

2010-02-19T17:12:00.002+01:00

Hm, casi casi se me olvida cómo se hace esto de llamar suavemente la inspiración: "ven, que te va a gustar...". Ya tengo internet en casa, el único lugar donde me puedo sentar el rato suficiente como para llamar a la inspiración y que venga, y además me acaban de cancelar una cena esta noche, así que no hace falta que me ponga a hacer lasaña como loca. Mejor, porque no tengo ganas.

Y yo me quedé con aquello de Como agua para chocolate; si preparas la comida de un determinado humor, así es como te sale.

Conclusión; decido chequear la velocidad de mi internet (que no es la que debería ser, pero igual se debe a las películas; la SGAE no me puede hacer nada aquí, así que lo digo abiertamente; además son para uso personal, so desgraciados!) y ver cómo sigue mi blog. Últimamente me llega mucho spam, será porque no lo toco? Menos mal que no se publica sólo, porque estoy harta de los anuncios de productos para alargar lo que no se puede alargar, de loterías, de links para ver fotos de mujeres desnúas y de cómo donar dinero para los niños de Haiti...

Así que aquí estoy chequeando y escribiendo, después de haberme releído un poco y haber descubierto que mis últimas entradas no son nada crípticas (con lo que a mi me gusta eso del misterio). Y pensando que tengo que volver a entrenar, si quiero algún día retirarme y vivir de las rentas de mis novelas.

Como buenas noticias, os cuento que acabo de subir fotos de los últimos meses, que mis álbumes se estaban quedando antiguos. La maravillosa Estambul, y la vida aquí, en la dimensión paralela. Me faltan las pocas fotos de las navidades, tan raras, este año, y de mi visita a la piel de toro en enero... todavía tengo que seleccionarlas, claro. En breve...

Y cómo poneros al día, a los pocos lectores que me quedan... eso del facebook ha matado los blogs que ponen al día a amigos y familia. Además, después de tantos meses, es como encontrarse con un conocido por la calle; lo pones al día con tres frases... no sé por donde empezar a contar todos los sutiles detalles que poco a poco han convertido mi vida en lo que es ahora; tan diferente de cuando llegué aquí.

Hace casi un año que llegué a la dimensión paralela; de hecho, hacen diez meses y pico, pero a estas alturas del año pasado, estaba ya inmersa en una mudanza, metiendo cosas en cajas y calculando, intentando no meterme en nada nuevo en el trabajo, sabiendo que no iba a disfrutarlo. Ahora estoy en mi casa nueva, con muchas cosas todavía metidas en cajas, y sin poder meterme en nada nuevo en el trabajo porque no tengo tiempo. Sin embargo, todo es absolutamente diferente. Mejor. Más fácil... no, eso no. Pero más... interesante. Sans doutes.

Se acabaron los tiempos de las mandarinas

2009-10-24T21:08:00.002+02:00

La última etapa se cerró con el último clic de la última ficha que encajó en su lugar, dejándome en medio de la vida, como si me hubiera quedado en medio de la autopista, a salvo, en la franjita de hierba deprimida, pero viendo los coches pasar a toda velocidad a los dos lados.

De eso hace mucho.

Cuando el miedo llama a la puerta, el estómago baja diez grados de temperatura, y eso activa un sistema de piloto automático que ignora los sentimientos (o los desentimientos) y sigue el instinto de conservación. Digamos que tengo suerte, porque el mío siempre me lleva en la buena dirección (aunque siempre tengo miedo de que me acabe pasando algo estilo película de los hermanos Cohen).

Después de meses y meses de piloto automático, y de vida en un mundo paralelo, el otro día encontré un punto de coincidencia con mi vida anterior (con una de mis muchas vidas anteriores: no aquella en la que era pescador de perlas, sino una más reciente).

Estamos en la época de las mandarinas.

Mientras las dejaba en la mesa del trabajo, como pequeñas fuentes inofensivas de vitamina C, pensaba en lo que significaban en aquella otra vida lejana... aquellas mandarinas que se me olvidaban todas las mañanas encima de la calefacción y que se convertían en algo siniestramente parecido a la mermelada de naranja amarga.

El tiempo de las mandarinas. Se acabó, el tiempo de las mandarinas.

Se acabó la indecisión, el piloto automático, se acabaron los clics y las dudas inoportunas.

En realidad, hace mucho que se acabaron, pero no me había dado cuenta...

Así que, de las seis mandarinas, me comí cuatro y las otras dos deben estar todavía allí (puesto que después, salí corriendo a una reunión...). Aquí, con este clima, no les hace falta calefacción ninguna para convertirse en sucedáneo de mermelada, eso sí.

En sueños

2009-10-22T02:20:00.000+02:00

Lo he soñado todas las noches de mi vida, aunque la mayoría de ellas no me acuerde.

Es fácil hacer de nostradamus a toro pasado y decir; si estaba claro, significaba esto.

No, no lo sabía, nadie hubiera podido saberlo.

Hay niñas que sueñan con castillos de cuento de hadas llenos de príncipes azules; yo sólo quiero que me traigas la cabeza del dragón.

Hay chicas que sueñan con el rebelde del instituto, que ladea la cabeza mientras charla con sus amigos y se escapa de las hora de clase, yo sólo quiero que sonrías con ese aire de golfo que pones cuando piensas que no estoy mirando.

Hay mujeres que sueñan con el hombre perfecto, que salen en las revistas, que es simpático, empático, nada dogmático, un poco telemático y casi nunca automático... yo sólo quiero que me mires sin saber qué decir cuando piensas que estoy guapa esta mañana.

Mi sueño todavía no ha pasado, pero tengo la sensación de que un día pasará, segundo a segundo como yo lo recuerdo.Tengo la terrible sensación de que he elegido este camino paso a paso sin poderlo evitar, pero sin la sensación de no tener otra salida. Y por fin, sabré cómo acaba el sueño...

Es de noche, todo está en calma, la luna ya se ha ido y sopla una brisa fría, que hace encogerse a las personas. Pero no hay nadie. Sólo él, que duerme echado de espaldas, respirando suavemente. Ella, despierta, muy despierta, veo las estrellas por una abertura en la entrada de la tienda. La brisa mueve la tela suavemente, como si no quisiera hacer ruido y despertar a las personas. Un gato ha pasado sigilosamente y se ha ido, continúa haciendo su ronda.

Ella se levanta despacio, sin despertarlo, y lo mira con amor. Él sigue durmiendo como un niño y su figura se perfila con la luz de las estrellas. Ella se queda un instante en la entrada y su figura se recorta con la luz del exterior, luego sale, y él se remueve un instante. Ella no vuelve.

Ponerse al día

2009-10-20T19:58:00.000+02:00

Por más que haga sesiones intensivas, no logro ponerme al día conmigo misma. No hay un buen equivalente en español para el verbo procastinate en inglés, aunque si tenemos la famosa frase: mejor lo dejo para mañana... no es cierto, lo que dejas para mañana (incluso aunque sea porque verdaderamente no tienes tiempo para hacerlo hoy), no lo harás. Da igual si tienes mucha o poca intención, siempre surge algo más urgente, más brillante, más nuevo.

Desde que tengo uso de razón habría querido días de 36 o 48 horas (menos los domingos, esos pueden tener 24, porque no me gustan demasiado). Pero creo que si me los dieran, los pediría de 56, así que no es ninguna solución. Me gustaría tener una brújula en la cabeza que me dijera de dónde van a venir los imprevistos hoy para esquivarlos y poder hacer todas esas cosas que se van quedando en un estrato de mi mente, que a falta de minería, se está solidificando y suelta perlas en mis sueños como nunca las ha soltado.

Ejemplo; sueño que estoy en España, de vacaciones, y mi máxima preocupación es que no recuerdo haber pasado por el aeropuerto de Argel (y mucho menos por el de Tindouf, que cada paso por este aeropuerto marca) ni haber hecho los documentos de viaje.

Eso soñando, así que ni os cuento cuando estoy despierta.

Con todas las vacaciones planeadas hasta quien sabe cuándo y sin pasar por casa por Navidad, faltando a la cita de El Almendro este año.

Ser multifuncional es una cualidad muy apreciada en Naciones Unidas. Eso quiere decir que el que quiere trabajar, se fríe de trabajo; hace lo que le gusta porque le gusta, y lo que no le gusta porque no lo hace nadie más, y hay que hacerlo para no hacer sólo trabajo agradable... porque el que es multifuncional, debe tener varias conciencias, además.

El otro día me escribía mi sucesor en mi antiguo puesto (me pregunto si mi antiguo jefe le da los mismos sustos que a mí, que después de dos años, aún seguía sobresaltándome cuando se abría la puerta de golpe; hasta que el pobre de mi exjefe acabó haciendo ruido aposta antes de abrir) y me dijo que mi archivo está ahí, ordenadito (espero que sirva de algo), y que todo el mundo habla con mucho cariño de mi, y de lo tarde que me quedaba a trabajar. Menos mal que añade que también se acuerdan de las charlas agradables (y yo que siempre me sentí borde rodeada de latinos hipermelosos)... si no, sería como para suicidarse.

Eso sí, seguro que no tienen a nadie que los fustigue con el látigo de la guardia de la lengua de Cervantes, a saber qué me andarán poniendo en los informes, porque nunca me dio tiempo a quitarles las malas manías lingüísticas, muchá.

Y ahora os dejo, voy a ver si saco fotos bonitas para mandárselas a mis ex colegas chapines, que vean por qué clase de arenas y piedras he cambiado las selvas impenetrables del país de la eterna primavera. Así, al menos me pongo al día con ellos.

Esa sensación

2009-10-13T01:52:00.000+02:00

Recuerdo que Pilimindrina, que tenía un blog épico, de esos que seguías mordiendote las uñas como un culebrón, lo dejó porque había encontrado el amor verdadero. No por el mero hecho de haber encontrado el amor verdadero, sino más bien, porque una vez que lo había encontrado, ya no le salía de dentro ponerse a contar las historias con el mismo toque cínico y alejado con el que las contaba antes de encontrarlo.

Desde dentro, se ven las cosas de otra manera, digo yo.

Y eso que ella cifraba todos los nombres.

No sé si Pilimindrina, aquella científica empedernida, habrá vuelto a abrir otro blog, quizá hasta con su nombre verdadero. Pero entiendo por qué dejo de escribir.

No, no es porque he encontrado el amor verdadero que he dejado de publicar posts. Tranquilos.

Pero me acuerdo de ella.

Y encuentro una relación turbadora y extraña con el hecho de que me hayan invitado a una boda (a una de tantas este año, casualidades de la vida) de una persona con la que hace mucho que no me relacionaba.

Cuando uno encuentra en la vida lo que andaba buscando, lo sabe. Es la misma sensación que tienes cuando encuentras la falda que has imaginado, pero magnificada mil veces, un millón de veces, la misma sensación que cuando encuentras las llaves en el fondo de un bolsillo que ya habías revisado, la misma sensación de beber agua cuando tienes sed. Da igual lo que andaras buscando, cuando lo encuentras, lo sabes.

Y entonces, todo lo demás vuelve a su justo lugar en el universo, y la importancia de las cosas es nítida. Siento deciros, ahora estoy más convencida que nunca, que el que no sepa citar las cosas más importantes de su vida en cinco segundos, todavía no las ha encontrado. Mejor suerte la próxima vez.

Cuando te conformas con otra cosa, también es cierto, las cosas no tienen por qué ir bien, pero siempre quedan dudas traicioneras por todas partes, y uno intenta convencerse de que todo va bien. Y uno acaba invitando a su boda a personas a las que en realidad ya no conoce, si es que alguna vez llegó a conocerlas.

Prefiero la opción de Pilimindrina; prefiero que quien esté cerca, observe y quien no, se dedique a lo suyo.

El amor se basta, no necesita público para ser reconocido.

Y la vida, afortunadamente, no es una película de Meg Ryan.

Como un cine de verano

2009-10-10T01:27:00.002+02:00

En la pantalla se quedó el "proximamente en sus pantallas".. que nunca llegó, como un cine de verano, que siempre da la sensación de lo efímero, aunque ahora los hagan mucho más tecnificados que antes y las pantallas no sean paredes blancas (o verdes, si es en el frontón).

Y nunca llegué a contaros el por qué de las frases... la única referencia que me viene a la memoria es; no, no hacen sólo 44 grados aunque lo marque el termómetro, hacen muchísimos más a la sombre, porque al sol nadie quiere ponerse.

Así que no me preguntéis por qué no estoy morena. No hay que ponerse al sol (y yo en eso siempre he sido muy buena!). Y dos meses después sigue sin poder pararse al sol, aunque ya se puede respirar por la noche.

Aunque octubre es el mes de las moscas. Moscas tontas, de esas que duran dos días y nunca llegan a aprender a esquivar a los torpes y lentísimos humanos, moscas pequeñitas, zumbonas de las que te caen el el agua o en el refresco y te fastidian sin sacar nada a cambio. Moscas de esas que cuando son presa de niños crueles que les arrancan las alas, descubren que la vida no sólo es corta, además tiende a ser injusta.

Pero a estas horas de la noche no hay moscas; ahora sopla una ligera brisa (de componente norte con rachas de levante, como dicen siempre en las noticias de las tres, sin que eso le sea de utilidad ninguna a los profesionales de la mar, que a esas horas andan mojándose hasta el alma pegándose con los bonitos y demás fauna marítima), que mueve la ropa que he tendido esta tarde noche, mientras se terminaba de poner el sol detrás del cuartel que hay enfrente de mi casa.

Seguro que está seca, pero la verdad, no me apetece recogerla ahora mismo. Prefiero seguir escribiendo, ahora que me han dado ganas y los astros se alinean.

A estas horas, aquí sentada y después de haber visto la película que acabamos de ver (The Happening, no sé como se llama en español), parece que se ha acabado el mundo.

Ah, no, acaba de pasar un coche. Siempre hay un coche dispuesto a pasar rompiendo el encanto, las personas no tenemos consideración ninguna.

Qué decía? Ah, si, octubre... los meses pasan muy rápido cuando uno está hiper ocupado. En la semana no hay más que lunes (antes sábado, ahora domingo) y de repente, jueves, y todas las cosas que no se han hecho solas. Y las semanas van y vienen y no vuelven nunca, y se filtran entre las actividades planeadas hasta que de repente es demasiado tarde para contestar un correo o felicitar un cumpleaños.

Hay altos en el camino, los mojones que marcan la distancia, pero cada vez menos; por qué antes me acordaba de todos los cumpleaños y ahora casi no me acuerdo de ninguno? Tengo ya mi vida casi planificada hasta final de año (navidades tristemente incluidas), a pesar de que aquí no hay nada que hacer en fin de semana. O a lo mejor por eso precisamente.

El viento mece suavemente la ropa, o la ropa es mecida suavemente por el viento, según se mire.

Mejor voy a recogerla no se vaya a caer en el polvo.

Proximamente en sus pantallas....

2009-08-18T22:59:00.002+02:00

Siete horas en el aeropuerto de El Cairo, como vivir para contarlo.
Las cabras y los burros en la vida urbana, cómo espantarlos sin que los atropelle el que viene en dirección contraria.
¿Poner o no poner toque de queda en una ciudad en la que la gente sólo sale de noche por el calor? Cómo tomar decisiones basadas en la lógica.
El inestimable poder de la sugestión: si siempre decimos que sólo hacen 44º, la gente dejará de creer que fuera hacen 57º?
Cómo lidiar con la frustración propia, con la ajena, y con compañeros que no hacen listas.
Ssección especial de noticias de agosto: la verdadera historia del Artic Sea?

La vida es corta pero ancha.

Ideas que vienen y van

2009-08-17T20:46:00.002+02:00

Ya he recibido incluso reproches, así que no voy a ahondar en mi falta de noticias.

Facebook tiene una parte de culpa, pero no toda.

La otra la tiene la realidad que me rodea, y una parte muy concretita, de un metro ochenta y tres de altura.

Escribir es una compulsión, pero para quien no lo tiene como oficio (y aunque yo escribo mucho mucho por trabajo, no escribo ficción... bueno, aquçi tampoco, es cierto, aunque... en fin) es una compulsión que se ejerce en el tiempo libre.

Y resulta que yo no tengo tiempo libre.

Que nunca he tenido mucho... no.

Que es que ahora tengo menos?

Sí, yo tengo la sensación de que aquí los días duran menos de veinticuatro horas.

Y además, llevo desde mayo viviendo en el mes de agosto.

Estoy bien, estoy bien, estoy como siempre. No, estoy mejor que siempre.

Puede ser que me he encontrado con algo que no puedo escribir... o puede ser que simplemente, la inspiración es como mi conexión de internet, que va y viene, y os aseguro que no están sincronizadas.

Pepe y los terroristas trianglistas

2009-06-21T17:44:00.004+02:00

Si, yo tampoco me lo creía.

He cuidado a Pepe desde que lo conocí cuando todavía era una bola de pelos blancos y naranjas... de eso hace, dos meses largos, que es cuando llegué. Al principio, todo le mundo lo llamaba gato a secas, pensando que tenía mucha cara para subirse a la mesa a intentar comerse la comida del plato directamente.

No sabían que Pepe había nacido para cosas grandes.

El día que iba a buscarlo a la base, para su traslado definitivo a su nuevo hogar, me dieron las malas noticias. Quisieron tranquilizarme con frases hechas: novaapasarnada, notepreocupes, seguroquenoestangravecomoparece. El médico me hizo entrar en la oficina, y me dijo que hacía unas horas habían echado de menos a la bestiecilla peluda, y acababan de recibir este vídeo por correo electrónico:

Estos son los terroristas trianglistas, que en su vida profesional se dedican a la cooperación al desarrollo, pero de vez en cuando tienen tentaciones radicales. No importa que se note que el terrorista de la izquierda está leyendo un informe final de una ONG (y que salga en camiseta de tirantes y pantalones cortos); no importa que hagan peticiones distintas (para vuestra información, el precio del rescate fueron 100 euros o 100 millones de dólares, depende a quien le preguntárais) y que el terrorista de la derecha responda por su nombre (eso sí, el realismo de la actuación es impresionante!). No importa que Pepe les mire como si todos hubieran perdido la cabeza (de hecho, es altamente posible que la hayan perdido)...

Estas son las cosas que pasan cuando falta la electricidad durante dos días en medio del desierto... No hizo falta ninguna operación relámpago, parece que los terroristas, al no poder ponerse de acuerdo sobre el precio del rescate, dejaron desatendido al mercenario llamado Pepe durante un segundo, y este aprovechó para salir corriendo...

Como veis, me encuentro inmersa en la cultura local... humor negro, pero como la tinta de un calamar!!

PS: Ningún gato fue maltratado en el transcurso de este vídeo. Podeis observar que el mercenario llamado Pepe como mucho lo que está es alucinando. En estos momentos, ya no sufre ni de stress post traumático, que se le ha pasado a base de hincharse a pollo enlatado, y dedica su tiempo libre a revolverme la ropa del armario y a observar a las personas con un cierto aire de indiferencia.

Inspiración

2009-06-05T13:54:00.000+02:00

Cuando me miras con esos ojos tuyos ávidos de palabras, no puedo evitar que éstas vengan a mi de manera desordenada. Tengo que retenerlas de alguna manera y ordenarlas para que sean un discurso fluido y con sentido.
Es el riesgo de tener un oyente, de repente el significado de los mensajes es importante, porque tendrá una respuesta... Pero también es un placer, inventar un nevo lenguaje, un nuevo código formado de palabras, ideas y gestos, que nadie más entenderá.
¿Por qué ahora hay cosas que me dan pereza que antes no me la daban, y cosas que antes me daban pereza que ahora no me la dan?

Palabras que vienen a mi unas detrás de otras.

Yo no estaba mirando el cielo azul cuando llegaste tú; estaba casi casi convencida de que me había equivocado otra vez. Y ahora, resulta que no, que sólo era otra de mis impaciencias.

Me gustas cuando me miras fijo y piensas la respuesta a mis preguntas, y la formulas con tu voz oscura y cuidadosa, que se mueve como un animal enorme saliendo de una cueva llena de aristas cortantes. Me gustas cuando sonríes al anticipar la próxima curva de la historia.

Y te quiero contar todo, aquellas noches de verano sin dormir, anhelando las estrellas que no se podían ver desde mi casa, los viajes contando las gotas de lluvia en los cristales del coche, la vez que acabamos cantando en un karaoke a las cuatro de la mañana, la vez que tuve que desaparecer de clase de un profesor porque tengo la boca como un buzón de correos, la vez que uno de mis amigos se quedó con la bolsa atrapada en la puerta del vagón de metro, la vez que mi madre quiso hacer una malignidad y lo que le salió fue una tontería de la que nos reímos todavía, la vez que me quedó en blanco en un escenario y luego buscamos duendecillos de colores toda la noche, la vez que dejé sin abrir una carta que iba destinada a mí...

Por que cada vez que me susurras: quiero saber algo más de tí, las palabras vienen como moscas a la miel.

Los gatos de la base

2009-06-03T19:29:00.000+02:00

Si, si, escribo poco, lo sé. En los últimos dos meses he bajado la media de entradas de dos o tres por semana a dos al mes! Lo sé, lo sé. Y soy la primera que se lo reprocha.
No tengo internet siempre; cuando tengo internet, tengo mucho trabajo, cuando tengo internet y tiempo, no tengo inspiración, y vuelta a empezar, cuando tengo inspiración, no tengo cómo escribir, aunque un alma particularmente caritativa me ha buscado un quaderno (si, así, con q) para que escriba.
Por que no es por falta de material.
Esto es una mezcla entre una película de acción (de esas que sale PMA), las mil y una noches y las historias de la mili que contaba mi padre. Imaginad el ponche.
Una película de acción: porque el trabajo tiene el mismo ritmo de siempre, sólo que trabajo en varios idiomas, no como en tierras mayas. Nada comparable a la adrenalina de llevar los land cruisers, aunque esté mal que yo lo diga. Pero es que cualquier otra cosa, se queda atascada en la arena.
Las mil y una noches de puestas de sol, gatos, arena y músicas hipnotizantes que me llenan las orejas.
Las historias que contaba mi padre; surrealismo sin límites (y un pensamiento colateral: qué me lleva a mí, niña de familia bien, educada de pago, en un mundo ordenado, a buscar el surrealismo por doquier? No sé, pero la vida tiene que ser algo más que sólo el camino escrito...).

Os pongo un ejemplo que mezcla las dos últimas:

Érase una vez que se era una base humanitaria donde vivían tantos gatos como personas. O más, tal vez. Los gatos iban y venían de día y de noche, por la base y alrededores, y algunos hasta estaban empezando a hablar. Había manadas de gatos corriendo libres por la cancha de volley playa (la arena está ahí, el mar hace mucho que se fue a la costa).

El día que el jefe de la base encendió el ordenador y se encontró con que en vez de un ratón, tenía un gato, decidió acabar con la cosa.

Después de sacudir al micho (inciso, micho es palabra de origen árabe para gato, de raíz latina, mucho más inquietante) sin ninguna compasión, salió a la puerta de la tienda oficina y llamó a todo el mundo. Como no encontró al pregonero (papel repartido entre todos los miembros de una comunidad tan pequeña como cotilleadora), hizo un anuncio él mismo:

- Se hace saber que tenemos un problema de gatos (a lo que todo el mundo asintió; algunos, para quitarse los gatos que tenían por sombrero). Para solucionarlo, propongo que los atrapemos a todos, y los echemos de la base.

Todo el mundo asintió otra vez y echó mano del gato que tenía más cerca, con intención de expulsarlo del terreno neutral y humanitario de la base. Pero los gatos, al revés que las personas, no se vuelven tontos cuando estan en grupos grandes, así que salieron corriendo y se escondieron debajo de las tiendas, donde los pobres humanos no podían cazarlos.

El jefe se sentó en los escalones de la tienda-oficina a pensar, mientras un gato gordo y rayado le mordisqueaba los dedos gordos de los pies. Y en eso estaban jefe y gato cuando se acercó uno de los condutores, que había estado callado durante la corta arenga y subsiguiente remolino.

- Jefe, yo puedo acabar con los gatos, si me pagais 100 dinares por cabeza.

El jefe miró a los ojos del conductor y no se encontró con un gaticida, sino con un tipo más bien bajito y pacífico, y se dijo que no tenía nada que perder, así que consintió.

Al día siguiente, el conductor se presentó ante el jefe con un saco lleno de gatos que se retorcían y maullaban. Efectivamente, el jefe miró alrededor, y efectivamente, distinguió la arena del suelo.
- ¿Cómo lo has hecho?
- Lo siento, secreto profesional, pero necesito que me pague.
- De acuerdo - dijo el jefe, mientras hacía honor a su palabra.
El conductor cargó los gatos en el cajón de su pickup y se fue a descargarlos a algún lugar remoto del desierto (en esta historia ningún animal fue maltratado ni muerto violentamente más allá de haberlo metido en un saco y soltado a seis o siete kilómetros de la base).

El jefe salió a disfrutar de la tranquilidad de la base sin maullidos, y se encontró con los demás empleados que hacían lo propio, mientras contaban dinero en sus manos...
- De dónde ha salido ese dinero - les preguntó.
- Ah, el conductor nos ha pagado 50 dinares por cada gato que atrapáramos, y hemos estado toda la noche cazándolos...

El jefe volvió a la tienda-oficina a mesarse los cabellos, pero nunca le dijo nada al conductor. Ni siquiera cuando una plaga de ratones invadió la cocina y hubo que volver a traer un par de gatos que los liquidaran... pero es otra historia, y deberá ser contada en otra ocasión.

Impresiones desérticas nocturnas

2009-06-01T10:16:00.002+02:00

Escucho una parte de cada una de las muchas conversaciones que están teniendo lugar simultáneamente... palabras y palabras, distintos idiomas. Hay un ambiente alegre, distendido, esperamos cenar a las mil y pico de la noche, porque es la costumbre. No hay prisa, como alguien dijo mientras veníamos, el tiempo no cuenta, lo que cuenta es la espera. Al segundo vaso de té, empiezo a pensar que no voy a dormir, pero no sé si estoy equivocada.

Pero prefiero beber té, porque me gusta la ceremonia de cambiarlo de vaso mil veces y el aroma de menta que desprende.

Hemos venido a celebrar el nacimiento de un niño que está oculto.

¿Qué vida le esperará?

Eso es lo que es un nacimiento, una promesa enorme.

Alguien me dijo que algunos africanos celebran el nacimiento con lágrimas, porque se viene a sufrir a este mundo, y la muerte con alegría, porque se va al más allá a ser recompensado. Perdonadme el escepticismo, pero prefiero ser feliz ahora, y que me quiten lo bailao. Además estos días, soy excepcionalmente feliz.

Ha sonado el último clic, sin que yo lo oyera, sin grandes algarabías.

La comida pasa eterna delante de nosotros. El cordero, los pinchos, la fruta, la sandía, los dátiles. Estas naranjas vienen de España, me dice alguien con un acento particular... pues no es época, me digo. Deben ser pobres naranjas de invernadero.

Me chupo los dedos, alguien pasa ofreciendo un barreño para lavarme las manos (ahora, cada vez que veo un barreño me acuerdo que mi padre sostiene que los adoran). Lugeo colonia, la conversación continúa a trozos, en distintos idiomas, más té. Más sonrisas. La luz que va y viene. Pero no pasa nada en la oscuridad, porque a penas hay tiempo para parpadear antes de que el suministro se restablezca.

Después, la oscuridad del exterior, donde los faros de los coches son como islas de luz en medio de la arena. Hay vent sable.

Nos reacomodamos en los vehículos, y mientras hablamos de la ceremonia del nacimiento y del bautizo, me voy resbalando suave pero sin pausa hacia un sueño pacífico, apoyada en un hombro amable y acogedor. Oigo las voces que siguen especulando acerca de qué es más importante para cada cultura.

La vida es lo importante, no lo olvidemos.

Abro los ojos de vez en cuando, y lo único que veo es la oscuridad de la carretera, iluminada por las luces del coche. Una isla pequeñita en el inmenso océano de oscuridad. Una mano que me acaricia la frente. Sigo medio durmiendo, pensando que lo importante es el camino. Alguien dice mi nombre despacito, con cuidado como si temiera romperlo. Hemos llegado. Al poco, me meto en un sueño mucho más profundo, lleno de viento y arena.

Quand-est-ce qu'elle part?

2009-05-30T13:17:00.003+02:00

Pero no sabías que había venido a quedarme.
Lo pensé con una media sonrisa mental mientras te miraba.
Tal vez no te acuerdas, pero me lo preguntaste en voz alta y yo no pude ni quise responder.

Porque yo no me voy, he llegado hasta donde estoy, cansada de andar sin rumbo fijo, y esta podría ser la casualidad que colma todas las demás casualidades y decisiones tomadas sin pensarlas demasiado. Sean cuales sean las consecuencias, la consigna es aceptarlas.
Sea cual sea el camino seguido que me ha traído aquí. Habría podido fallar un millón de cosas, esta es una casualidad cósmica, ahora que lo pienso bien.

Quand-est-ce qu'elle part será una pregunta que relataremos a dúo, como he relatado cosas a dúo miles de veces en mi vida, pero nunca con tanto sentido. Porque lo imagino, pero por mucho que cierro los ojos, no me puedo imaginar el resultado final. Pero sí te imagino bajo el sol, y apoyado en el marco de una ventana, y sosteniendo dulcemente la frente de otra persona. Y lo importante es el camino, pero no es preciso que te lo diga yo.

Quand-est-ce qu'elle part, con una mezcla de temor y esperanza; consciente de encontrar el miedo del otro y medirlo con las propias palmas. Con una media sonrisa que empieza en tus ojos. Con una dulzura inmensa y con una practicidad aplastante. Je ne part pas. Je reste...

Tindouf en un telegrama

2009-05-04T00:19:00.003+02:00

Llegué perfecta - stop- me tratan bien - stop- No hace tanto calor como parecía - stop - Vivo en una tienda de campaña en una base humanitaria - stop - No, no me voy a quedar aquí, aunque la verdad es que es divertido - stop - El trabajo, interesante de momento - stop - seguro que después mejora! - stop - de momento he conocido a un montón de gente - stop - los mosquitos me comen, pero estoy desarrollando nuevas técnicas de defensa - stop - estoy siempre muy cansada por la noche porque trabajo en tres idiomas - stop - he conocido a pepe el de verdad - stop - camellos vistos: 7, uno de ellos de metal - stop - cabras vistas: muchas, he dejado de contarlas porque me entra dolor de cabeza - stop - puestas de sol en el desierto - cuatro claras y tres con vent-sable - stop - palabras aprendidas en árabe: dos, de relativa utilidad - stop- una imagen vale más que mil palabras - stop.

Strangers in the night

2009-04-22T20:51:00.003+02:00

Las frases hechas son frías.

Son frías las mires como las mires, quien las usa busca poner distancia de una manera o de otra; busca poner distancia porque no le gusta lo que ve, porque no sabe qué decir, por mil razones, pero es una carrera psicológica en dirección contraria a la de quien la recibe.

Todo irá bien (esta me la digo mucho a mi misma).

Te quiero como amigo (tengo un amigo especialista en ésta).

No eres tú, soy yo (y otro, especialista en ésta).

Porque lo digo yo (la muy manida explicación que implica: se acabó la discusión).

Pero estas frasecillas, también tienen su lado bueno, no las denigremos tan rápido. También sirven para no escuchar lo que uno, en el fondo, no quiere oír, con la ventaja de que son muy fáciles de malinterpretar (y eso da paso a horas y horas de desencaminados/desencadenados pensamientos).

Tenemos que hablar (sin comentarios).

Estas frases son como el hilo musical de los ascensores, sin compromiso... igual entras en el ascensor a las siete de la mañana y están tocando la banda sonora de la guerra de las galaxias, que love story, sin ningún tipo de consideración hacia los sentimientos de los usuarios.

Ayer cuando entré en el ascensor por la mañana, estaban tocando Strangers in the night tararariara, nananananáaa hmmmmm... cuántas veces habré oído esa música mientras llegaba tarde al trabajo o no llegaba nunca a mi casa después de una fiesta, y cuántas horas de ella me ha ahorrado el Lilithmóvil... Sin embargo, lo he intentado, y no puedo odiar esa canción... me conformaré con odiar sólo su versión instrumental...

Sin comentarios

2009-04-18T02:53:00.002+02:00

Según la RAE;

optimismo

1. Propensión a ver y juzgar las cosas en su aspecto más favorable.
2. Doctrina filosófica que atribuye al universo la mayor perfección posible.

No creo que el mundo sea un lugar perfecto, mucho menos el universo entero. Quizá con el matiz de la mayor "posible", tendría un pasar. Pero no, el mundo no es perfecto ni remotamente.

Así que me quedo con la primera definición. A pesar de que, en realidad, la primera versión también es un poco complicada de asumir. En modo favorable. ¿Favorable a quién? ¿Favorable a la cosa? ¿Favorable al mundo? Porque favorable a uno mismo, la verdad, pocas veces. La mayor parte de las veces lo único que hay es una decepción inmensa.

Lo bueno, mirando el lado positivo, es que ya me sé la serie entera. Sólo hay que tener paciencia... decepción, tristeza, vacío... y después, un día habrá acabado todo. Mientras tanto, sólo hay que meter la cabeza debajo de la almohada.

Qué idiota, y yo que me lo había creído de verdad.

Como siempre.

Señores académicos, desde este humilde blog hago una petición: en la próxima edición del diccionario, por favor asegurénse de la exactitud de la lengua de Cervantes, y mejor cambien la definición a: Propensión, en ocasiones descabellada, a ver y juzgar las cosas en su modo más favorable, y que en la mayor parte de las ocasiones acaba en decepción y tristeza.

Siempre acabo volviendo al único punto fijo que conozco, como si escribir las palabras fuera a lograr que de verdad el mundo fuera más perfecto; pero no lo es. Como una compulsión de definirlo todo como si fuera excepcional antes de que vuelva a sumergirse en la profundidad de lo cotidiano y lo intrascendente. Esperando alguna vez, no ser la única que lo entiende... pero nunca hay nadie.

Inshallah

2009-04-16T22:41:00.003+02:00

En uno de esos ensayos que escribía el Arquero cuando todavía no era el Arquero, o lo era, pero de incógnito, recuerdo que hablaba de desapariciones, y las calificaba como peores incluso que la muerte a efectos de derechos humanos. Me perdonará el ilustre personaje que no me acuerde de la cita textual (espero comentario al respecto cuando tengas un minuto, chato), pero el razonamiento era algo así como que de hecho, la desaparición va un paso más allá que negar el derecho a la vida (uséase, matar), porque niega el derecho a existir. Quien está muerto, es susceptible de ser recordado, pero quien no existe, ¿cómo va a ser recordado? Ni eso, le dejan a la familia. Los desaparecidos no tienen ni el derecho de convertirse en fantasmas de verdad.

Las desapariciones son escalofriantes. No me refiero sólo a las desapariciones sistemáticas, por motivos políticos, que constituyen un crimen de lesa humanidad. Esas, demuestran lo bajo que pueden caer los seres humanos, y me hacen preguntarme qué demonios tiene este animal estúpido que se empeña en hacerle la vida difícil a los congéneres, y si no sería mejor que nos extinguiéramos de la faz de la tierra (que ya la tenemos bastante hartita también).

Me refiero también a las desapariciones casuales, de una persona. A las que trataba el famoso (notorio, si me entendeis y tolerais la referencia al inglés) Lobatón en aquel programa que abrió las puertas a una televisión aún peor que la que teníamos, con los dichosos realitichows. A las ocasiones en las que un amigo, un vecino, un colega, un compañero, un novio, un marido, un padre, un hijo, un abuelo, o todas esas cosas a la vez (y con /a en todas ellas, por la igualdad de género aparente) simplemente desaparece de la faz de la tierra, se borra sin dejar huellas como si nunca hubiera existido. Sin razón aparente. La línea de las acciones cotidianas sigue su camino hasta que de repente, llega a un final abrupto, en el cual no hay nadie esperando. No hay puntos suspensivos, sólo queda el borde de la cinta, cortado con unas tijeras. Y un gran interrogante.

No hay consuelo posible para una familia que no sabe dónde está la persona que ha desaparecido. No hay dolor suficiente para llorar a alguien que no se sabe si sigue vivo o no.

No hay nada peor que la incertidumbre, porque la imaginación es una tortura.

Casi todos los días vamos a comer o a cenar (o lo que sea a las seis de la tarde, me matan los horarios de estos angloparlantes) al mismo restaurante, donde charlamos con los camareros y los cocineros (que dicho sea de paso, son una bandada de muchachos muy simpaticones ellos y con un francés particular). El otro día nos contaron que uno de los chicos (de la misma quinta que ellos) que trabaja en una haima al lado de la de ellos, simplemente ha desaparecido. Salió a buscar a un amigo suyo que llegaba, y nunca llegó al lugar de la cita. Más allá de la (justa) indignación que siempre había sentido por estos temas, y la simple empatía que me provocaba aquel malhadado programita (sed comprensivos, tenía yo doce años, a la sazón), nunca había visto tanto dolor en los ojos de alguien como en los ojos del padre de este chico, que nos explicaba (traducción mediante) que no sabe qué hacer y a quién acudir, porque la policía no le encuentra. Que él que cree que está muerto, pero que no sabe qué le puede haber pasado... Le hemos dicho que si hay algo que nosotros podamos hacer... aunque no lo haya... Han pasado diez días. Todavía es posible que el chaval aparezca. Inshallah.

Bloqueo de escritor

2009-04-15T23:47:00.000+02:00

Vaya.

Hace muchos días que no escribo, pero esta vez es porque tengo un bloqueo de escritor... en varios sentidos:

- Estoy en Argel hasta que me den mi acreditación y mi permiso para ir a Tindouf, con lo cual vuestra fiel escritora está literalmente bloqueada aquí. No que me queje, porque la ciudad es interesante y estoy segura de que hay muchas más cosas que hacer de las que va a haber en el desierto, jaja. Pero estoy deseando empezar y esto sólo es una parada intermedia; un mes y medio de limbo y contando...

- Estoy monotemática, lo sé, pero creedme que no es culpa mía. Yo soy una persona multidisciplinar y multitarea, y multi lo que querais, pero a veces, hay algo que tapona todo lo demás. Me imagino un embudo lleno de pensamientos atascados porque hay uno en particular que se ha endurecido en la salida... después saldrán desordenadamente. Hasta que no logre definir eso, no podrá hablaros de Argel y su centro enmarañado, con calles largas y serpenteantes con pendientes de pesadilla (que no de ensueño). Y lo malo, es que eso no depende de mi... así que c'est la vie.

- Estoy bloqueada con las palabras; noto las sinapsis crecer y las neuronas ponerse más contentas cada día; es cansado pasar del inglés al francés, del francés al español, incluso del español al italiano... debo estar haciendo unas mezclas dignas de registro y estudio posterior. Pero no siempre salen las palabras que busco, todavía me queda por dominar un poco el asunto.

Así que lo único que os puedo contar es que antes de despertarme a esta mañana de jueves-sábado maravillosa en la ciudad blanca, es que acabo de soñar con una fiesta. Es más, estábamos preparando una fiesta, quitando sillas de en medio, poniendo platos de comida, asegurando el uso de los baños... no era mi casa, era una casa llena de azulejos de colores y de ventanas al exterior. Justo antes de depertarme, uno de mis amigos de la universidad me ha preguntado: "pero, por qué damos esta fiesta?"

No lo sé, a lo mejor para limpiar la casa después.

El síndrome de Rebeca

2009-04-14T00:35:00.002+02:00

Parece que no hay mucho acuerdo acerca de si el síndrome de Rebeca lo sufre quien llega como segundas nupcias a una relación y no se siente capaz de ocupar el espacio del ex, o quien busca reemplazar su ex de manera compulsiva...

Afortunadamente, lo que está claro es que semejante personaje, se merecía un síndrome por lo menos, si no dos o tres... y no sólo el nombre de una prenda de vestir, que por muy estilosa que sea, no la llevaba Rebeca, sino esa extraña y asustadiza protagonista de la cual no sabremos nunca el nombre.

Yo estoy casi convencida de que se llamaba Mary, que es el nombre standard de las angloparlantes.

Pero eso es otro asunto.

Una voz profunda.

Un gesto a medias.

Un problem solver.

El comentario inteligente que alguien estaba esperando.

Son siempre las mismas cosas, la verdad. Y pensar que nunca cambia, y que es tremendamente difíficil decidir qué es lo que no funciona. Y del otro lado, cuando el error quede al descubierto, ¿dónde se habrá ido el interés de cada historia?

Pensamientos circulares de martes por la noche

2009-04-01T01:38:00.002+02:00

A veces las cosas no salen como uno las planea. Bueno, mejor dicho, las cosas no salen casi nunca como uno las planea. Bueno, mejor dicho, las cosas salen como les da la gana, y transcurren de manera paralela a como uno las planea. Podría seguir autocorrigiéndome hasta el inifinito, y no mejoraría la certeza de lo que digo, porque lo que intento decir es que sabes como empiezas, pero no como vas a acabar el día. Es un hecho.

Podrías acabar siendo multimillonario.

O podrías estar muerto antes de la cena.

Pero también podrías haber pasado un día anodino más, siendo esta la más aburrida de las tres opciones.

Dicho lo cual, paso a contradecirme (después pasaré a preocuparme, vereis que hoy tengo toda mi entrada preparadita y estructurada mentalmente), porque hay cosas que las ves venir. Hay cosas que sabes que van a salir mal por mucho que te esfuerces. Da rabia, porque siempre queda el ¿y si? Pero en el fondo, fondo, estás acumulando evidencia contra tí mismo. Y cuando sale mal definitivamente, te dices: te lo dije. Y te odias por ello.

Suena un poco a doble personalidad, pero no lo negueis, estoy segura de que todos lo hacemos.

Y ahora es cuando me preocupo, porque personalmente tengo una particular habilidad para meterme en situaciones que sé que no van a funcionar, pero aún así, lo intento. Y como me miento tan bien, acabo creyéndomelo. Lo cual hace, según el texto de los párrafos anteriores, que las cosas no sólo no salgan bien, sino que adeás me parece que se han ido por donde no era... conclusión: negar la realidad no sirve para nada, porque siempre nos alcanza y nos pega un buen bocado en el culo (si he dicho culo, porque trasero no me parece una palabra seria).

Es un poco como darse cabezazos contra la pared. Y como no aprender de los errores; como cuando por la mañana, después de una fiesta monumental, hay una voz moribunda en la cabeza que te dice: no vuelvas a probar nunca más el alcohol, en tu vida. Y te imaginas hermosas mañanas de sábado y domingo sin dolor de cabeza y sin querer estrangular a cuanto ser vivo sobre la faz de la tierra hace ruido... Pero al sábado siguiente, esa sensación es un mero recuerdo y caes en el mismo error. Cabezazo tras cabezazo.

Cada uno tiene su error particular. Hay quien sistemáticamente confía en quien no debe, o quien tiene la boca tan grande que siempre hace daño sin querer. Hay quien se deja siempre llevar por las apariencias, o piensa que lo sabe todo. Yo personalmente, doy tantas cosas por sentadas, que acabo invariablemente pidiéndole peras al olmo. Y siempre espero que sea un peral. Es posible que algún día lo sea... y aquí es donde empiezan los pensamientos circulares.

Entry on duty date or on the road balad

2009-03-30T23:54:00.002+02:00

Parecía que no iba a llegar nunca, pero llegó.

Si, si, todo llega, y lo sé, lo digo siempre, pero a veces es que no me lo creo ni yo... a veces me puede la impaciencia. Y eso que aprendí a aguantar... (y a hacer la casa por el tejado).

Estoy otra vez en la ciudad eterna, que me recibe como una vieja amiga. Me sigo conociendo sus rincones, está igual de decadente y de caótica que cuando me fui. De entre todos, eres la única que sabía que nunca cambiaría. La decadencia es lenta y parsimoniosa.

Las obras de remodelación siguen en los mismos sitios, claro que no las han acabado. Y quién quiere que las acaben? Lo importante de un viaje casi nunca es el destino final. No he visto ratas, me pregunto si seguirán galopando cual gacelas por los prados de la Piazza Cavour.

Como en casa, las calles, las direcciones, las líneas de autobús y hasta me parece ver al misma gente por la calle. Los mismos turistas, eso siempre.

Te me habías ido olvidando poco a poco, como uno se acostumbra a un dolor sordo de cabeza, pero no te habías ido del todo. Si te metiste dentro y no te puedo sacar, aunque quiera hacerlo; claro que tengo asuntos pendientes contigo. Sólo porque hace mucho que no te lo digo, no significa que no sea verdad.

Volveré, ya lo sabes. Estamos hechas la una para la otra.

Hasta el día que no me pierda por tus calles, hasta el día que no vea algo interesante en la próxima esquina. Hasta el día que no encuentre excusas para pasear durante horas por tus calles estrechas y desordenadas.

Deja que me fluya tu aire húmedo por la cabeza, porque las ideas vienen con él... deja que me duerma pensando que mañana será otro día. Falta menos para volver, pero mientras tanto, lo importante, es el viaje.

Parole, parole, parole...

2009-03-14T20:40:00.000+01:00

Me sorprendo de lo fácil que es volver a hacer las cosas que a uno le gustan... y yo que lo había dejado quién sabe por qué. Si a mi me encanta estudiar idiomas... recuerdo cuando hacer dos idiomas por la tarde era lo único que de verdad me gustaba de tood lo que hacía... Pensad que estoy enferma si me encantan los objetos directos, los objetos indirectos, pasiva, el vocabulario... es que simplemente me gusta. Me gusta saber cómo es que piensan las otras personas, porque los idiomas son una ventana a la forma de pensar de las personas. Me gusta estar ahí, escuchando las nuevas estructuras, y sintiendo como las neuronas se me ponen contentas por el ejercicio.

No lo echaba de menos oficialmente... pero me encuentro a gusto. Que sí, que me alegro de no haber hecho filología, claro. Porque mi amor por las palabras va más allá de la filología, la verdad. El lenguaje cambia constantemente, es sometido a maltrato y a mal uso constante, y a pesar de ello, no nos las hace pagar... las palabras no son malas per se, aunque la gente las use para decir mentiras.

Recuerdo cuando buscaba una palabra y me encontraba con otro montón por el camino. Y qué interesante es aprender palabras nuevas, y de dónde vienen, y por qué en un idioma ha evolucionado hacia un lugar, y en otro ha evolucionado en otra dirección...

Las palabras me ayudan a restablecer el orden en mi mente, como si repitiera un mantra...

gato, cattivo, cat, méchant...

soy, je suis, i am, sono, ich bin...

todo irá bien

tout ira bien

everything will be allright

tutto andara bene

alles wird gut...

La partida

2009-03-12T18:20:00.000+01:00

Os debía este post, pero ha sido difícil de escribir, creedme. Más de lo que nunca pensé cuando leí el mail que me anunciaba mi nuevo puesto el mes de noviembre. Mucho más.

Nada fue terriblemente mal. Todo fue conscientemente elegido y llevado a cabo (ejecutado) con esa manera fría y calculadora de cuando el estómago se me para y me dice: bueno, es la hora.
Y me quedo corta cuando quiero explicar el nudo que se me hizo en el estómago cuando llegó el señor de la mudanza y me dijo: 417 libras. Cuando vi el apartamento vacío de nuevo. Porque se quedó vacío como si allí nunca hubiera habido nadie y como si nunca nos hubiéramos reído dentro. Cuando ví los edificios absurdamente altos de la zona 10 alejándose por última vez. Y lo escribo, y ni yo misma me creo estas palabras que veo en la pantalla. Porque ahora estoy en París, haciendo fotos a la torre Eiffel… pero aún no he asumido que no voy a volver de estas vacaciones.

En esencia, porque no son unas vacaciones. Es una pausa antes de la nueva gran aventura, y después de dos años.

Dos años que empezaron como en una broma gigante, dentro de una persona que no era yo, haciendo amigos ajenos y valorando siempre las posibilidades antes de saltar. No conozco a la persona que vivió mi vida en 2007, que fue uno de los mejores y de los peores años de mi vida, todo a la vez. Eso pasa cuando el trabajo del que estás desesperadamente enamorada tiende alejarte del resto de cosas que quieres en la vida. Y cuando tomas una decisión, después de darte cuenta de que algunas de esas cosas, resulta que en realidad no eran tan importantes.

La temporada seca del siguiente trajo algo que llevaba buscando mucho tiempo; a mí. No es que ahora esté más segura que antes, ni que sea mejor persona, ni más alta, más guapa, ni nada (más rubia sí, por cierto, pero eso es otra historia que será contada en otra ocasión). Pero sí soy yo misma, no una versión de mí vista a través de los ojos de nadie, ni por los ojos figurativos de nadie. Lilith, sin el cristal deformante, un manojo de posibilidades a mi alcance.
Después empezaron los fuegos artificiales: el odio, la calma, la desesperación, la perfección, el descubrimiento, el reencuentro, y por fin, lo inesperado, un espía que llegó de no se sabe muy dónde y por qué extraños recovecos de la vida (estoy segura que no pega el destino en esta frase). Y entender la segunda parte, que cuando el único punto fijo de la vida es el trabajo que uno ama desesperadamente, todo lo demás tiene que estar necesariamente en función de ello.
Hay una manera, tiene que haberla. Porque hasta ahora, siempre me las he arreglado para conservar la salud mental. Creo. Espero.

Os transcribo un poco de lo que escribí en el avión, después de ver cómo las nubes tapaban la Ciudad, y, tras quince días de preguntarme constantemente, sentir de verdad qué se sentía yendo dentro de uno de esos aviones que se veían por mi ventana.

Nunca parece que es la última vez. Siempre parece que las cosas cotidianas van a seguir siendo cotidianas, porque ésa es su esencia. Pero no. A veces, es la última vez que hacemos o decimos algo. Mañana empezará otra semana. Casi todo será igual, pero no estaré ahí. A algunas personas les habrá cambiado el devenir diario, y yo empezaré toda una sucesión de semanas diferentes que me llevarán por un camino que ahora mismo desconozco. Mis mañanas ya no empezarán maldiciendo la luz del sol que entra por la ventana hasta que me doy cuenta de que es otro hermoso día de primavera. Ya no me maravillaré de las vistas verdes desde mi habitación, ni comprobaré que los volcanes pasaron la noche en su lugar. Ni oiré una voz cantando mal en el baño, ni oleré el café en el salón, ni esperaré la luz suave de las cuatro de la tarde en el sofá, y cambiarán las canciones de los bares sin mi consentimiento y ya no me las sabré de memoria. Mi vida seguirá, y ya nunca tendré esa misma sensación de un anochecer de verano en otra dimensión, ni veré el tráfico absurdo de la una de la mañana.

No me despedí del chico del sushibar, ni del señor de la tiendita de la esquina del edificio. Pensarán solamente que he cambiado de costumbre, o que los extranjeros siempre van y vienen, como las flores de los jacarandás… Las cosas que quedaron para mañana, se irán al limbo de los mañanas que no existen. Porque todo tiene una última vez, tan cierto como que tiene una primera.

Tengo los recuerdos de muchos meses de alegría. Es posible que sea por eso que dentro de mí se rehúsa a creer que se ha terminado. Nunca queremos que se acaben las cosas buenas, como nunca queremos que se termine una buena fiesta, ni un buen libro, ni una buena conversación. Pero las cosas se terminan, y nos movemos al siguiente libro, a la siguiente conversación, al siguiente paso.

Y será bueno, lo sé, porque algo me lo dice (y la voluntad gritando: ¡resistid, es la orden!); porque tiene que ser bueno, porque si no, no merece la pena. Ya me entusiasmaré por el futuro cuando pueda; ahora, señor agente, déjeme que me termine mi copita de melancolía, que es mi vicio. Porque si no puedo estar triste por lo que dejo atrás, es que tampoco merecía la pena hacerlo.

Y hoy, como siempre, hacen años.

Paris, la ciudad de la luz

2009-03-11T19:06:00.000+01:00

Llevo unos días durmiendo mucho, y eso es una señal.

De qué, je ne sais pas. Perdonad mi francés, pero es que por fin he logrado empezar el curso. ¿Que no he esperado tanto? No, pero la verdad, no pensaba tener que estar tres días en blanco en París antes de empezar a refrescar mi francés, enterrado por la noche de los tiempos y por un esfuerzo de hablar italiano sin acento (tan inútil como bien logrado, dicho sea de paso). ¿La consecuencia? Miles de fotos de esta ciudad que se acumulan en mi ordenador. Ya iré poniendo algunas, porque la creatividad está volviendo. Poco a poco.

Es posible que el hecho de estar intentando pensar en varios idiomas a la vez sea lo que me hace tener taaaaanto sueño. Es lo que tienen los cursos de idiomas; al menos en mi caso, hacen surgir ideas y conexiones extrañas dentro del cerebro. A la vez que siento cómo cada vez entiendo un porcentaje mayor de lo que oigo por la calle (he vuelto a escuchar conversaciones ajenas en el autobús, bendito vicio), noto cómo palabras en otros idiomas fluyen por mis venas. Por cada palabra en francés que resurge de donde quiera que estuviese enterrada, nuevas ideas salen de la aparente nada…. Sólo que no creo que salgan de la nada, más bien salen como mejillones pegados en los hilos de las sinapsis consecutivas…

Estoy alojada en un hotel raro. No tanto como otros que recuerdan ilustres visitas a esta misma ciudad (es lo que tiene viajar por el viejo continente con presupuesto limitado, que depara sorpresas indescriptibles en materia de hoteles), pero sí ciertamente extraño, y en el que creo que no hay un solo francés, aunque todo el mundo dice bonjour, bonsoir y excusez-moi por los pasillos. Que son estrechos y largos, como en las películas de miedo, aunque el lugar, por no dar, no da ni miedo. Cómo hacen que esto huela a gato todos los días, si gatos no he visto ni uno? Espero saberlo antes de irme, porque es uno de esos secretos que uno querría averiguar para contárselo a sus nietos.

Hace ya muchos días que nadie me pregunta qué tal estoy. Mejor, porque ni yo misma lo sé. Después de una semana larga que salí de Guate, creo que empiezo a ver las cosas en perspectiva. No en demasiada perspectiva, porque es lo que tenemos los miopes, que tenemos problemas para ver las cosas a distancia. Pero por lo menos empiezo a ver el conjunto de las cosas. Los trámites se van ordenando en mi cabeza. Esa sensación de frío en la boca del estómago: se hacen las cosas porque hay que hacerlas y aquí no se discute más.

Y ahora, después de haber aprendido cosas útiles en francés (tales como: participar en una reunión, cosa que seguramente haré en mi nuevo destino; ya sólo me quedan "enfoque integral" y "sostenibilidad" por aprender), me voy a hacer fotos a la Torre Eiffel, porque subir no pienso subir (lo siento por los que me habeis pedido una foto desde arriba, pero va a ser que no, tampoco esta vez), pero la tengo que fotografiar con mi super cámara nueva...

A kiss is just a kiss...

2009-02-26T06:21:00.004+01:00

Tengo tantas cosas que decir, que no soy capaz de escribirlas.

Creo que hasta ahora no crei de verdad que me iba a ir. Hoy, que he revisado mecánicamente que no hubiera nada mío en el Lilithmóvil. Hoy, que las paredes de mi casa, ya están vacías. Hoy. que mi casa ya no es una casa, sino el apartamento que ira cuando llegué.

Mañana se llevan las cosas. Mañana empieza el viaje.

No volveré a pasar por esa calle, no volveré a pasearme hasta casa bajo los jacarandás, no volveré a asustarme por la mañana por las noticias de la prensa.

El reto empieza más tarde, ahora sólo hay miles de cosas que hacer y la sensación de que es la última vez para cada una de ellas y de que esto es tiempo regalado.

You must remember this
A kiss is still a kiss, a sigh is just a sigh
The fundamental things apply
As time goes by
And when two lovers woo
They still say, "I love you"
On that you can rely
No matter what the future brings
As time goes by
Moonlight and love songs
Never out of date
Hearts full of passion
Jealousy and hate
Woman needs man
And man must have his mate
That no one can deny
it's still the same old story
A fight for love and glory
A case of do or die
The world will always welcome lovers
As time goes by
Moonlight and love songs
Never out of date
Hearts full of passion
Jealousy and hate
Woman needs man
And man must have his mate
That no one can deny
it's still the same old story
A fight for love and glory
A case of do or die
The world will always welcome lovers
As time goes by

Yo si, pero tú no

2009-02-07T16:53:00.004+01:00

Estoy convencida de que este principio es algo inherente a la persona, porque desde pequeñitos, los niños (los que tienen hermanos, claro) saben que ellos mismos le pueden decir idiotas a sus hermanos, pero los demás, no pueden.
He ahí el gen de la intolerancia, en su estado puro. Y a diferencia del egoísmo, que uno siempre trata de reprimirlo en los niños pequeños: no, Juanito, tienes que compartir, tienes que ser bueno... el de la intolerancia casi nadie lo controla. Así, mucha gente crece y se queda así para siempre. Y este tipo de características, que sirven de marco para ver el mundo, ya no se desinstalan después de los seis años. No tiene caso.

Pero no pasa nada por ser intolerante, porque al final, cada uno es como es. Es igual que quien es egoísta. Lo importante es que los demás se den cuenta y actúen en consecuencia, porque a las personas, pues hay que aceptarlas como son, queridos amigos y vecinos.

Lo malo, es cuando el intolerante en cuestión, se disfraza de tolerante.

Entonces es cuando me hierve la sangre.

Porque al menos, yo, lo reconozco, que soy intolerante, y lo mío me cuesta mantener mis posturas. Y esto tiene mucho que ver con un tipo nuevo de persona que he conocido aquí, en Guatemala, y que esttá casi tan definido como el dependiente psicológico, y que es "el auténtico". Este tipo de persona es un de las muchas variedas de tolerante intolerante que uno se cruza en la vida, y uno de sus hábitats naturales es la cooperación (ahí, he encontrado dos variedades: la "voyasalvarelmundo" y la "ecologistanarquistafeministavegetariana").

Antes que nada, aclarar mi más profundo respeto hacia las creencias de cada uno, y la forma en que se relacionan con el mundo... a mí, personalmente, mientras no me intenten evangelizar, y no comentan crímenes (que no delitos!), no me importa demasiado en qué crean o qué apliquen.

Primero, qué es un auténtico. Es una persona que llega, generalmente de un país desarrollado (y cuando más desarrollado, más acusada es la autenticidad, aunque no lohe probado aún) a un país en desarrollo, y pretende, después de haber pasado su vida en las condiciones más burbujerescas que hay, vivir como el habitante medio (en los casos más exagerados, como el que vive más bien por debajo de la media) del país en cuestión.

Por ejemplo:

- llega a la Ciudad de Guatemala y se va a vivir a la zona 1, contra todas las recomendaciones de seguridad, y va y viene del trabajo en bus. Esta fase dura, generalmente, hasta que le dan un buen susto.

- se va a meter a las comunidades zapatistas, o a las comunidades indígenas del altiplano guatemalteco, o a un poblado en el medio de la selva brasileña, adopta las costumbres, se pone sus vestidos y hasta aprende su idioma. Pero de vez en cuanto, se va a oxigenarse a otro sitio, hace fotos durante la estancia, y cuando se va, predica a sus amigos de la paz interior que le ha dado hacer semejante viaje. Que es lo que es, porque nadie se queda allí a pringarse las manos de verdad, eso lleva demasiado tiempo.

- critica (más o menos veladamente, por supuesto, lo más molesto son las críticas veladas) a lo que le rodean, porque viven bajo otros principios, pero en el fondo, se aprovechan de ellos. Por ejemplo, no pongo internet en casa, vivo del tuyo, y vivo en la mejor zona, cerca del trabajo, pero me gustaría vivir en otra, con los guatemaltecos de verdad (de lo cual se infiere que los que viven en la mejor, son de goma, y desde luego, son una cruda realidad!).

Hay una larga lista de etc... pero después de meses de observación, he descubierto cuál es la pregunta que saca a relucir si el auténtico es un auténtico de verdad. Si uno ha llegado hasta aquí, sabe idiomas, ha estudiado, ha viajado, uno tiene un cierto standard de vida. Reconocer que uno para vivir a gusto, necesita ir al cine de vez en cuando, leer buenos libros, poder hablar con sus amigos y su familia por internet, y a lo mejor, hasta comprar cosas: no puedes negar tu pasado, y si lo niegas, estás mintiendo, al decir una cosa y hacer otra.

Lo que más me ofende de este grupo de personas, es la falta de respeto hacia los demás. No sólo hacia la desgracia ajena, sino hacia los demás en general. Están tan metidos en su autenticidad, que no piensan que ésta no tiene nada que ver con la realidad que les rodea. No se molestan en comprenderlo; no les interesa saber por qué muchos guatemaltecos emigran a Estados Unidos, sólo critican la decisión como una influencia del imperialismo.

Cuántas energías desaprovechadas.

Este año, las fiestas navideñas las hemos pasado lejos de las tonterías habituales de las fiestas y el alcohol, en un caracol zapatista...

Diseccionemos: las fiestas navideñas, que aunque uno sea ateo, las vacaciones, son las vacaciones. Las tonterías habituales, que también deben incluir reunirse con la familia y ver a los amigos una vez al año, claro. Las fiestas y el alcohol... y sin embargo, yo os prometo que al autor de estas líneas lo he visto yo en una macrofiesta bailando con unas cuantas copas encima... debe ser que en nochevieja está mal, pero cualquier otro sábado no...

El segundo grupo de auténticos es ligeramente diferente. Generalmente, son menos exagerados que el primero en cuanto a mimetizarse con su ambiente, aunque al principio lo intentan. El problema llega cuando intentan aplicar sus principios a la realidad en la que viven (que no digo yo, que en los países hiperdesarrollados no funcione).

Estos principios, además, suelen ser, salvo raras excepciones, un pack de ideologías que se venden todas juntas (a lo Chomski) y de la manita, sin transición y aturdiendo al receptor, que no tiene ni tiempo ni ganas de cuestionárselas.

Mi opinión respecto a este grupo es que los dejemos aturdirse entre ellos mientras los demás intentamos hacer algo más o menos productivo.

Qué ideología? Ecologismo, anarquismo, feminismo, da lo mismo. Empezaré por el vegetarianismo, porque el orden de factores no altera el producto.

En un país sin standares de higiene ni de saneamiento, comer sólo vegetales, es abiertamente peligroso. De hecho, aún no he conocido un caso de vegetariano sano. Por supuesto, cuando uno dice algo así, los tolerantes-intolerantes en seguida empiezan a decirle a uno que comer filetes sangrientos todos los días no es sano. Pues no, estoy de acuerdo, las cosas en exceso no son buenas. Y seamos sinceros, comer plantitas todo el tiempo, pero tener que tomar pastillas de proteínas para compensar, no me parece nada natural. Las personas son omnívoras, es lo que tenemos los grandes depredadores.

Está bien, si uno es vegetariano con fundamento, pero me matan los vegetarianos que no comen carne de animales torturados y asesinados. Las pobres plantas, como no chillan, no sufren; plantar un montón de lechugas en fila para comérselas, es aún más cruel! Y lo más gracioso, es que esas personas seguro que no quieren tener insectos en casa. Sabeis lo que hace el insecticida? No envenena a los bichos, porque eso sería peligroso para las personas; ataca su sostema nervioso hasta que los paraliza y entonces se asfixian. Me parece una muerte muy cruel. Pero como son bichos, y tampoco chillan, no sufren.

Por no hablar de los cultivos orgánicos. Debo confesar que antes, no sabía nada de agricultura, pero con mi trabajo, he aprendido un montón. Y ahora que sé lo que significa un cultivo orgánico en este país, a no ser que conozca el lugar, prefiero abonos químicos... en serio. Y no voy a entrar en detalles para no herir susceptibilidades (este siempre ha sido un blog con clase).

Esto va de la mano con el ecologismo, claro. El hecho de que reciclar y ser ecológico es de ricos, no se le ocurre generalmente a estas personas. Separar la basura está muy bien como práctica, pero pensemos que es más bien cómodo para las familias que, desgraciadamente trabajan en el basurero, que se vana encontrar las latas de cocacola todas juntas. Generalmente, además, es una cosa de ricos porque es más cara... eso, no lo piensan. Hay muchas cosas que se pueden hacer por el medio ambiente sin frustrarse, pero no puede uno intentar cambiar el país de un día para otro, porque, al menos Guatemala, tiene problemas más urgentes (verbigracia, la violencia).

Y caemos en el machismo. Pues claro que es un país machista; pero ese es un cambio de actitud que aún no hemos logrado en Europa, que llevamos cien años con la lucha. Aquí no vas a conseguir nada siendo una exagerada... o peor, vas a lograr que se rían del tema. Las mujeres tienen problemas de verdad, que van más allá de que una feminista loca las llame miembras de su consejo comunal de desarrollo.

Ejemplo real: No quiero usar la secadora porque gasta mucha electricidad, ni comprar a una multinacional, ni comer demasiada carne, que el ganado genera gas metano... pero me quedo en tu casa, donde hay veinticinco mil bombillas encendidas, siempre teneis pizza de Pizza Hut y cuando hay de cenar, ceno.

En realidad a eso no se le llama autenticidad, se llama tener la cara dura... pero eso toca otros temas, es harina de otro costal, y materia de otro post.

Este segundo grupo, es más que nada un torrente de energía desperdiciada... a veces, al hacerse un poco mayores, logran ver un poco más de su autenticidad y dedican sus esfuerzos a actividades más productivas. Algunos, se quedan como hippies para siempre, y acaban yéndose a Ibiza.

Todo esto, para declarar que me molesta profundamente que alguien venga a mi casa y me critique porque me compré un coche (por cierto, acabo de circular el anuncio de venta del Lilithmóvil, sniff), o porque como carne, o porque vivo donde vivo, o porque no reciclo, o porque intento aceptar las cosas que no puedo cambiar, y sólo hago esfuerzos para cambiar las que puedo cambiar. Todo esto, porque yo sí soy intolerante, y por eso me permito criticar lo que me parece la tontería ajena, pero el que es tolerante, no debería criticar las tonterías de los demás. Porque tonterías, tonterías, hacemos todos.

Preguntas molestas, respuestas felices

2009-02-06T05:49:00.002+01:00

No es que me sienta más apreciada desde el día que entré en el despacho de mi jefe y le dije que me iba... (y se lo dije de verdad, sin acritud, porque me han ofrecido mejor trabajo, no porque esté cansada y me haya liado la manta a la cabeza). Pero es raro que todos los días al menos una persona te diga: no te vayas, no?
Igual en algún momento digo: venga, vale. No me voy. Me quedo aquí.
Es extraño saber que eso no va a pasar. Creo que llevaba mucho tiempo sin vivir dos años en el mismo lugar.
Y mientras, los de la obra de enfrente se empeñan en aclimatarme al desierto levantando polvo sin cesar.

Pero en otro orden de cosas, para variar, no era esto de lo que quería escribir. De lo que quería escribir es de cómo cada uno lidia con la incertidumbre del mundo. Hay una manía que me llama la atención en especial, y es la de quien se dedica a clasificar todo.

Poner todo en cajitas conocidas da mucha seguridad, porque claro, las cosas se comportan como aquellas otras cosas a las que se parecen, y por eso están en la misma clasificación. Hasta que algo sale mal, las cajitas se van al cuerno, y lo único que queda es un montón de cartón roto y sucio.

No me gusta meter las cosas en cajitas, y tengo una positiva tendencia al nerviosismo cuando alguien se empeña en clasificar mi vida o lo que ella contiene. Por ejemplo: ¿estás enamorada? y a una respuesta confusa: ¿tienes miedo de decirlo en voz alta? a lo cual sigue una respuesta confusa y enojada.

Creo que tengo cosas que añadir a mi lista de "cosas que no me gustan".

Y curiosamente, esta vez, tengo razones:

- no me gusta clasificar lo inclasificable porque sale mal casi siempre.

- no ahorra tiempo.

- no responde preguntas, sólo genera más.

Hace mucho que renuncié a tener hitos que cumplir en mi vida: no existe un manual lleno de pasos: 1. comprar un coche, 2. comprar una casa, 3. casarse, y para ello, toda una serie de pasos intermedios. No hay una forma de pasarla bien o mal, no hay un montón de cosas que cumplir como si fuese una gimkana. La vida sólo hay que tratar de vivirla bien, dignamente, consecuentemente... Si después un día se acaba de repente, no te dan un premio de consolación ni la compensación por haber llegado donde has llegado.

Así, las cosas merece la pena disfrutarlas cuando y como vengan, ¿no? Sin preocuparse más que lo necesario para hacer que funcionen.

Y así, sin querer, y de una forma un tanto desagradable, respondí a la pregunta del millón. A veces, incluso las preguntas molestas sirven para algo.

Lilith en el Desierto

2009-02-03T06:27:00.004+01:00

Bueno, ya era hora de hacerlo público.
Ya queda menos de un mes, y muchos de vosotros ya lo sabéis, pero sospecho que hay quien todavía no lo tiene claro del todo... sip, Lilith deja el Nuevo Mundo y vuelve al viejo... bueno, lo que dejo en realidad no es nuevo, y donde me voy no es tan antiguo, pero lo que no se puede negar es que es un cambio de aires. De Perelin, la selva nocturna, a Goab el desierto de colores... literalmente.

En realidad el destino. Me cuentan que mi bisabuelo estuvo allí, que mi abuelo estuvo allí, y sé por cierto que mi padre estuvo allí. Obviamente, la culpa de todo la tiene mi hermano.

Argelia.
Y vender el coche, y empacar los libros, y hacer doce más una fiestas de despedida...
El desierto.
Y cerrar la casa, y envolver bien los libros, y comprar telas...
Un trabajo nuevo.
Y despedirme de todos, y asegurarme de tener los mails de todos, y tratar de no contar los días...
Un país diferente.
Un idioma nuevo... bueno, dos.

Buff, sólo quedan cuatro semanas.

Y la pregunta del millón de dólares sigue sin ser respondida.

Otra vez en movimiento, con planes y sin saber si tiene tanto sentido tenerlos. Sabiendo que el nervio se ha desarrollado, y que el colmillo aún se puede retorcer un giro de tuerca. Con menos miedo cada vez, porque uno se acostumbra a todo... es raro acostumbrarse al cambio, pero hace mucho que elegí.

Esta semana me han dedicado más o menos abiertamente dos canciones:

Me pregunto, y me respondo, pero ya no se si me digo lo que quiero oír o la verdad.

Predigo que va a ser un mes de emociones varias, que acabará conmigo escribiendo en un avión, camino a lo desconocido una vez más. Pero tampoco hace falta ser Nostradamus para predecir eso.

Uno dentro, uno fuera... y hoy empieza la cuenta atrás

2009-01-30T04:49:00.004+01:00

Bueno, hay muchos factores que hacen que escriba menos. El primero de ellos es la inquietante falta de medios de transporte en mi vida. Sin medios de transporte, no creais que tengo tanto tiempo para observar a mis semejantes y que se me ocurran bonitas ideas (más o menos inteligentes) que decir sobre ellos. Después van otro montón de ellos, como la falta de tiempo directamente derivada del volumen de trabajo, la compañía de mis compañeros de piso, que sustituye una forma de comunicación por otra, y facebook, que todos los días se inventa cosas para que yo me quede enganchada. Es un problema que existan pasatiempos, para aquellas personas que no tenemos un minuto que perder.

Lo único que sigue igual es que se me siguen agolpando las ideas en la cabeza; las ideas, que son como el queso que se queda al fondo de la nevera, si no lo sacas a la mesa, se va quedando verde y acabará oliendo a muerto aunque no sepas qué es.

Pero no escribo este post para disculparme por no escribir: porque si yo escribo una vez a la semana, muchos leeis una vez a la semana (o menos).

Me acuerdo de las cosas que no he escrito:

- No he escrito mi carta de peticiones a Obama.

- No he escrtio sobre lo que dice mi nawal.

- No he escrito sobre los auténticos, aunque tengo un post en el horno sobre eso.

- No he escrito sobre la tolerancia.

- No he escrito sobre lo que va a pasar dentro de un mes.

- No he escrito sobre lo que todos me habeis preguntado.

- Y últimamente no he escrito sobre miedo, desamparo y sobre todo, cómo yo debería estar acostumbrada, porque de una manera u otra, siempre acabo sola en los momentos importantes.

Pero, las cosas en orden, porque las ideas se cruzan unas con otras y, aunque el resultado promete ser interesante, también puede no entenderse nada.

El lado bueno: oigo música que pertenece sin duda a mi pasado, y me doy cuenta de que, en realidad, hace mucho que dejó de importarme. El sábado, en la mejor fiesta de cumpleaños que he tenido, volvi a bailar salsa. Por accidente, como siempre pasan las cosas buenas.

Y me remito a la entrada de mi blog, porque el olvido es lo único verdaderamente democrático; como esta foto demuestra, ni la muerte lo es (porque aunque no lo parezca, eso es un panteón).

Todo ello significa que ya no tengo que pensar si volver a las andadas o no, porque ya no tiene sentido. Pero es bueno, porque al menos, ya no me importa. Ha sido mucho tiempo, pero ha merecido la pena. O eso creo.

Uno, dentro.

El lado malo: he hecho algo que no quería realmente hacer. He dejado fuera a alguien que sin duda se lo merece, pero tengo la sensación de que por no querer explicar, no he sido ni siquiera suficientemente desagradable (imposible, murmurará más de uno entre dientes). Pues si.

Sí, te perdono la osadía, porque no era tal,

sino inconsciencia.

Alejate de mi, porque prefiero llevar el mal recuerdo

que saber que no fue por ninguna razón en particular.

Han pasado mil años, mil sueños,

pero prefiero cerrar mis ojos

y pensar que el dolor de entonces era real,

y no que no valió nada.

Durante un momento, muy cortito, dudé. Pero eso mismo, me hizo odiarme a mí misma. Cerrar puertas tras de mi ha sido demasiado doloroso y complicado como para abrirlas ahora y descubrir que en realidad, lo que había detrás de las puertas, no era más que humo.

Hace mucho que me esfuerzo por mirar al futuro y no ver más que un camino que elegir, sin oír las voces que se quedaron atrás. Porque lo bello de las decisiones irrevocables es precisamente que lo son.

No te quería en mi vida, entraste como un caballo de batalla, arrasando la hierba sin compasión. Querría que nunca hubieras estado allí, como nunca había deseado nada. Ahora que puedo sonreírme sin pensar en aquello, descubro que el olvido ha hecho su trabajo.

Uno, fuera.

Y bailaré como siempre,

el compás que marca mi cabeza,

dando las vueltas sobre mí misma,

aunque me sujete en tu mano cuando me falta el equilibrio.

Y cuando la música pare, me sentaré con las piernas encogidas,

deseando que vuelva a empezar.

Hoy empieza la cuenta atrás. El período de transición (y esta vez no es solo para mi) acaba de terminar. Empieza la partida.

Una semana en el limbo

2009-01-20T05:54:00.004+01:00

El limbo es un lugar... diferente a como yo lo esperaba, la verdad. Yo siempre habia pensado que sería un lugar más o menos vacío, pero de hecho es más bien un lugar lleno de gente donde nadie ve a los demás. Así, la eternidad se hace aún más eterna.

No sabes cuando te vas a ir del limbo, pero sí sabes que querrías salir de allí... aunque a medida que pasa el tiempo, te sientes cada vez más a gusto, y las razones por las que quieres salir son más difusas, más irreales, y más fáciles de rebatir.

Una semana que parece un año, para que algunos procesos que están en el fondo de la mente terminen sin que uno se de cuenta. Para que las cosas se vuelvan menos nítidas y a la vez menos claras, pero sobre todo, más distantes.

Para que la incertidumbre, la incomunicación y la soledad parezcan cosas de otras personas, de otras vidas... o del mundo real.

El resto, donde siempre...

De tres en tres... ideas que me rondan por la cabeza

2009-01-13T06:26:00.001+01:00

... que me rondan muchas desde que vago forzada por las calles frías de esta, la gran ciudad por excelencia. Y que para mí, es el lugar perfecto para pensar, por más que no me gustaría vivir aquí... más que obligada, como ahora.

Idea 1: Accidentes y sucesos accidentales que pueden parecer lo mismo, pero no lo son; mientras que accidente tiene una connotación inequívocamente negativa, suceso accidental implica lo que es, evento que se verifica como resultado de la coincidencia de circunstancias que eran poco probables.

Ejemplos:

- Entrar en una carrera por la nota de selectividad y que ésta acabe enseñándole a uno la puerta por la que se llega a las respuestas que uno busca en la vida.

- Solicitar plaza en un programa de becas la última noche del plazo, diez minutos antes de la hora límite y dos años después, acabo descubriendo mi vocación verdadera.

Podría poner más, pero como siempre, no quiero gafar nada (perdonadme la superstición, que es casi el único lujo ultraterreno que me doy). Muchas cosas buenas han llegado a mi vida por accidente, pero no sé si todas, así que no haré inferencias fáciles. Es posible que tenga el síndrome de la orejera y sólo vea lo que quiero ver.

Idea 2: Profecías que se autocumplen

Gracias a esta idea, he encontrado un blog interesante, pero se me ha ocurrido porque tiene mucho que ver con la anterior... si uno busca suficiente la parte buena de las cosas, acaba encontrándola.

Las profecías que se autocumplen pertenece a la categoría de las cosas que me fascinan porque se refieren al comportamiento de las personas cuando se ve influenciado por extraños incentivos ajenos a la racionalidad: uno hace una predicción y el mero hecho de hacerla, genera las causas que provocan el cumplimiento. Notése bien que es necesario que las profecías se hagan en voz alta. De un lado, porque si no se hacen en voz alta, no son profecías, y del otro, porque cuando sólo uno es testigo, no son espectaculares.

Ejemplo:

- Cuando estás cogiendo demasiados platos y tu madre te dice: se te van a caer. Te distraes, y se te caen.

- Especialmente en las parejas, cuando alguien le dice a uno de los dos: No va a funcionar. ¿Cuántas veces sobrevive? Esta es otra versión de una cita famosa de alguien que dijo: ¿Cuánto vive el amor? Hasta que se hace esa pregunta.

Idea 3: Vísteme despacio que tengo prisa.

Que es poco más o menos lo que me pasa ahora... tantas cosas que hacer y no poder hacer ninguna, me ha dado un poco de perspectiva sobre toda la lista de tareas... y sobre todo, sobre qué cosas no hacer. Ahora que el final se acerca inexorablemente, y ya al lobo no se le ven ni las orejas... ahora, cuando vuelven las mismas dudas que antes de ir a Guatemala; aunque tienen una forma distinta, la esencia es la misma.

Y mientras camino bajo el frío inmenso de esta ciudad, en la que el aire parece que no se para nunca, silbando entre las personas que se cierran en sí mismas, voy tejiendo pensamientos uno tras otro y haciendome preguntas que se quedan suspendidas, sin contestación... ¿Será el último accidente algo permanente? ¿Serán estas preguntas la señal de una profecía autocumplida? ¿Habrá en mi lista de tareas algo que hacer que no he hecho? Y me distraigo tanto pensando que mis pasos me llevan lejos de mí misma, y tengo que correr para alcanzarme de nuevo.

Se acabó la época sin preguntas.

Se acabaron los tiempos sin complicaciones.

Se acaba la eterna primavera.

Varada en NYC en tres movimientos

2009-01-09T04:01:00.008+01:00

Este no es para nada el primer post que yo esperaba subir en 2009. Este es un post completamente accidental. De hecho, tengo a medio escribir el primer post de este año, que claro, ya no lo va a ser... Todo es un poco raro de un tiempo a esta parte, es un poco como estar en el limbo... no sé si ello afecta a mis augurios sobre el año que entra...

Movimiento I, allegro

Llegamos con tiempo al aeropuerto. Está claro que me da mala suerte, hacer estas cosas. El vuelo de Air France estaba retrasado, porque con menos ocho graditos que hacían en Paris, pues había un poco de nieve. Y ya se sabe, los aviones, son de clima cálido. Curiosamente, los vuelos internacionales (uséase, fuera de la UE, que ya parece que nos vamos acostumbrando a la idea) no están retrasados, con lo cual mi tránsito pasocómodamentedeunaviónaotro se transforma en un comonocorrasportodoelaeropuertonocogeselavión.

Con una tos del infierno, gracias a un tremendo constipado/gripe (mal rollo, que te dejen subir con gripe en los aviones, así se producen las pandemias, hombre) cruzo a galope tendido todo el santísimo Charles de Gaulle (que no es moco de pavo, creedme, hasta el trenecito ése del demonio tuve que coger. Y digo yo, no lo podían haber llamado Napoleon Bonaparte y haber hecho más pequeñito el aeropuerto?) y logro subir la última en el avión. Las de al lado me miran sospechosamente cuando el comandante dice (literalmente):

- Estimados señores viajeros, les informamos de que el abordaje de pasajeros ha terminado. No obstante, estamo esperando que se carguen las maletas de algunos de los últimos llegados".

Afortunadamente, la sospecha en seguida se desvanece cuando el azafato me da las gracias por haberle cambiado el asiento a una señora, para que viajara en el mío junto con su madre. Durante el vuelo me arrepentí, aunque eso es otro asunto.

(Tangencialmente, me pregunto por qué la gente se niega a cambiar su asiento en los aviones. Qué, que la fila 29 no llega al mismo destino que la 28? Con lo supersticiosa que yo soy para algunas cosas, para esto no, oiga).

Nos dan de cenar, y el efecto combinado del antigripal, un gintonic y el rollo de película que me pongo, hacen que me duerma. En ése preciso momento en que la realidad comienza a hacerse difusa y uno sientos los cálidos brazos de Morfeo que lo arrullan, la pasajera de la ventanilla necesita ir al baño.

Me vuelvo a ennganchar a la película, cuyo poder soporífero empieza a hacer mella en mi interés por el argumento. Cuando me acurruco bien para dormirme, la pasajera de la ventanilla decide que es hora de escuchar música y al revolverse para cambiar la tele, me saca de mis ensoñaciones con un golpe. La miro bien y detecto que ya no es una pasajaera normal, sino que está gorda.

Refunfuño, decido que la película no sirve ni para dormirse y busco algo aún más aburrido. Durante la búsqueda, la pasajera de al lado se queda inmóvil un buen rato (para que me confie, imagino). Después de encontrar otra peli que me parece inspiradora de sueño, saco mi segunda mantita (hace frío, será el constipado/gripe), me la echo por encima y mi búsqueda de postura coincide con que la pasajera de la ventanilla necesita ir al baño de nuevo. Aprovecho y voy yo también, pero parece que hay cola. El azafato, que aún me está agradecido por haberle cambiado el asiento a esa mujer, me indica (aunque estoy la última de la cola) donde hay otro baño libre y voy (el constipado y la gorda de al lado han despertado mis sentimientos egoistas). Según me estoy sentando, aparece la pasajera de la ventanilla. Está gorda y además es fea, la mujer.

Decido que con el sueño que tengo, ya no necesito ninguna pelicula para dormirme, así que apago la tele. Como observo que la pasajera de la ventanilla anda tocándole el trigémino a su pantallita, me pongo el antifaz y me arrellano en el sillón. Un rato indeterminado después, me despierto porque he perdido la sensibilidad del brazo derecho. Si ponen pantallas táctiles en todos los asientos, no podían hacer los asientos diez centímetros más anchos? Miro a la gorda de la ventanilla como si ella tuviera la culpa de todo, porque al fin y al cabo, una vez más, qué más le da?

Me vuelvo a dormir, y al cabo del rato (otra vez indeterminado), la pasajera de la ventanilla, sin duda en venganza por la última mirada injusta, me despierta para ver si quiero desayuno... como no tengo fuerzas de mandarla al cuerno ni me acuerdo en qué idioma se entendía con los azofaifos, me vuelvo a echar el antifaz y la manta y maldigo a todos los moscardones de avion que debían haberse quedado en su casa.

Al cabo del rato, aterrizamos en un estado de semiinconsciencia (al menos mi persona) y nos dirigimos a las aduanas, que pasamos sin mayor contratiempo que buscar el papelito verde en un idioma que se entendiera. Después del tejemaneje habitual del aeropuerto, en un taxi, llegué a casa de mi amiga en la gran manzana, que me esperaba medio dormida, dadas las horas que eran. Menudo barrio, esto está muy bien!! La casa es como en las películas (para variar), con dos escalones en el salón y una barandilla de forja preciosa. Si yo viviera aquí, no me podría concentrar en nada, mi imaginación peliculera no me dejaría. Me meto en la cama, a dormir imperturbada, por fin, durante ocho horitas... al rato me despierto. Echo de menos a la gorda de la ventanilla...

Movimiento II, desastroso

En realidad la mañana empieza bien, nada que ver con cómo va a terminar el día. Desayunamos, recordamos, nos reímos, y llegado el momento, nos despedimos y me subo a otro taxi, cuyo taxista me comenta lo mucho que está lloviendo esta semana. NYC no es una ciudad para la lluvia, la verdad, se vuelve muy triste y le sale el espíritu indiferente hacia las personas.

Llego sin mayor incidente (esos estaban reservados para luego) a los mostradores de Continental (los mismos que hace menos de tres meses estaba aquella panda de mexicanas pijas que no podía facturar todas sus compras) y cuando la señorita me lo indica, me paso a la máquina de check in... y entonces empiezan los sudores fríos. No solo no encuentro mi reserva de vuelo, sino que tampoco el pasaporte. Después de años de experiencia de perder cosas, mi cabeza hace sola el ejercicio, y recuerdo que no he visto la bolsita donde llevo esas cosas en casa de mi amiga. Es más, la última vez que la vi, fue saliendo del otro aeropuerto... maldito sueño, seguro que se quedó en el taxi... Ningún alma me lo ha traido de vuelta, cosa que no esperaba razonablemente, sino en virtud de mi proverbial buena suerte... o sea, que estoy en un aeropuerto de NYC sin pasaporte. Ops. Enorme ops.

Ya me han pasado las tres cosas que a uno le dan miedo y que piensa que no le van a pasar si tiene suficiente cuidado. Ya me dormí en un examen, ya pedí un avión, y ya he perdido el pasaporte en un país extranjero.

A todo esto, probablemente ya os he contado que además yo tenía la gripe o lo que fuera.

El caso es que, después de entrar en shock, y cabrearme conmigo misma (porque hay que ser bruta para perder así el pasaporte) me voy al consulado. Mi calamitoso aspecto griposo es de un moderado apoyo, así que después de seguir las instrucciones que me da el señor del consulado, salgo disparada del consulado, para lograr hacer todo. Además, les dejo las maletas ahí, con lo cual ya puedo volver antes de que cierren!

Así, logro conocer una comisaría americana por dentro (bueno, dos, porque en la primera no me atienden porque no es su zona. O sea, que como te intenten matar, no te confundas de lado al dirigirte a la comisaría, o te mueres esperando) y confirmo mi impresión de que este país, es tal y como sale en las películas (de momento no he visto ningún alien, pero no dudo de que lo veré en breve). En total, corro varias veces por el arco de veinte calles, con un frío que pela, con una lluvia helada que me cala hasta los huesos y con una tos de perro de esas que dan miedo... Si no me muero de esta, salgo reforzada.

El caso es que mi pasaporte va a llegar la semana que viene, así que aquí estoy, atrapada en NYC...

Movimiento III andante contenido

Así que ahora estoy en un apartamento de película, viendo nevar por una ventana, en una situación absolutamente irreal, como si el mundo se hubiera parado allá fuera.

He descubierto que detrás de los decorados de las películas no hay solo cartón piedra, hay todo un mundo de cosas y personas... casi casi dan ganas de explorarlo...

El postergar continuamente las cosas, aumenta la sensación de tranquilidad. En realidad, no hay que hacerlas nunca... al menos, aquí, en el lado irreal del mundo, una mezcla entre el limbo y la casa del cambio... en cualquier caso, un remanso de paz antes del final.

En la Puerta del Sol, como el año que fue

2008-12-31T18:39:00.006+01:00

... otra vez el champagne y las uvas y el alquitrán,

de alfombra están.

Los petardos que borran

sonidos de ayer,

y acaloran el ánimo para aceptar que ya

pasó

uno más...

... Y en el reloj de antaño,

como de año en año,

cinco minutos más para la cuenta atrás,

hacemos el balance de lo bueno y malo,

cinco minutos antes de la cuenta atrás.

El mismo rito, la misma noche, un año que cambia.

La noche de fin de año siempre me ha parecido mágica. Pero no con una magia de esas espectaculares a lo elfos y gnomos, ni a una magia burda como la de las series de televisión; sino más bien la magia cotidiana de lo misterioso y lo sorprendente, como los túneles que hay en algunas calles, que desembocan en lugares completamente distintos, o la magia sorprendente de un buen mago de cabaret. Es una noche en la que se repiten las mismas acciones, restando así una parte de la inseguridad que rodea a uno (que en el fondo, es para lo que sirven todos los ritos, pero sobre eso, estoy preparando un post nuevo, lo creais o no).

Esta tarde estaba pensando en las resoluciones de año nuevo, mientras chateaba con mi muy mejor amiga, me asombraba de lo listisima que es mi sobri y luchaba con el ordenador para activar el micrófono (al final, mi amiga se ha ido a cenar, a mi sobri ha habido que cambiarla el pañal y he logrado arreglar el micro cuando ya era demasiado tarde para hablar con nadie, pero bueno). El caso es que, rodeada de paz, meditaba en lo que ha sido 2008 y lo que debería ser 2009, y llegaba a conclusiones muy parecidas a las de Kika, aunque sospecho que por caminos muy diferentes.

2006 fue la decepción,

en 2007 me encontré a mi misma,

2008 me ha puesto a prueba

y en este 2009, ya solo queda lanzarse a la pista a toda velocidad...

El año que se acaba de marchar a paso firme por la puerta de la casa, ha sido, como predije en su momento, un año bueno. Claro, después de los dos anteriores, sólo podía ser mejor... aunque fuera un poquito. En 2009 la cosa está más complicada, pero tengo esa sensación.

Se me aparecen nuevas aventuras en el horizonte, ya con un cariz completamente distinto que cuando llegué a Guate con el petate y sin tener ni idea de dónde me estaba metiendo. Me encuentro pensando en cosas en las que nunca (sinceramente nunca) pensé que estaría pensando... considerando cómo pasa el tiempo y en qué dirección van las aguas.

El año tambien ha tenido cosas malas, claro, porque no hay nada completamente bueno ni completamente malo...

2008 empezó con un duelo, siguió con una larga y surrealista fase de recuperación, seguida de una sorpresa y la confrontación con lo desconocido. Ha sido un año de superación, de replanteamiento y reconversión, de afianzamiento y en el que, limpios ya los pies del barro, los he plantado firmes en el suelo. He descubierto y comprendido muchos límites que pensaba que no existían, y me he acostumbrado a nuevas incertidumbres que no había siquiera considerado. El año viejo pasará a los archivos lilithianos como el año de las pruebas superadas.

2009 empieza con el último de los grandes miedos puesto en el tablero, y creo que nos dejará sorpresas.

Mis propósitos de año nuevo son:

- Seguir enamorada de mi trabajo como el primer día. Ahora ya sé que eso también significa aguantar muchas cosas que generan frustración, pero dormir con la conciencia tranquila tiene un precio.

- Escribir de verdad las ideas que se me ocurren. Direis: si escribes un montón!! Sí, pero no parece ser suficiente. Para empezar con ese propósito, he comprado un cuaderno de pensardeverdad, como esos en los que los arqueólogos de las películas anotan la historia del santo grial o lo que toque. Todo esto, porque he leído un par de libros que me han gustado mucho, pero que podrían mejorarse....

- Limpiar bien mi mente de límites exógenos; o sea, dejar de no hacer cosas solo porque no las he hecho antes.

- Practicar lo de decir lo que pienso, sólo he tenido buenos resultados hasta ahora!

Sospecho que 2009 va a venir con muchos cambios.

Dicho todo lo cual, feliz año nuevo a todos...

Noche en blanco

2008-12-29T10:20:00.001+01:00

Decir las cosas en voz alta, porque al callarlas demasiado tiempo, se enmohecen esperando que alguien las entienda sin querer. Escuchar con atención, porque debajo de la voz del otro existe el silencio de lo no pronunciado. Mirar en el momento adecuado, porque la falta de una mirada o una sonrisa es el pecado imperdonable, como lo es una palabra de más. Siempre, miedo de tí, miedo del otro, y miedo de mí misma.

Pienso mientras miro la pared vacía.

A veces siento que arrastro cadenas...

... todo lo que nunca dije, las palabras que se quedaron amargas, hechas un nudo en mi garganta...

... todo lo que dije de más, los secretos confiados a personas que no los merecían...

... todo lo que esperé en vano, las lágrimas desesperadas e incomprendidas...

... todo lo que deseé que nunca pasara, el miedo materializado...

... todo lo que quise creer, las mentiras que me conté a mí misma...

... todo lo que he olvidado, que pesa en el alma con el peso de la incomprensión.

No quiero temerte, pero te temo.

No sé por qué llegan las cosas; no sé por qué se quedan en este lugar...

No puedo confiar en aquello que no comprendo.

No puedo creer en aquello en lo que no confío.

No puedo quedarme quieta, aunque sepa que al hacer ruido, este sueño se irá volando, como un pájaro asustado.

No puedo esperar, porque he esperado demasiadas cosas de demasiadas personas.

No puedo dar oportunidades que yo misma no me concedo...

Dime una palabra, dime que todo estará bien, porque un punto fijo en una vida no es suficiente.

Realidad vs. deseos

2008-12-29T03:15:00.003+01:00

Una ya debería estar acostumbrada a la incompatibilidad de la realidad con los deseos, porque con la trayectoria vital que estoy eligiendo (porque decir que la he terminado de elegir, o suponer que no me ha elegido ella a mi, es mucho suponer), lidiar con la frustración, como explicaba hace poco, es una cosa que se aprende sobre la marcha. O eso, o se mete uno a cartero, que es menos frustrante (no digo que nada, porque sé de primera mano que hay quien se frustra con todo).

A pesar de eso, es una costumbre teórica, que está sólo en nuestra mente; igual que uno está acostumbrado a la gravedad, y aún, así, cuando su taza preferida se cae del armario y se hace cisco, todavía se sorprende y dice: "pero si estaba ahí..."

Hay varias formas de responder a eso, entre ellas la comprensión y la ironía. La comprensión implica una respuesta más emotiva al problema, del tipo: "lo siento.... ¿quieres salir a comprar otra?". La ironía está mucho peor valorada, porque degenera en cinismo: sería algo así como: "es lo que tiene la gravedad"... Cual de las dos es más efectiva, no lo sé, dependerá del momento, imagino, pero es harina de otro costal.

El caso es que hay veces en que los planes y los deseos se vuelven incompatibles; a pesar de que uno sabe que el mundo es el que es, igualmente quiere cosas que no van a suceder. No vale con negarlo, porque dentro, quiere que suceda. Me da rabia mirar el techo mientras me contradigo constantemente dentro de la cabeza y me peleo conmigo misma. Niego que sé que niego la realidad y deseo cosas que no van a pasar.

Y es navidad, tiempo de paz, amor y alegría, y el enésimo golpe de estado en Guinea, y Oriente Próximo está en guerra de nuevo, y siguen las matanzas del narco en México... sólo por citar los titulares... hay días que no son tan buenos como parecen, ni siquiera el día de los inocentes.

Pieles de serpiente

2008-12-26T04:10:00.004+01:00

Una vez leí en una revista, o vi en un reportaje (divino don de la memoria, que me permite casi siempre recordar el contenido, pero no el continente), que las serpientes, cada cierto tiempo, cambian la piel entera del cuerpo. A diferencia de los humanos, que la vamos cambiando celulita a celulita (aunque hay quien se opone francamente a ello, y se lija constantemente con cremas exfoliantes, que debe ser fatal para la teoría que expondré a continuación), las serpientes un día se salen de su piel, como quien se quita una camisa (es difícil imaginarse a una serpiente quitándose una camisa sin patas, pero yo me las imagino), y debajo tienen otra. A veces, incluso con dibujos diferentes.

Es un poco asqueroso (sobre todo, imaginad la piel abandonada, como una gigantesca peladura del sol), pero significa que la naturaleza utiliza formas de renovación bastante radicales. Tal vez mis dis funcionalidades son más reptilianas que humanas, pero al menos, son naturales.

Yo creo que ya he dejado muchas vidas atrás. Tengo la suerte de tener un almacén de secretos viviente en S, que lleva récord de esas vidas que voy dejando atrás, pero a veces, se me olvida que las he dejado, porque están muy atrás, como las pieles-camisa de años anteriores. Con dibujos que casi no reconozco, porque los ha borrado la lluvia. Aquellos dibujos y patrones que eran tan claros, que nunca pensé que se me fueran a olvidar: algunos eran como tatuajes... y sin embargo, allá quedaron, en aquellas vidas-pieles tiradas por el camino.

Cada una de esas vidas-pieles, va (iba) con sus correspondientes costumbres, con su círculo de amigos, con sus chistes privados; cada una de ellas con sus correspondientes cosas agradables que recordar y sus cosas desagradables que borrar de la memoria. Todas esas pieles surgieron una detrás de otra sobre mi humilde personita (que ni es humilde, ni hace mucho que puede ser calificada de personita, pero permitidme la licencia artística), a veces, una a causa de la otra, pero nunca en contacto. Sin embargo, a veces, se me rebela el orden natural de las cosas, y se me aparecen en la piel las cosas que ya debían haberse borrado.

Y creedme, que es desasosegante mirarse al espejo y verse dibujos geométricos que una pensaba haber dejado atrás hace vidas y vidas. Durante el momento de sorpresa inicial, los compartimentos que deberían ser estancos, se abren, y me encuentro con que todo tipo de recuerdos fluyen libremente. Cuando el momento de shock pasa, me quedo inevitablemente con la sensación de que esa vida pasada, esa camisa de serpiente en realidad nunca la tuve puesta yo (que soy yo, ineqívoca, la de ahora, que escribe estas líneas), sino otra persona muy distinta. Y creo que no ando muy desencaminada, aunque siempre me queda la duda , como la sensación que se tiene al despertar de un sueño demasiado real.

Después de eso, no me queda sino admitir que todas mis pieles son producto de pieles anteriores, con sus cicatrices, y que después de esos momentos de zozobra, en mi recuerdo solo quedan las marcas de antiguas heridas, pero que esas heridas, ya no tienen ninguna importancia; lo que no mata, hace más fuerte.

Yo no soy la estúpida que hizo el agradecimiento más absurdo de la historia, ni soy la chica vestida de verde que esperaba que llegaras con flores, ni soy la que supo y calló, ni soy la viajera que nunca recibió ni respuesta a una carta ni explicación por no haberla recibido, ni soy la que apostó su futuro a una carta y después no miró el resultado, ni soy la chica que vivía de sueños y conversaciones a medias, ni la que se hubiera conformado con que la noche no se terminase nunca.

Yo, soy la misma a quien le brillaban los ojos con la voluntad de hacer lo que quisiera, aunque yo nunca haya visto el brillo. Yo soy quien escribe estas letras esta noche, y todo lo demás, son camisas-vidas-pieles pasadas que muy bien me habría podido contar una desconocida en el autobús.

Da lo mismo cuantos fantasmas del pasado se aparezcan oliendo a huevos podridos... y si por la noche me quedo mirando al techo y pensando en ellos, será la voluntad la que me haga cerrar los ojos y dormirme con la conciencia tranquila, porque a pesar de todo, sólo son fantasmas apestosos, y pertenencen a una vida pasada y ajena.

Lo importante, es que nadie se intente hacer unos zapatos con la piel de serpiente que gasto ahora...

Mi filosofía es que nadie intente hacerse unos zapatos con la piel que llevo ahora. Y si lo intentan, que se atengan a las consecuencias.

Preexamen de conciencia o examen de preconciencia

2008-12-16T04:55:00.002+01:00

Hay muchas cosas que puedo decir del 2008… la primera, que me parece mentira que 2008 en algún momento me pareciera “nuevo”… ahora ya se le ve gastado (¿cómo os imaginais al año viejo? Porque yo me lo imagino como un señor con anteojo (no gafas, anteojos) que mira por encima de los cristales y lleva coderas gastadas en el jersey)… como todos los años, pero acaso un poquito más, porque este ha sido un año cuanto menos, intenso. Y eso, que se me ha pasado volando, porque me lo he pasado trabajando como una burra.

2007 fue un año mediano (la tiranía de los promedios, como está de moda decir ahora), con cosas excepcionalmente buenas, como enamorarme de mi trabajo, y cosas excepcionalmente malas, como sacar cosas de su sitio porque ya no tenían nada que hacer ahí.

2008, aquí a punto de acabar ha sido un año bueno, en el que se han mantenido las cosas excepcionalmente buenas y se han multiplicado. Me alegra ver que yo tenía razón con mis pronósticos de año nuevo el año pasado… espero que los de este año se cumplan también, porque tengo aún mejores pálpitos.
Ha habido cosas merecidas, que yo sé que me merezco y que las he ganado con esfuerzo: me gusta, siempre me ha gustado la satisfacción del deber cumplido y acostarme cada noche con la conciencia tranquila (yo no valgo para criminal, creo; lo cual probablemente quiere decir que una educación perniciosa me ha librado de hacerme rica a costa de los demás). He aprendido y he crecido como persona, incluso en aspectos de mi misma que hasta yo daba por perdidos (no digamos los demás).
El otro día, escribiendo un texto, rodeada de amigos, me daba cuenta de la cosa… y es cierto, si pones tu mejor esfuerzo, generalmente obtienes una recompensa.
También ha habido cosas inesperadas, que no por menos merecidas han de ser menos apreciadas. Lo bonito de las cosas inesperadas es la sensación que te dejan en el estómago, como de alegría contenida, de maravilla y sorpresa, como de la primera vez que se toca el hielo. Las cosas inesperadas es que no se esperan (por definición, que es otra forma de decir, como su nombre indica, pero sin que suene tan obvio), y por tanto no se tienen expectativas, que por tanto, siempre son superadas. Las cosas inesperadas son hermosas en sí mismas, no importa lo que duren ni cómo desaparezcan… son hermosas hasta cuando duelen, así que como no van a serlo cuando salen bien.
Ojo, cuando digo inesperada no digo completamente inmerecida. Aquellos que sabéis, también sois conscientes de que fue el final de un proceso. Si yo fuera tan ingenua como era hace exactamente hace dos años, diría que fue una serie de pasos que me llevaron a un punto final. Pero ya no soy la misma que hace dos años, ahora ya no contesto con vaguedades las preguntas que no sé contestar. Un proceso que pasó por la tristeza, el dolor, la rabia, la indiferencia, la maravilla y por fin, la curiosidad.
Empecé el año pensando que iba a perdonar, pero lo acabo sabiendo que no lo voy a hacer por la misma razón que no veo películas de Almodóvar: si ya sé que no me va a gustar, para qué voy a perder el tiempo con ello? Acabo el año con unas perspectivas profundamente distintas de aquellas con que lo empecé. Tengo el mismo miedo a la oscuridad que antes, pero lo he dominado. Me sorprendo a mi misma sin echar de menos cosas que pensaba que echaría de menos… y me digo: ¿por qué me empeñaba en ser lo que yo no soy? Y la respuesta es 2008…
Con este precedente, 2009 sólo puede ser aún mejor

El principio del fin

2008-12-12T05:20:00.005+01:00

Direis que estoy muy callada, y es verdad... es difícil explicar todo esto, y además, tengo la sensación de que ya lo he explicado muchas veces. Claro, es la enésima vez que hago las maletas, es la enésima vez que digo que mi vida cabe en seis cajas (de hecho, esta vez, probablemente en menos), es la enésima vez que me marcho a lo desconocido (que, pian piano, me empieza a parece cada vez menos desconocido, a la vez que lo pasado me resulta menos conocido). Y qué? Pues lo de siempre, que esto es mi casa pero ya me voy, en parte porque me he cansado, en parte porque ya toca y yo trato de no discutir mucho con mi destino, porque de momento, se porta muy bien conmigo.

Ha empezado la cuenta atrás, pero ya tengo experiencia: listas de cosas, miles de detalles que tener en cuenta... cerrar las maletas, y hacia delante.

Dos maletas enviadas ya a casa... el principio del fin.

Esta vez hay diferencias, sin embargo (será la experiencia); las maletas van más organizadas, la cosa está más pensada, no tengo que meter toda mi vida en una maleta y he roto la maldición de las seis cajas con un biombo que no cabe en ninguna caja.

El caso es que, una vez más, me parecía mentira, y una vez más, estoy empaquetando... paciencia. Este año si que va a haber un buen examen el día 31 de diciembre. Han cambiado tantas cosas, que casi no me reconozco... pero me gusta!

Y tú hablando por el skype...

2008-12-04T02:44:00.004+01:00

Un día haré un libro decálogo con mi filosofía para la vida.
Este es el enésimo post sobre la prosaicidad de las cosas...

Al final, lo que de verdad cuenta, son las cosas de todos los días, las reales. Uno puede hacerse, como dicen aquí, un montón de chaquetas mentales, filosofar sobre el sentido de la vida, pero al final, las cosas que quedan, son las pequeñas.
Qué recuerda uno de quién se ha ido? Pues que le gustaba tomar café por la mañana, o cómo se reía, o que siempre decía tal cosa... y las cosas prácticas.
Hoy me doy cuenta, por una serie de estúpidas circunstancias que no vienen al caso, que lo que más pesa, es solucionar las cosas. Bueno, en realidad yo ya lo sabía, pero es un refuerzo de mi conocimiento previo (y según la teoría post modernista, cualquier evidencia que recabe sobre este tema, me llevará a reforzar mi conclusión). Pero os pondré un ejemplo práctico:
Digamos que una atolondrada jovencita,después de levantarse a las cinco de la mañana y salir del trabajo casi a las once de la noche, se olvida de meter el caragdor móvil (y ya que estamos, el cacharro de las lentillas) en la maleta para el día siguiente, para Antigua.
Por supuesto, de esto se da cuenta cuando va en el coche por el camino, cantando Amor de Hombre por la carretera, y llegando horriblemente tarde (por otra serie de circunstancias que no son relevantes para el caso que nos ocupa). O sea, que ya no tiene remedio.
Cuando, después de medio perderse, llega al hotel donde es el evento al que acude, oye el primer pitido de su teléfono. Ops.
Después, se da cuenta de que tampoco les ha dicho a sus amigos, que llegan de Tikal, cuál es el hotel en el que van a estar...
Doble ops.
Antes de que muera el teléfono, realiza una serie de llamadas desesperadas, que no son atendidas, porque la ley de Murphy así lo especifica.
Cuando se quiere dar cuenta,el teléfono ha dejado de luchar contra los elementos, y ella ya no puede llamar...

Y es cuando las cosas prácticas de la vida cobran valor, porque aparece alguien que da, en menos de cinco minutos, cuatro soluciones prácticas al asunto, y al final, acaba llamando a los viajeros, dejando a nuestra heroína con la tranquilidad mental de que la visita no se va a perder en el éter de Guatemala (lo que podría pasar perfectamente, ni pensarlo quiero...).

Así que al final, y a prescindir de consideraciones filosóficas (básicamente la pregunta del millón de dólares, el que diga que no la ha pensado miente como un perro), lo que pesa son estos detalles. O un esfuerzo hecho justo a tiempo, pero sin el cual las cosas habrian sido completamente distintas...
Amplifica eso diez mil veces, multiplicalo por veinticinco. Súmalo a tus conocimientos previos y reconoce una gran verdad; las verdaderas pruebas de amor se reflejan en las cosas de todos los días. Si no, lo que son es novelas.

Otra vez cuenta atrás

2008-11-20T01:55:00.003+01:00

Y vuelta a empezar, o vuelta a terminar, mejor dicho.

Ahora, que ya me había acostumbrado a ver las mismas calles y a saber en qué esquina los carros giran como locos. Ahora, que ya me empezaba a acostumbrar, y que cuando digo: dos años, todo el mundo me dice: hala... Ahora que me he aprendido en qué número de canal del mando ponen Lost, que ya no tengo que mirar en el mapa detrás de mi mesa cada vez que alguien me dice un municipio de Guatemala; ahora que ya no dudo en el nombre de los volcanes que veo por la ventana. Ahora, que me sé el nombre de los guardias del edificio y hasta conozco a un par de vecinos. Ahora que mi enorme armario está más que medio lleno; ahora que ya sé qué marca de galletas me gusta y en qué pasillo del super están; ahora que ya puedo aparcar marcha atrás casi sin mirar. Ahora que han terminado no uno, sino dos centros comerciales al lado de mi casa, ahora que conozco a todo el mundo por aquí y ya no nos damos miedo en las reuniones...

Ahora, me toca cambiar el título del blog otra vez.

Y no sé si estoy feliz o triste.

A veces las visiones sólo tienen sentido en sí mismas

2008-11-15T19:20:00.002+01:00

Mientras tarareo una canción indeterminada de Silvio Rodríguez...

Boletín diario

2008-11-13T06:21:00.004+01:00

Boletín diario de INSIVUMEH
12 de noviembre de 2008
El Sol sale a las 06:02 hrs. y se oculta a las 17:30 hrs.
Fase Lunar: Luna Llena a las 00:17 hrs.
Mareas Pacífico: Altas 01:54 y 14:23 hrs.

Mareas Atlántico: Altas 08:45 y 19:44 hrs.

Hay cosas que no cambian, o que cambian tan poco, que casi no se nota. Algunas veces me canso de que las cosas cambien tanto, para, al final, quedarse siempre igual. Es una sensación rara, como estar en un baile de las sillas en el que no falta ninguna silla... mucho ruido, y al final, todo queda prácticamente igual que antes de empezar la musiquilla estridente.

Hace un año de muchas cosas. Hay días en los que daría algo por morirme de risa como me moría antes... ésa es la parte que ha cambiado, y lo que queda igual, es esta sensación de vacío al entrar en casa. Ésa risa inconsciente, sin medir todas las palabras, con chistes abierta y políticamente incorrectos, sin pensar en cómo suena la primera tontería que se me pasa por la cabeza. De lejos, claro, uno echa de menos sólo las cosas buenas, pero tal vez es porque las malas en realidad nunca se fueron del todo

No puede ser que se me olvide pagar el recibo de la luz por tres meses y me la corten. No puede ser que mi principal tema de conversación sea el trabajo. No quiero hablar del futuro constantemente, y no quiero estar tan tensa que la comida me siente mal. Quiero coger un libro y meterme en el argumento hasta que se me olvide el mundo, quiero rescatar mi pobre aguacatero de las sombras en las que se haya, quiero ir al cine sin pensar más que en la película, quiero que quien esté ahí esté ahí y quien no esté no esté.
No quiero medias tintas, ni conversaciones paralelas, ni silencios interminables. No quiero que me miren sin verme, ni mirarme en un espejo deformante. No volverá a pasar, no volverá a pasar, no volverá a pasar... aunque, tal vez... Sólo dime que no está sucediendo todo al revés, dime bajito que mis imaginaciones no se van a hacer realidad, murmura que volveré a reirme otra vez hasta llorar de risa, y no lloraré hasta reírme.

Mareas Pacífico: Bajas 08:27 y 20:39 hrs.

Mareas Atlántico: Bajas 01:43 y 13:00 hrs

Halloween: Lidiando con la frustración

2008-11-01T06:50:00.000+01:00

Creo que lo único realmente bueno de esta semana ha sido saber que un piano de alfombra ha llegado a su destino.
Es lo que se llama frustración, e imagino que es bastante común entre quienes trabajan en cooperación. Unas veces, porque es difícil cooperar con quien no se deja; otras, porque al intentar cooperar, uno descoopera; y otras, porque no se responde a la altura del problema. Siempre, en todas partes, hay un cierto nivel de frustración, porque las cosas no salen como debieran, o como uno querría, o como tendrían que ser. Si uno trabaja por algo más, la cantidad de frustración potencial aumenta proporcionalmente. O mejor dicho, más que proporcionalmente.
Además, hay veces que se producen extrañas conjunciones (y no tan extrañas, porque algunas veces son causadas por el hombre) que aumentan esta proporción. En esas circunstancias, uno siempre piensa: ¿pero qué demonios hago yo aquí? ¿Por qué no me quedé en mi casa, en un lugar conocido y a salvo? Siempre hay una voz interior que responde: porque crees que hay algo más, no se te olvide. Pero resulta difícil escuchar la voz algunas veces.

Es pasajero, mañana las aguas volverán a su cauce, probablemente, pero hoy, no puedo evitar esa sensación de que algo va terriblemente mal en el fondo.

Frustración.

Una verdadera semana horrorífica, a juego con las fechas...

¿Sueñan los odontólogos con sonrisas de marfil?

2008-10-31T04:45:00.000+01:00

Cuando trabajaba en la universidad, siempre me preguntaba qué clase de discreto encanto lleva a un chaval de dieciocho años a querer ser odontólogo (venga! No es lo único con lo que se gana dinero!)... y nunca logré una explicación satisfactoria. Realmente, nunca hice una encuesta de población, y la pregunta se había quedado dormida en mí hasta que la otra tarde tuve el gran acierto de escuchar este podcast, que me abrió los ojos.

Todos tenemos preguntas en la cabeza; la felicidad consiste en encontrar la forma de responderlas. Ni siquiera en responderlas, pero en encontrar la forma de hacerlo.

Claro, la parte difícil (siempre hay un pero), es encontrar la pregunta en cuestión.... creo que este viaje me ha ayudado con eso, aunque es demasiado pronto para decirlo, me temo.

Desde una película

2008-10-28T18:15:00.000+01:00

Después de mis últimas aventuras por el nuevo mundo, estoy convencida de que el cine americano es el más realista. Imagino que además de lo que, objetivamente, estoy viendo en este país, el hecho de venir de Guatemala tiene alguna influencia en mis percepciones... pero, dejando la cuestión de la inseguridad aparte (se puede ir con la cámra por la calle!!!), creo que si hubiera estado aquí en vez de en Roma, tampoco habría podido encontrar ningún tópico desmentido.

Ejemplo 1: Estoy en un bus (transporte público!!! Si!!! Que se puede usar tranquilamente!!!) y entran, por este orden: una animadora, un militar, dos gordos, una panda de niños de instituto y tres mujeres hablando en español. Miro por la ventana para ver casitas de esas que salen en las series que duran media hora, y ahí están!!!! Sólo me queda una persecución... si observo atentamente por la ventana, seguro que la veo.

Ejemplo 2: Desproporcionado número de sonrisas perfectas. La segunda mañana uno se mira en el espejo y dice, ¿serán de serie? Nooo.... ¿Seguro? Nooooo.

Ejemplo 3: Como alguien se encargó de señalar en un par de ocasiones, en EEUU no se toleran las muertes accidentales. Existen de verdad las protecciones insosperchadas para que uno no se queme con el café, y las advertencias extrañas por todas partes... ello provoca una misteriosa sensación de sobreprotección y a la vez, supone un recuerdo constante de lo frágil que es la vida humana.

Ejemplo 4: Lo que habla esta gente por la calle. Con cualquier excusa le hablan a uno. Con buena voluntad, entiéndase; con genuino interés te preguntan si eres turista o fotógrafo profesional de ardillas y son capaces de buscar en su portátil (todos llevan uno!) la página de google maps para que veas en qué parada del metro te tienes que bajar.

Chicago me gustó. Pensaba empezar este report con una frase mucho más elaborada, pero no es necesario, porque esa sencilla oración de tres palabras llena los requerimientos: Chicago me gustó. Es una ciudad suficientemente americana como para resultar diferente a lo que uno conoce (y ama, seamos sinceros) y con suficiente calidad de vida como para que un europeo viva tranquilo allí. Las cosas están pensadas a la medida de las personas, y a pesar de que nuestro Cicerone particular (que ya se marcha!! Lástima!!) nos dijo que tenía un límite temporal, creo que es una ciudad más que habitable.

Lo que más me sorprendió: su downtown. Vale que el Santo nos había informado de la altura de las torres, y que uno siempre conoce residualmente cosas como la torre Sears o la Hancock (ayer la reconocí en una serie!!)... pero hacer un tour de la Fundación de Arquitectura por el río (adividan el nombre... Chicago!) fue interesante, divertido y creo que hasta divertido. Ay, Arquitecto, antes conocido como Goose, lo que me acordé de tí...

From Windy city

Ah, y lo otro que me sorprendió fue esto:

From Windy city

Literalmente, una judía gigante en el Millennium Park, que la verdad, mola mucho... sí, si observais bien, el edificio blanco que se ve reflejado, es un hermano un poco más alto de la Torre Picasso.

Lo que no me gustó: Descubrir que no se puede fumar no sólo en la puerta de los locales, sino que además, en algunos no te dejan fumar dentro de quince pies de perímetro del sitio en cuestión. O sea, averigua cuánto demonios son quince pies (que no son de mi talla, por cierto) y después ponte ahí a encender el cigarrillo...

Boston: snob y a la vez llena de inmigrantes, con más universidades por metro cuadrado que ninguna otra ciudad que yo conozca, tiene el aire de haberse quedado dormida hace cien años y haberse despertado antes de ayer, como si se hubiera despertado tarde y tuviera que arreglarse corriendo para ir a una fiesta. El suceso policíaco que esperaba tuvo lugar aquí, pero no logré enterarme de qué pasaba... más que nada, porque al tercer helicóptero que me pasó por encima, empecé a pensar que me iban a ver de sospechosa y me retiré por una calle lateral. Con tranquilidad porque todavía no hay CSI Boston.

Lo que más me gustó: las casitas de la calle Malborough, hasta que un amable bostoniano tuvo a bien informarme de sus precios... leñe.

From Boston, la ciudad de las universidades

En su defecto, me quedo con los colores de los árboles, aunque sobre eso, aprendí mucho más en New Hampshire...

From New Hampshire

Lo que no me gustó: El hotel donde nos quedamos la primera noche, aunque después de un tiempo, adquirió su encanto... era como estar dentro de una película de miedo con un montón de mochileros presumiblemente chinos hablando (en chino) en la puerta. Si, pude comprobar que se me ha olvidado lo poco de chino que una vez supe, aunque siempre puedo alegar que creo que era cantonés y yo aprendí mandarín...

Hanover - New Hampshire... que es un sitio donde uno no va si no tiene algo específico que hacer, que era el caso. Mientras cierto caballero se daba una vuelta por sus instalaciones (algunas de ella parece ser que bajo tierra), vuestra humilde servidora se paseaba por un pueblecito de novela de Stephen King. De hecho, después de dormir en White River Junction, también digno de SK... situémonos: pueblo pequeño, dependiente de la universidad, donde la gente se conoce, casitas adorables, con porche, paisaje incomparable, con carreteras rodeadas de árboles, intransitables en invierno. Nunca pensé que de verdad iría a uno de estos lugares... y de hecho, pasé un montón, Derry, Londonderry, Salem... niños, los novelas no siempre son ficción...

Lo que más me gustó: las miles de tonalidades de lso árboles y lso montones de estudiantes con sus camisetas de Darmouth.

From New Hampshire

Lo que no me gustó: la pertinaz lluvia, aunque el clima se portó muy bien!

NYC: Que desde hoy pasará a ser la Ciudad de las Casualidades... Creo que he contado aquí que cuando estuvieron mis padres (hace tanto tiempo, que aún estaban las torres gemelas), una amiga de ellos se encontró con su vecina del quinto (o del cuarto, perdonad la falta de precisión) encima de la Estatua de la Libertad. Bueno, la historia se repite.

Me levanté con la sensación de que me encontraría con alguien, aunque pensé que sería alguna de las personas que conozco allá (que ya son varias, señor agente)... pero no. Después de todo un día de hacer el turista, me pasó algo espectacular por la 5a Avenida.

Iba yo mirando la Biblioteca Pública (y deseando entrar, aunque ya estaba cerrada), cuando de repente, oí a mi izquierda mi nombre pronunciado con un acento particular... ¡¡¡¡¡EL RUSO!!!!! Y de nuevo, otra vez en mi cabeza: ¡¡¡¡EL RUSO!!!! El mundo es un pañuelo, sí, y nosotros somos los mocos... unos más verdes que otros, eso sí.

Ah, qué tiempos.

Pero lo más gracioso, es que dejamos al ruso que se fuera a dormir su jet lag y nos fuimos a una cena con amigos de amigos de amigos... y así, de casualidad de nuevo, voy y me encuentro charlando con la excompañera de piso de mi excompañera de piso... JA! ¿Tú eres la famosa espñaola?? Si... el mundo es pequeño... ¡¡muy pequeño!!

Lo que más me gustó: La variedad de personas... está lleno de gente!

Lo que menos me gustó: Que es demasiado igual que las películas... Y que debido a un desgraciado evento, perdimos la mitad de las fotos del viaje... sniff.

Epílogo: en alguunos viajes se aprenden cosas del lugar, en otros, de tí mismo, en otros de las personas con las que viajas. Este, aún no sé bien como clasificarlo... pero os debía las fotos!!

Transmitiendo...

2008-10-17T18:14:00.001+02:00

A medida que sigo mi propio camino, más me meto en mi propio mundo, y más estoy sola. No solitaria, sino sola: cada vez menos personas comprender no mi día, a día, que es una utopía, sino mi contexto (si es que alguien lo ha entendido alguna vez, cosa que no sé). En consecuencia, a medida que me voy metiendo en este mundillo, tengo una mayor necesidad de comunicación (aunque la cosa no funciona porque cada vez tengo menos tiempo). No estoy diciendo nada nuevo, ni nada que no haya dicho aquí; la vida nos absorbe completamente, hasta el punto que a veces me pregunto si yo soy yo la que se pasa todo el día corriendo tratando de solucionar problemas y facilitar procesos (a veces, hasta lográndolo), o la que se sienta aquí a reflexionar y a escribir. Porque, para los que lo esteis pensando, no, no son la misma persona.
Esta vez, me ha podido el deseo de comunicar, en una conjunción perfecta de hojas en blanco, tiempo libre y una relativa tranquilidad. En el fondo, uno escribe para sentirse un poco más comprendido, un poco menos solo, para transmitir la propia situación. A veces no se logra enteramente, y se queda uno con la palabra en los labios, con la mirada perdida y con la sensación de estar teniendo conversaciones paralelas. Otras veces, uno comunica tal vez demasiado y se encuentra con el psicoanálisis ajeno, que en última instancia es molesto.
Las menos de las veces logra uno transmitir la propia situación, como si se pudiera mirar, al menos en una parte de nuetsra vida, como quien mira por una ventana. Eso me lleva al inicio de este post (que alguien me explicó es una cosa de hispanohablantes, cerrar los discursos así): cuanto más me adentro en este mundo particular, más me cuesta transmitir al menos las pinceladas de aquello en lo que se ha convertido mi vida, pero mayor es la necesidad de hacerlo. Como darse cabezazos contra la pared.

Cosas

2008-10-17T05:35:00.001+02:00

Cosas absurdas, hiperútiles, curiosas e imposibles. Cosas que te solucionan problemas que ni siquiera imaghinas que tenías. Imagínate si no los hubieras resuelto. Suficientes cosas para llenar un catálogo de 267 páginas.
Un reloj que solo marca los días de la semana, una colchoneta con calefacción para el perro (en varios tamaños)(la colchoneta, no el perro), un asador de galletas portátil, todo tipo de artilugios para descargar, ver e imprimir fotografías (y al lado de su foto, un ominoso recordatorio: ¡Imprima en un minuto recuerdos que durarán más de cien años!), un fusil que lanza nubes de algodón, todo tipo de luces navideñas, aparatos que juegan solos con el gato mientras su dueño hace otra cosa (¿ver la tele?), genuinas toallas turcas (de diseño europeo??), un taco para colocas los cuchillos en la cocina que elimina completamente los gérmenes, un globo terráqueo que está siempre actualizado, porque se actualiza por internet; el crucigrama más grande del mundo, para colgar en la pared, una máquina capaz de envejecer el vino diez años en diez minutos, puentes japoneses para el jardín y pantallas de cine hinchables, una mesa de trabajo portátil para el coche (el ordenador se vende por separado), un despertador holográfico (?!?), sillas portátiles que soportan hasta 800 libras de peso, la varita mágica de Harry Potter, un paraguas que no se da la vuelta con el aire, un microondas de viaje, un imitador de ladridos de perro furioso, una caja de arena para gato con forma de planta (no hay que esconderla!), un molde que hace que los pasteles sean todo bordecito crujiente y nada centro crudo... pararé, porque estoy viendo Chicago por la ventana del avión, pero nada de lo arriba descrito ha sido inventado por mi. A las pruebas me remito...

Back to life

2008-10-01T15:02:00.005+02:00

Parece mentira, pero no... pasó mi tormenta particular. Ayer presentamos el estudio que hacía tanto que me tenía atormentada, y que últimamente ya no me dejaba ni dormir... Si, lo sé, lo sé, aún está en versión borrador y hay que seguir trabajando, pero ya no hay stress... ya no voy a salir la última del edificio (los guardias se ríen no sé si conmigo o de mi), ni voy a tener una lista interminable de cosas que hacer antes del evento.

Esta mañana me he despertado prontísimo, y por alguna razón, me he acordado de la primera vez que me desperté en Guate. Entonces todavía era Guatemala, no teníamos tanta confianza... la sensación era extraña... ahora esto es mi casa, conozco las calles, dónde están las cosas, las personas y los detalles, el contexto. Aquella mañana, que se parecía bastante a esta, no pensaba que me iba a sentir nunca integrada aquí y al ritmo de vida de este país. En aquella mañana, había una tensa expectación y en el fondo, la sensación de que todo era temporal; ahora, sé lo que hago en mi trabajo y tengo la sensación de que no volveré a donde estaba.

No hay que buscar la seguridad en el exterior, porque ahí no existe. Hay que buscarla dentro de uno, porque al final, eso es lo que nos acompaña siempre.

Hm... qué bueno es estar vivo otra vez.

Stress informático

2008-09-29T02:43:00.000+02:00

Ya lo dije aquí, y es que no entiendo por qué últimamente hay tanto revuelo con facebook... Venga, vale, es interesante; yo también estoy inscrita, como casi todo hijo de vecino, pero me parece que es un indicador del tiempo que la gente pasa sin trabajar el hecho de que haya tanto movimiento en esa página. En realidad, contaba yo esta tarde, yo la tengo abierta porque hay quien me habla por ahí... y el msn, y el skype... más los contactos del gmail, y cuatro o cinco páginas de esas de redes (seguro que alguna de ellas es un virus) en las que ya si no me registro, porque es demasiado. Como me decía el otro día el Arquero, mi vida social me está matando...

Claro, para evitar eso, me he pasado el fin de semana encerrada, trabajando...

Ya no sé a quién he puesto al día y a quién no... el martes, tenemos el lanzamiento de mi estudio querido y de Nutrinet... después, prometo volver a ser la persona coherente que yo era. De verdad.

Buenos malos augurios

2008-09-27T15:27:00.003+02:00

Entre otras cosas... Se puede decir que yo ya tengo experiencias paranormales (y con anormales) en aeropuertos... lo he contado aquí, aquí, aquí, aquí y hasta de este vuelo tengo algo extraño que reporta... (y las veces que no he podido encontrar el relato, como el de aquella imponderable azafata de American Airlines...). Aún así, esta mañana ha sido una hazaña...

Un vuelo que sale a las 6:40...

...una voz que a las 5:55 exclama: mierda, son las seis de la mañana...

...un coche que hace tiempo récord al aeropuerto...

...un amable auxiliar de vuelo (o como se llamen ahora) que hace el check in justo antes de cerrar el vuelo (el pobre, sin entender nada de lo que aparece en el papel de inmigración, por la prisa)...

...carreras para saltar las colas de seguridad porque el vuelo aparece a las 6:25...

...un policía que amonesta seriamente por dejar el Lilithmóvil de cualquier manera en el aeropuerto, y yo que hagho gala de mi descripción en facebook diciendo que soy tendente a salir de los problemas sonriéndole a alguien (discrepo, pero a veces aplica!)...

...un sms que llega a las 6:40 diciendo: on board, gracias, besos...

My pleasure, la verdad. Veo que no soy la única que tiene serios problemas con los aviones, esto tiene pinta de ir a ser divertido... tengo que comprobar si los altos niveles de adrenalina hacen mal a la salud.

Nota bene: cuando alguien te lleva volando (en sentido figurado) al aeropuerto, para coger un avión (y volar en sentido literal) media hora después de la hora recomendada para embarcar, no es el mejor momento para decirle: una vez cogí un avión llegando al aeropuerto llegando cinco minutos antes de que saliera (al menos, si no quieres pasar de 80 km/h a 90 km/h por ciudad).

¡Digamos que es una cosa más en común, pero no es la mejor cosa para tener en común!

Las pequeñas cosas

2008-09-12T04:04:00.003+02:00

... ya he hablado de esto aquí, pero es que de verdad son las que ocupan la vida, y las que, al final, significan algo. Claro, que todo tiene sus límites, queridos y queridas, lectores y lectoras, míos y mías.
Y si no, por qué hoy me cuentan desde Chicago que no se veían pegatinas contra la conspiración del 11S, ni nos han bombardeado los medios con aquellas fatídicas imágenes? Porque han pasado siete años, y todos estamos ya ocupados en otras cosas. No quiere decir esto que aquello no cambiara el mundo, porque lo hizo. Ya se inventarán los historiadores otro nombre para esta época extraña que nos ha tocado vivir, pero aquella fechita del 2001, fue un hito.
A pesar de las pequeñas cosas, todo el mundo recuerda qué estaba haciendo cuando sucedió; éso significa que cambió algo, que marcó un hito. Aquellas primeras horas en las que la incertidumbre era enorme y parecía que iba a estallar otra guerra mundial.
Hoy, la noticia más impactante que he leído es que ha estallado una nueva revolución en Facebook porque han cambiado el interfaz del usuario... la gente a veces tiene demasiadas pequeñas cosas en las que pensar.
Y así, así precisamente, es como nos iremos al cuerno, pensando demasiado en las pequeñas cosas. Claro, que cuando uno se fija en las noticias pequeñitas que hay alrededor de la de Facebook (o sea, la última barbaridad en cualquiera de esos países que en el fondo, tampoco nos preocupan demasiado porque se salen del espectro de las pequeñas cosas), pues piensa que nos lo tenemos merecido.
Hace poco (o mucho, porque he descubierto que el stress altera la percepción del tiempo), me decía una guatemalteca bien interesante que el problema en Guatemala no es que lñas diferencias sociales y la represión estén generando una olla de presión, sino precisamente lo contrario: que el individualismo es tal, que no se está acumulando rabia por las desigualdades sociales, sino que esta se expresa de formas pequeñas, que afectan a la vida de todos los días, y que no promueven grandes cambios. Es cierto. Es cierto. Pero a quien no tiene oportunidades, no se le puede pedir más de lo que puede dar; a quien nace con ellas y las desprovecha prefieriendo convertirse en un devorador de granhermano, si se le pueden exigir.
¿Pero qué digo? Es mucho más cómodo enfadarse porque Facebook es diferente hoy, y no preocuparse de nada grande que uno no pueda abarcar.
Por cierto, que a mí Facebook, me parece igual que ayer.